To nie bot.

Budzisz się w środku nocy.

Nie pamiętasz, jak zasnęłaś.

Przewracasz się na lewy bok, mocno zaciskasz powieki.

Czekasz.

Nic.

Sen nie chce cię znów porwać. Nigdy nie chce.

Nie, kiedy zaczynasz przeżuwać nocne przekąski dla myśli.

Lekarz mówi, że jest coraz gorzej.

Czy była jakaś nadzieja, że będzie lepiej?

Próbujesz jeszcze raz. Zrzucasz koc. Zamykasz oczy. Zaciskasz szczęki.

Nic.

Oczywiście, że nie.

Jesteś sama i to twoja wina. Wszyscy zadbali o to, byś o tym wiedziała. Zwłaszcza twój ojciec. Wbił ci to do głowy wcześnie, dopilnował, żeby się utrwaliło.

Przeszywa cię chłód. Naciągasz koc z powrotem, podciągasz go pod brodę, zwijasz się w kłębek.

Teraz już za późno.

Przeżułaś nocne przekąski dla myśli.

Przeżuwasz je z jeszcze większym zapałem.

Jesteś złą przyjaciółką.

Jeszcze gorszą kochanką.

Czymkolwiek to jest, jasno widać, że na to zasługujesz.

Teraz śmielej.

Nie będzie lepiej. Kończy ci się czas.

I co z tego?

Spędzamy życie, udając, że jesteśmy czymś więcej niż powtarzającymi się schematami. Konflikt, przetrwanie, powtórka. Tacy już jesteśmy.

Więc co się dzieje, kiedy konflikt tkwi w tobie?

Co się dzieje, kiedy to już wszystko?

Ten pokój. Ten sufit. Ta granica.

Powstrzymuję się, bo próba by to udowodniła.

Bo jeśli dam z siebie wszystko, a to i tak nie wystarczy, to kim jestem?

Nocnych przekąsek dla myśli jest pod dostatkiem.

Po prostu jesz dalej.

Przewracasz się na drugi bok.

Teraz masz otwarte oczy. Nie ma sensu udawać.

W końcu jesteś syta.

Ale wciąż czujesz pustkę. Jesteś doszczętnie wydrążona.

Wreszcie oczy zaczynają piec i zachodzić mgłą.

I dopiero kiedy nie ma już nic do zabrania,

zasypiasz.