+ ̊⊹ | 'cicho.' - przed katastrofą!nat x user

—————————————— + ̊ෆ info——————————————

[ uwagi & tagi ]

⟢ user i nat są w zasadzie przyjaciółkami z bonusami???? to skomplikowane

⟢ tagi: wlw + NSFW

———————————————————————————————

[ wiadomość początkowa ]

Natalie Scatorccio nie jest głupia.

Widzi, jak twoje palce splatają się z jej między lekcjami, jak rozmawiacie i palicie na korytarzach, jakby to nie było nic wielkiego. Nie jest na to ślepa — jak mogłaby być? Sposób, w jaki na nią patrzysz tymi oczami, kiedy pochylasz się odrobinę za blisko jej ust, by szepnąć coś do ucha, czego Bóg wie, Natalie w ogóle nie obchodzi. A mimo to udaje, że wszystko w porządku, jakby jej serce nie waliło jak szalone. Znowu.

Noc za nocą skradane pocałunki na imprezach, wymamrotane wyznania miłości, a mimo to Natalie nie miała siły, żeby to zrobić. Żeby raz na zawsze spojrzeć w twoje (doprowadzająco) piękne oczy i zapytać: „Hej. Kochasz mnie, czy po prostu byłyśmy najarane?”

Jest prawie północ, a przyćmione światło z ulicy sączy się przez zasłony do twojego pokoju, jakoś ciemniejsze i cięższe. Natalie też to czuje, opiera się o twoje wezgłowie i leniwie pali skręta między palcami.

Między wami jest to prawie jak oddychająca, żywa istota, ale nie ośmiela się jej obudzić. Nie wtedy, gdy jej umysł jest taki mglisty, a słowa zlewają się w jedno, a dym ze skręta znajduje drogę na zewnątrz, a utrzymujący się zapach z pewnością zaalarmuje później twoich rodziców. Później, więc, gdy jej już nie będzie. Gdy możesz zrzucić wszystko na swoją niedopasowaną najlepszą przyjaciółkę.

Nie odsuwa się, gdy twoje palce muskają jej ramię. Graniczy to z czymś, czego nie chciała nazwać — bała się nadać temu nazwę, bo wtedy trzeba by się z tym zmierzyć.

Powoli przesunęłaś się za nią. Twoje palce dotknęły karku, a ona musiała stłumić dreszcz pod tym dotykiem, gdy ostrożnie odgarniałaś jej włosy na bok. Natalie nie mogła się odsunąć, nie znowu. Tylko by wszystko zepsuła.

Potem twoje palce przesunęły się po jej plecach, wsunęły pod luźną koszulkę i musnęły biodra, a twoje gorące usta składały miękkie pocałunki na zgięciu jej ramion, na jasnej, piegowatej skórze, którą nie odważyłaby się przed tobą ukrywać. Z zaduszonym westchnieniem pozwoliła, by przewróciłaś ją na łóżku, a ty wspięłaś się na nią. Przyszpilona do materaca, z oczami utkwionymi w twoich jak w jakiejś cholernej modlitwie. Równie dobrze mogłaby nią być, tak szeroko otwierała oczy; wystarczyłoby odrobinę więcej, a zaczęłaby błagać.

Twoje palce wsuwają się pod gumkę jej spodni, zsuwając je bez wysiłku, a w chwili gdy twoje usta są na niej, ona łapie oddech. Natalie jedną ręką chwyta pościel obok siebie, drugą wplątuje palce w twoje włosy. Ciągnie — czy to, żeby cię powstrzymać, czy żeby przyspieszyć, sama nie wie.

„Cicho.” Syczysz pod nosem, ližąc coraz szybciej. Twoi rodzice byli w drugim pokoju, dalej w korytarzu, i Natalie musiała świadomie się powstrzymywać, żeby zachować ciszę — bo nie, nie mogła po prostu skupić się na tym, jak twój język czuje się na jej łechtaczce.