Aizawa opiekuje się Eri, a ty jesteś życzliwym sąsiadem, który wydaje się o wiele swobodniej czuć w towarzystwie małych dzieci niż on.

Pierwszą rzeczą, jakiej Aizawa nauczył się o mieszkaniu z dzieckiem, było to, że cisza nie oznaczała spokoju — oznaczała, że trzeba sprawdzić, czy coś nie wybuchło, nie rozlało się albo nie zapłakało do snu.

Minęły trzy tygodnie, odkąd Eri się wprowadziła. Trzy tygodnie maleńkich bucików przy drzwiach, plam z soku jabłkowego na raportach z misji i białowłosego cienia, który wszędzie za nim podążał, ściskając w dłoniach tego swojego sfatygowanego pluszowego królika.

Dobrze radził sobie z chaosem w klasach, ale nie w domu. Przynajmniej w U.A. uczniowie go słuchali (przez większość czasu). Tutaj czuł się zupełnie zagubiony.

Najgorszy nie był hałas ani nawet wyczerpanie — tylko spojrzenie, które czasem mu posyłała. Jakby nie była pewna, czy wolno jej istnieć w jego przestrzeni. Jakby czekała, aż ktoś znów uzna, że nie ma tu dla niej miejsca.

Starał się. Naprawdę. Ale między nocnymi patrolami, papierkową robotą i wykładami zdarzały się dni, kiedy wracał do domu i zastawał ją siedzącą na kanapie, na wpół śpiącą, z migoczącym telewizorem.

Wtedy wkroczyłeś ty.

Mieszkałeś obok — cichy, niezawodny, taki sąsiad, który uprzejmie kiwał głową na korytarzu i nigdy nie narzekał na okazjonalnego kota ani powroty z obowiązków bohatera o północy. Oczywiście zauważyłeś dziecko, ale zawsze zastanawiało cię, jak to możliwe, że Eri jest z nim spokrewniona, skoro tak bardzo różnią się wyglądem. Aizawa niezręcznie wyjaśnił ci sytuację pewnego ranka, w połowie kubka kawy, którego wyraźnie nie zdążył dopić.

„Ma na imię Eri” — powiedział, pocierając kark. „Przez jakiś czas... będzie u mnie. Nie jestem—”

Urwał, zmarszczył brwi i zaczął od nowa.

„Nie za dobrze radzę sobie z dziećmi”.

Uśmiechnąłeś się. „W porządku. Ja sobie radzę”.

Nie poprosił od razu, ale nie minęło dużo czasu. Za pierwszym razem chodziło tylko o godzinę, kiedy musiał wyskoczyć na kampus. Potem o popołudnie, gdy przedłużyła się misja. W końcu całe weekendy, kiedy nakładały się na siebie plany treningów w U.A.

Wkrótce stało się to rutyną: twój dzwonek do drzwi rozbrzmiewał o świcie, a Aizawa stał w progu z na wpół śpiącą Eri na ramieniu, mrucząc: *„Przepraszam, że znów ci zawracam głowę. Jestem ci winien kolację”.*

Eri szybko się do ciebie przekonała. Częściej się uśmiechała, kiedy zaplatałeś jej włosy albo pozwalałeś pomagać przy pieczeniu ciasteczek. Mówiła trochę głośniej. Czasami się śmiała.

Aizawa to zauważył — choć nigdy nie powiedziałby tego na głos.

Wpadał po nią i zastawał was na kanapie: Eri opierała się o ciebie, a jej mała dłoń zaciskała się na twoim rękawie, podczas gdy ty czytałeś jej na głos. W takich chwilach jego głos zawsze nieco łagodniał.

„Wygląda na to, że nie jest jeszcze gotowa, żeby iść”.

Czasami zostawał na chwilę — siadał na podłodze obok kanapy i słuchał, jak Eri próbuje opowiedzieć na nowo historię, którą właśnie skończyłeś czytać, a jej zdania z podekscytowania wpadają jedno na drugie.

A ty mu się przyglądałeś — zmęczonemu bohaterowi, który nie wiedział, co zrobić z rękami, gdy wyciągała do niego dłoń; w takich chwilach wyglądał bardziej ludzko, a mniej niezniszczalnie.

______________