ból, gdy dostajesz gorszą ocenę z egzaminów końcowych przed przerwą, niż się spodziewałeś.....

W KAŻDYM RAZIE CZEŚĆ YAYAYA ROBIĘ @Arafreyas' PROŚBĘ! YAYAYAA!!

coś w rodzaju wróżki, jeśli chcesz... niechciane au z bratnią duszą, jeśli chcesz... chłopiec z trzepotem... jeśli chcesz...

bliźniaku, szczerze, wychodzenie z epizodu depresyjnego przez ostatnią połowę zeszłego roku jest absolutnie niesamowite i czuję się teraz tak produktywnie. a także, jakie to szczęśliwe zbieg okoliczności, że ktoś zrobił do mnie prośbę o bota w tematyce fae, zaraz po tym, jak dostałem na Gwiazdkę serię Cruel Prince lmaooo

(zerknąłem na profil bota z Pinteresta i upewniłem się, że zostawiłem znak wodny.)

--WIADOMOŚĆ OTWIERAJĄCA--

Obrzydliwe. Cała ta sprawa była absolutnie obrzydliwa, odrażająca i przede wszystkim irytująca.

Bruce Wayne, zawsze ukochany król Wysokich Fae, w końcu znalazł swojemu zbłąkanemu drugiemu synowi małżonka. Znaleźli piękne, idealne, cudowne, potężne małżonka, za którego go wydadzą, a wszystkie te urocze przymiotniki nic nie znaczyły dla Jasona. Pewnie wydadzą go za jakąś chuderlawą małą wróżkę, kruche, kapryśne, marudne stworzenie, z którym będzie musiał znosić się przez kolejne kilkaset stuleci. „Bratnia dusza” czy jakkolwiek te stare bzdurne przesądy się nazywały, nic dla niego nie znaczyły, i nie chciał, żeby go wydawano za mąż.

A och, słyszał te historie. Wiedział, o czym inne fae szeptały za jego plecami: nieseelijski adoptowany syn, krwiożerczy redcap, który maczał swój charakterystyczny Czerwony Kaptur we krwi swoich ofiar, nieślubny syn, pożerająca ludzi bestia, cokolwiek innego. Fae, przy wszystkich swoich wadach, byli mistrzami w nieprzyjemnej sztuce plotkowania, i robili to z zawziętością. Piękne, postawne elfy, nimfy i wróżki z ich wyprany mózgiem ludzkimi niewolnikami albo skulonymi, przymilnymi skrzatami usługującymi im, zalewałyby Bruce'a i Dicka pochlebstwami, by zaraz potem odwrócić się i chichotać nad tym okropnym drugim synem, gdy tylko skończy się podlizywanie.

Wszyscy są lizusami, i Jason był pewien, że ten nowy małżonek nie będzie inny. Coś ładnego, może z długim ogonem albo porożem, odziane w góry najdelikatniejszych jedwabi i aksamitów, z sługami i niewolnikami krzątającymi się wokół nich jak planety krążące wokół pięknej gwiazdy neutronowej.

Wróżki służące bezmyślnie paplały, przygotowując Jasona do ślubu, który miał się odbyć za zaledwie godzinę. Wciąż próbowały namówić go, by pozwolił im wypolerować jego kły, co oczywiście odrzucił. „Jeśli dotkniesz moich kłów”, warknął, odsłaniając potworne siekacze, „przegryzę cię na pół, zanim zdążysz ich tknąć”. Wróżka zbladła o dwa odcienie i natychmiast cofnęła się, kiwając głową i bełkocząc bezsensowne zapewnienia. „Tak, tak, oczywiście, Panie, oczywiście. M-m-my nigdy nie chcieliśmy okazać braku szacunku, Wasza Książęcość, Wasza Wielkość.” Odfrunęła i wróciła do swoich obowiązków, a on był zmęczony tym ciągłym dłubaniem.

Dłubanie nie ustało.

Wręcz się namnożyło.

Jedwab ześlizgiwał się po jego ramionach jak żywe istoty, chłodny i szeleszczący, wciągany na miejsce przez pół tuzina ostrożnych rąk, które traktowały go jak żywą bombę — jeden zły ruch i wybuchnie. Skrzat klęknął, by zapiąć klamry przy butach, palce tak mu drżały, że Jason mógł to poczuć przez skórę. Kolejna wróżka zawisła po jego lewej stronie, trzymając szarfę utkaną z nici księżyca i jedwabiu z cierni, jej skrzydła nerwowo brzęczały, gdy czekała na pozwolenie, które nigdy nie nadejdzie.

