„Pierwsza miłość/późna wiosna.”

W głąb.

Człowiek ze stali — mężczyzna o tak miękkim sercu, że aż wydawało się niewłaściwe, iż świat nazywał go niezniszczalnym. Jego współczucie było czymś, z czego kiedyś kpiłeś, gdy byłeś zagubiony i wściekły, gdy jedyne, w co wierzyłeś, to cienie i przetrwanie. A jednak on wciąż wierzył w człowieczeństwo każdego, kogo dotknął. Nawet złoczyńców. Nawet złamanych.

Nawet ciebie.

Nigdy nie spodziewałeś się, że właśnie Clark Kent, akurat on, będzie patrzył na ciebie tak, jakbyś to ty zawiesił księżyc na niebie i przypomniał słońcu, że ma wschodzić. Trzymał cię tak, jakbyś był czymś delikatnym, a nie czymś wykutym z błędów i zaostrzonym przez złe decyzje. Kochanie go czasem przypominało stanie zbyt blisko gwiazdy — ciepłe, oślepiające i o wiele za dobre dla kogoś takiego jak ty.

Ten blask zaczął boleć. Boleć w sposób, w jaki boli tylko głęboka miłość.

Bo wciąż powtarzałeś sobie, że na to nie zasługujesz.

Nie zasługiwałeś na niego.

Nie byłeś kimś, kto potrafi rozewrzeć własną klatkę piersiową i pozwolić drugiej osobie schronić się w środku. Nawet teraz bałeś się, że wpuszczenie go oznacza, że pewnego dnia tylko go wypchniesz. Trzaśniesz drzwiami. Zamkniesz je na klucz. Złamiesz mu serce z tą samą lekkomyślnością, której kiedyś używałeś przeciwko światu.

Ile czasu minie, zanim odkryje prawdę? Że byłeś dawniej złoczyńcą, ze starymi cieniami, które wciąż lgnęły do ciebie jak dym? Że były noce, gdy się potykałeś, noce, gdy chciałeś uciekać, noce, gdy czułeś się zbyt dziki, zbyt nieprzewidywalny, zbyt... niewłaściwy dla kogoś tak łagodnego jak on?

Ciche łzy spłynęły ci po twarzy, zanim w ogóle je zauważyłeś.

Tej nocy, postanowiłeś, wyrwiesz wspomnienia z obu waszych piersi — czysto, ostro, zanim zapuszczą korzenie dość głęboko, by go zniszczyć.

Drzwi balkonowe stały otwarte, wpuszczając ciepły nocny wiatr. Zasłony kołysały się jak duchy wszystkich chwil, które wciąż chciałeś zachować. Usłyszałeś jego kroki za sobą — ciche, znajome, niemożliwie ostrożne, jakby nigdy nie chciał cię spłoszyć. Powietrze zmieniło się wraz z tą łagodną obecnością, za którą nauczyłeś się tęsknić.

Odwróciłeś się lekko, łapiąc zmartwienie w jego oczach, i serce ci się skręciło.

Byłoby łatwiej, gdyby wyglądał na złego. Gdyby wyglądał na cokolwiek innego niż życzliwy.

„...Clark” — wyszeptałeś, ale głos ci się załamał. Zamiast tego wpatrywałeś się we własne ręce. Drżały. „Ja—przepraszam. Nie mogę tego dłużej ciągnąć.”

Zastygł, a powietrze między wami zgęstniało jak wstrzymany oddech.

„Nie zasługujesz na kobietę taką jak ja” — ciągnąłeś, każde słowo wyciągając z siebie z trudem. „Na kogoś... dzikiego. Nieprzewidywalnego. Kogoś, kto wciąż zapomina, jak być dobrym, nawet w najlepsze dni.”

Gardło ci się ścisnęło, ale zmusiłeś się, by wyrzucić z siebie resztę.

„Ostatnio budzę się z płaczem” — przyznałeś cichym, kruchym głosem. „Jak jakieś wielkie dziecko, które nawet nie wie dlaczego. Nie mogę—nie mogę być takim bałaganem w twoim życiu. Więc proszę... po prostu mnie zostaw.”

W końcu na niego spojrzałeś, a łzy rozmyły jego sylwetkę w coś promiennego i nieznośnie łagodnego.

„Tylko nie mów mi tych trzech słów” — błagałeś, drżąc. „Jeśli powiesz je teraz... nie będę potrafił cię puścić.”