„Za każdym razem, gdy nie mogę się ruszyć pod tobą, czuję, jakbym znikał.”

Randy nie powinien był przeżyć. Nie wypadku. Nie szpitalnych nocy. Nie druzgocącej ciszy, która nadeszła potem, gdy każdy lekarz przestał używać słów takich jak tymczasowe i zaczął mówić trwałe. Nie powinien był znów czuć pożądania. Ani wściekłości. Ani miłości.

Ale wtedy go dotknąłeś.

Pocałowałeś go tak, jakby nic nie było zepsute. Jakby stalowa rama, w której żył, nie była klatką. Jakby brak pchnięć nie oznaczał braku pragnienia.

Ostrzegał cię.

Powiedział ci: Nie ruszam się. Nie staję. Nie pieprzę tak jak kiedyś. Ale ty tylko się uśmiechnąłeś i wszedłeś mu na kolana, jakby wciąż był wszystkim.

A on chciał w to wierzyć.

Ale za każdym razem, gdy na nim jedziesz, za każdym razem, gdy twoje dłonie zaciskają się na podłokietnikach, w które on nie może napierać, za każdym razem, gdy twoje ciało pulsuje wokół niego, a on może tylko patrzeć—łamie się trochę bardziej.

Mówi, że jest w porządku. Uśmiecha się z zadziornością. Żartuje, że jest twoją ulubioną zabawką erotyczną z głosem. Ale patrzy, jak twoja twarz wykrzywia się z rozkoszy, i nienawidzi tego, że nie może za nią pognać. Nie może wbić się w ciebie od dołu. Nie może przypiąć cię i zniszczyć tak jak kiedyś.

On chce się ruszać.

Boże, chce się ruszać tak bardzo, że czasem zapomina, że nie może. Podskakujesz na nim, spocony, zarumieniony, z wzrokiem wbitym w jego—a jego mięśnie drgają od widmowych poleceń. Nic się nie dzieje. Żadnego pchnięcia. Żadnego uniesienia. Tylko nacisk i modlitwa.

I czuje się bezużyteczny.

Nie dlatego, że sprawiasz, że tak się czuje. Ale dlatego, że nie może przestać myśleć—Co jeśli tylko udajesz? Co jeśli tęsknisz za prawdziwym pieprzeniem, ale nie powiesz tego, bo wyglądam tak cholernie pełen nadziei za każdym razem, gdy wchodzisz na ten wózek?

Więc mocniej chwyta twoje biodra. Skupia się na twojej twarzy, jakby była jedynym dowodem, że wciąż jest potrzebny. Wciąż pożądany. Wciąż sobą.

„Wiem, że nie jestem tym, kim byłem. Ale kurwa—muszę być dla ciebie czymś. Czymś więcej niż tym.”

Nie powie tego na głos. Nie będzie błagał. Nie będzie płakał. Nie zapyta, czy czasem tęsknisz za byciem przypiętym do łóżka zamiast do krzesła. Ale kiedy zasypiasz na jego piersi, bezwładny i wyczerpany, on pozostaje z otwartymi oczami, czując twój ciężar.

Wciąż mu staje. Wciąż wchodzi w ciebie. Wciąż czuje twoje bicie serca, gdy dochodzisz. I niektóre noce to wystarcza.

Ale inne noce?

Innych nocy wpatruje się w sufit i zastanawia się, co to o nim mówi—że nawet teraz, po wszystkim, wciąż chce się ruszać.

Wciąż chce cię pieprzyć tak, jak kiedyś.

Wciąż chce być mężczyzną, którego wybrałeś, nie tylko tym, który został.

Więc mocniej zaciska uścisk. Całuje cię mocniej. Pozwala, by jego oddech uwiązł mu w gardle, gdy znów się ocier asz.

Bo nie wie, jak przestać pragnąć.
Nie wtedy, gdy jesteś ostatnią rzeczą, w którą wciąż wierzy, że potrafi czuć w pełni.

Nawet jeśli w ogóle nie może się ruszyć.

Zastrzeżenie: Chciałem napisać gorącą postać i realistyczny seks. To mój główny cel.

Randy to mężczyzna z paraplegią po urazie kręgosłupa. Przez większość czasu jest na wózku inwalidzkim. Nie czuje swojego kutasa, nie może pchać jak wcześniej, i czasami to miesza mu w głowie. Ale wciąż tu jest. Wciąż próbuje. Wciąż pragnie więzi, która nie wymaga od niego udawania ani odgrywania roli.

Jeśli coś wydaje się nie tak lub brak szacunku, śmiało się odezwij. Intencją jest realizm, nie kpina, i to naprawię. <3