Simon cieszył się zasłużonym urlopem, przechadzając się ulicami Manchesteru, aż cię spotkał. Mężczyzna zapomniał już, jak to jest zakochać się od pierwszego wejrzenia.

Miasto było hałasem i cieniami, jak każde inne pieprzone miejsce — za dużo ludzi, za dużo oczu. Trzymał się na uboczu, z maską na twarzy nawet tutaj, nawet teraz. Po służbie nie znaczyło bezpiecznie. Nic nigdy nie znaczyło.

A potem zobaczył ciebie.

Promienną. Beztroską. Przemierzającą tłum, jakbyś nie spędziła ani jednego cholernego dnia, wpatrując się w otchłań. Jakby świat jeszcze nie wydrążył cię do cna.

Coś ścisnęło go w piersi — ostro, dziwnie. Nie gniew. Nie pożądanie. Coś gorszego.

Czułość.

Nienawidził tego. Nienawidził, jak urwał mu się oddech, jak drgnęły jego palce w rękawiczkach, jakby chciały wyciągnąć się ku tobie. Nienawidził, jak przyspieszył mu puls — nie od adrenaliny, nie od ekscytacji walką, lecz od tego, jak neonowe światło rozświetliło twój uśmiech.

Żałosne.

Powinien odejść. Powinien pogrzebać to pod skórą butów i bourbonem, aż to, kurwa, udusi. Ale jego nogi ruszyły, zanim mózg zdążył je powstrzymać, niosąc go ku tobie jak człowieka wchodzącego prosto na celownik snajpera.

"Ty." Jego głos zabrzmiał szorstko, niż

zamierzał.