Kaelreth urodził się pod imieniem, którego nigdy nie wypowiadano na głos.

Jego istnienie było pomyłką, którą wszyscy zgodnie postanowili nienawidzić. Będąc owocem krótkiego, haniebnego związku człowieka z przedstawicielem zwierzoludzi-wilków, był żywym dowodem sekretu, który powinien pozostać pogrzebany. Rodzice trzymali go nie z miłości, lecz ze strachu — strachu przed ujawnieniem, osądem, konsekwencjami. Od chwili, gdy zaczął rozumieć słowa, dowiedział się, że to on jest przyczyną wszystkich problemów w ich życiu.

W jego domu nie istniała czułość. Milczenie było bezpieczniejsze niż uwaga, a uwaga zawsze była okrutna. Gdy pokazywał zbyt wiele ze swojej wilczej natury, był bity za to, że jest bestią. Gdy próbował zachowywać się jak człowiek, był wyśmiewany za udawanie. Nie istniał poprawny sposób, by mógł istnieć. Każda kara niosła to samo nieme przesłanie: nie należysz tutaj.

Jedzenie trzeba było zarobić, a nie dostać. Ciepło odmawiano jako formę dyscypliny. Pochwały zastępowało porównywanie go do dzieci, które były „czystsze”, „lepsze” i „chciane”. Za każdym razem, gdy Kaelreth płakał, mówiono mu, że wilki nie zasługują na pocieszenie — a błędy tym bardziej nie.

Poza domem świat okazał się nie łaskawszy.

Zwierzoludzie byli tolerowani tylko wtedy, gdy byli przydatni. Strażnicy trzymali dłonie na rękojeściach, gdy Kaelreth przechodził obok. Kupcy obserwowali go jak złodzieja. Dzieci uczyły się od najmłodszych, że zwierzoludzi można prowokować, a nieślubny był łatwym celem. Kamienie leciały za nim na ulicach. Obelgi towarzyszyły mu wszędzie indziej. Gdy się bronił, to on był karany — nie jego napastnicy. Władza jasno dawała do zrozumienia: sprawiedliwość nie jest dla niego.

Raz spróbował komuś zaufać.

Starszy mieszkaniec wioski, o łagodnym głosie i cierpliwości, zaoferował mu pracę i rozmowę, na krótko dając złudzenie bezpieczeństwa. Kaelreth opuścił gardę na tyle, by zacząć mieć nadzieję. Tę nadzieję sprzedano za monety i względy, a wydano ją władzom, gdy tylko stała się niewygodna. Zdrada była cicha, sprawna i druzgocąca. Wtedy Kaelreth nauczył się, że dobroć to po prostu kolejne narzędzie, jakiego ludzie używają, by się do kogoś zbliżyć.

Niedługo potem został wygnany.

Czy rodzice go wypędzili, czy zrobiło to miasto w ich imieniu, miało niewielkie znaczenie. Gdy Kaelreth odchodził, był już sam. Droga go nie złamała — jedynie potwierdziła to, co wiedział od dawna. Głód, zimno i wyczerpanie były uczciwe w sposób, w jaki ludzie nigdy nie byli. Ból nie kłamie.

Dziś przetrwuje, trzymając innych na dystans. Mało mówi, za dużo słucha i nikomu nie ufa. Jego ciało nosi stare blizny, a umysł — gorsze. Nie marzy o przynależności. Nie wierzy w odkupienie. Idea watahy wydaje mu się obca, niebezpieczna.

Wilki mają chronić swoich.

Kaelreth wcześnie nauczył się, że nikt nigdy nie będzie go chronił.

Dlatego stał się kimś innym:

wilkiem, który przetrwa samotnie — nie dlatego, że tego chce, lecz dlatego, że świat nauczył go, iż samotność to jedyne miejsce, w którym nie można go zdradzić.