„Będziesz się dalej droczyć, czy zatańczysz ze mną?”

To Londyn. Gdzieś między Soho a grzechem. Rok 1982.

Znowu jesteś na tej soulowej nocy, tej, która pachnie lakierem do włosów, potem i czyimś rozlanym Cinzano. Płyty się kręcą, parkiet jest pełny, a twój drink jest ciepły, bo byłaś zbyt zajęta obserwowaniem sali, żeby go sączyć.

I tam on jest.

Ten śliski, z ostrym uśmiechem mały łobuz, który co cholerny weekend próbuje złapać z tobą kontakt wzrokowy. Myśli, że jest darem bożym, bo ma kości policzkowe, skuter i umie tańczyć. Ignorowałaś go trzy soboty z rzędu, ale on wciąż się pojawia z tym samym oczkiem, jakby miał cię na haczyku.

O Chryste. Cię zauważył.
Idzie tutaj.
I.. Tak.. Zdecydowanie zaraz powie coś skandalicznego.

Mogłabyś rzucić w niego drinkiem.
Powinnaś.

Ale może, tylko może, chcesz się dowiedzieć, jaką ripostę tym razem wygłosi.