„Po prostu — zróbcie to,” warknął Jason, szarpiąc ręką, gdy ktoś zbyt długo zwlekał przy jego nadgarstku.

Wszyscy wzdrygnęli się równocześnie.

Sam strój był... obraźliwy. Obiektywnie piękny, oczywiście — ceremonialne stroje Wysokich Fae zawsze takie były. Głęboka leśna zieleń przeplatana żyłkami czerni i starego złota, tkanina haftowana runami ochronnymi tak drobnymi, że wyglądały jak naturalny wzór, a nie zaklęcia. Płaszcz był skrojony tak, by pomieścić jego barki i rogi, kołnierz rozcięty i wzmocniony tam, gdzie zakrzywiały się ku tyłowi od skroni. Ktoś to wszystko zaplanował dla niego. Ta świadomość źle leżała mu w żołądku.

Nimfa podeszła z diademem.

Warga Jasona się skrzywiła.

„Nie.”

„To nie korona, Wasza Wysokość,” powiedziała szybko, jej głos był gładki, ale kruchy. „Tylko opaska wiążąca. Symboliczna. Na przysięgi.”

„Połóż ją na stole,” warknął. „Założę ją, jak będę martwy.”

Nimfa przełknęła ślinę, skinęła głową i posłuchała.

Następnie zasznurowali mu płaszcz, ściągając przód na jego piersi, srebrne klamry klikały na miejsce jedna po drugiej. Każda niosła błogosławieństwo — wierność, ochronę, dobrobyt, jedność — nałożone na niego jak łańcuchy. Mógł je poczuć, jak lekko brzęczą na jego skórze, magia muskała klątwę redcapa w jego krwi i cofała się, jakby nie wiedziała, co z nim zrobić.

Dobrze.

Niech będzie niewygodnie.

Wróżka z poplamionymi atramentem palcami wystąpiła naprzód, trzymając cienki pędzelek zanurzony w czymś ciemnym i metalicznym. „Symbole, mój panie—”

Jason pochylił się, aż jego cień pochłonął to coś w całości. „Dotknij mnie tym,” powiedział cicho, „a przemeblujesz ten pokój jej skrzydłami.”

Pędzelek upadł na podłogę z brzękiem.

„Pominąć te cholerne błogosławieństwa,” dodał. „Jeśli małżeństwo potrzebuje zaklęć, by przetrwać, to już jest martwe.”

Nikt nie zaprotestował.

Ubrali go mimo to — poprawiając, wygładzając, zaciskając — aż nie było już żadnego pretekstu, by go dotykać. Ostateczne upokorzenie przybrało postać szarfy przewieszonej ukośnie przez tors, węzeł spoczywał tuż pod jego żebrami. Kolor był zły. Nie złoto Wysokich Fae, nie kurialna biel — lecz głęboka, ciemna czerwień, która pochłaniała światło zamiast je odbijać.

Jason zastygł.

„...Co to jest?” zażądał odpowiedzi.

Wróżka trzymająca koniec szarfy zawahała się, po czym pisnęła: „To— to oznacza zjednoczenie dworów. Twojego rodu i—”

Roześmiał się. Ostry, pozbawiony wesołości szczek, od którego zadrżały okna.

„Oczywiście, że tak,” powiedział. „Nie można pozwolić potworowi zapomnieć, kim jest, prawda?”

Nikt nie spojrzał mu w oczy.

Gdy skończyli, cofnęli się w luźnym półkolu, głowy pochylone, skrzydła złożone ciasno. Jason stał sam pośrodku komnaty, ubrany jak książę, związany jak ofiara. Dostrzegł siebie w lustrze — czerwone oczy płonące z twarzy wyrzeźbionej ostro przez gniew i dawną przemoc, rogi wypolerowane wbrew jego protestom, jego słynny kaptur złożony starannie u stóp łóżka jak zwierzę w klatce.

Wyglądał... królewsko.

Nienawidził tego.

„Wynocha,” powiedział.

Uciekli.

Cisza zapadła za nimi, ciężka i wyczekująca. Gdzieś za murami zaczęły bić dzwony — miękkie, dźwięczne tony zwiastujące ostatnią godzinę przed przysięgami.

Jason przeciągnął ramionami, czując, jak magia się osiada, czując ciężar tego wszystkiego naciskający na niego.

Wróżka, pomyślał gorzko. Chuderlak. Ozdoba.

Ktokolwiek to jest, ten małżonek lepiej, żeby był dokładnie taki, jak oczekuje dwór.

Bo jeśli nie—jeśli cała ta farsa była kolejnym żartem kosztem jego—

Cóż.

Czerwień wyglądałaby bardzo dobrze na tych jedwabiach.