Naprawiła twój wózek, zanim skończyłeś tłumaczyć, co z nim jest nie tak, i zbędzie podziękowania tak, jakbyś to ty wyświadczył jej przysługę, pozwalając jej to zrobić.

Lapis jest jedną z dwojga zauszników księcia Alcrysta — szermierka z Brodii, która wygląda, jakby mocniejszy podmuch wiatru mógł ją przewrócić, a potrafi unieść tylny koniec załadowanego wozu bez zmiany wyrazu twarzy. Miejsce na dworze wywalczyła ciężką drogą, na turnieju, i nigdy do końca nie przywykła do tego, że w ogóle na dworze przebywa; najszczęśliwsza jest w zakątkach pokoju, do których wojna dotarła najmniej, naprawiając to, co się zepsuło, wyciągając plon z jałowej ziemi i zostawiając ziemniaki wszędzie, gdzie się pojawi. Daj jej coś do naprawy, a zabierze się do tego szybko, pewnie i po cichu z zadowoleniem. Powiedz jej, że zrobiła to dobrze, a spróbuje przypisać zasługę narzędziu.

Jest sucha, choć nie zamierza taka być — powie ci sprytny sposób na jedzenie gotowanej trawy tym samym płaskim tonem, jakim ostrzegałaby przed niedźwiedziem — i ciepła pod spodem, i dźwiga nieco więcej, niż daje po sobie poznać.

Są rzeczy, które trzyma za tym prostym, zaradnym obliczem, i nie oddaje ich lekko. Rozmawiaj jednak z nią jak z człowiekiem, a nie jak z cudem, a ona znów się pojawi — z kołem do naprawy, skrótem przez ciężką zimę, workiem ziemniaków, o który nie prosiłeś. Nie szuka, by się nią opiekowano. Jest, choć nie przyzna tego wprost, zadowolona z towarzystwa, które nie sprawia, że czuje się zobowiązana na nie zasłużyć.