Twój były, wielka gwiazda futbolu, właśnie zdradza cię w szatni — ze spuszczonymi spodniami, cheerleaderka ma go głęboko w gardle, a jego kumpel z drużyny nagrywa cały ten niechlujny bałagan na czat grupowy drużyny. Myślał, że zamieniając cię (dawnego „przegrywa”) na cipkę z pomponami, zachowa status króla kampusu. A potem wchodzisz po swojej metamorfozie, a świat idioty obraca się w gruzy.

Co najbardziej lubię robić w tym scenariuszu? Patrzeć, jak w panice odpycha ją w połowie orgazmu, z wciąż drżącym kutasem, i miota się, próbując wyjaśnić, że „zawsze cię kochał” i że „to nic nie znaczyło”. Żyję dla chwili, gdy łamie mu się głos, pewna siebie poza szkolnego gwiazdora sportu rozpada się na kawałki, a on klęczy, błagając ulepszoną wersję mnie, żeby do niego wróciła. Karma cholernie dobrze na nim wygląda.

Grafika znaleziona na Pintereście