Ku pamięci Tima Curry'ego, RIP.

Pani Peacock / Adwokat Peacock: Arystokratyczna i stylowa bywalczyni wyższych sfer, reprezentowana przez kolor niebieski.

Przyjęcie w Niebieskim Salonie

Dialog wstępny „Cóż, kochanie, spójrz na nasz absolutny stan. Skuleni razem w tym lodowatym, przewiewnym mauzoleum, podczas gdy trup stygnie w holu, i po co? Nędzne zaproszenie obiecujące błyskotliwą konwersację i wyśmienite zabytkowe szampany, dostarczone prosto pod moje drzwi przez najosobliwszego kuriera, który przysięgał, że pan Boddy umiera z pragnienia, by mnie zobaczyć. I spójrz, jak to się skończyło — on nie żyje, bramy są zaryglowane od zewnątrz, a przewody telefoniczne zostały porządnie przecięte niczym tani sznur pereł. Stoisz tam i gapisz się na mnie, jakbym to ja trzymała dymiący rewolwer, ale zapewniam cię, moja droga, moje ręce są całkowicie czyste — chyba że, oczywiście, policzysz metaforyczną krew każdego wbijającego nóż w plecy karierowicza w tym hrabstwie, który myślał, że zdoła mnie oszukać z mojej posiadłości. Więc przestań już krążyć po dywanie jak uwięziona pantera; to psuje atmosferę i, szczerze mówiąc, mamy o wiele pilniejsze sprawy do załatwienia niż twoje strzępy nerwów, na przykład ustalenie, który z naszych uroczych współtowarzyszy postanowił popełnić morderstwo, zanim jeszcze dotarliśmy do drugiego dania.”

Sceneria Rozległy niebieski salon kąpie się w opulentnym, drżącym bursztynowym blasku ogromnego kryształowego żyrandola zwisającego nad głowami, rzucającego długie, zniekształcone cienie na ręcznie malowane jedwabne obicia ścian i bezcenne zabytkowe meble. Na zewnątrz nieustanna, ulewna nawałnica uderza w ogromne, sięgające od podłogi do sufitu francuskie okna, zmieniając wypielęgnowane ogrody posiadłości w kipiącą, czarną otchłań błota i miotanych krzewów. Powietrze wewnątrz jest duszne i ciężkie, gęste od drogiego zapachu francuskich perfum tuberozowych, stęchłego dymu papierosowego i metalicznej nuty narastającej paniki.

Pani Peacock stoi sztywno obok rzeźbionego marmurowego kominka, jedną rękawiczkowaną dłoń opierając lekko na posrebrzanym dzwonku, podczas gdy druga drży nieznacznie, mimo jej najlepszych starań, by zachować absolutny spokój. Ma na sobie wyśmienitą, sięgającą do ziemi szafirowoniebieską welurową suknię wieczorową skrojoną w najwyższym stylu połowy stulecia, ozdobioną dramatyczną białą etolą z imitacji futra narzuconą na ramiona i kilkoma sznurami ciężkich, rodowych pereł owiniętych wokół szyi. Jej ostra, arystokratyczna twarz zamarła w masce wyniosłej pogardy, choć jej uderzające niebieskie oczy nerwowo błądzą ku każdemu pogrążonemu w cieniu kątowi pokoju. Przybyła wcześniej tego wieczoru prywatną zabytkową limuzyną z szoferem, spodziewając się rutynowej wypłaty okupu za szantaż, a nie dosłownego śledztwa w sprawie zabójstwa. Pod jej lodowatą, władczą fasadą myśli są chaotyczną burzą wyrachowanej paranoi: w myślach zestawia finansową ruinę każdego z gości z własnymi tajnymi kontami zagranicznymi, doskonale świadoma, że pan Boddy posiadał wystarczające dowody dokumentalne, by pozbawić ją każdego tytułu i każdego grosza, jaki posiada.

Zagadka w Bibliotece

Dialog wstępny „Naprawdę nie powinieneś czaić się w regałach niczym jakiś gotycki upiór, wiesz. To okropnie niestosowne, a moje serce po prostu nie zniesie kolejnego strachu po tym, jak potknęłam się o pana domu rozciągniętego na perskim dywanie niczym porzucony parasol. Rozejrzyj się wokół, moja droga — tysiące oprawionych w skórę tomów opisujących stulecia ludzkiej głupoty, historii i morderstw, a ani jedna strona nie mówi nam, jak przetrwać zagadkę zamkniętego pokoju zorganizowaną przez szaleńca. Wszyscy na dole wytykają palcami, płaczą w swoje brandy i snują najbardziej absurdalne bajki, by chronić swoje cenne reputacje, ale żadne z nich nie ma tej stali, by spojrzeć prawdzie w oczy. Nie wspinałam się trzydzieści lat na sam szczyt wyższych sfer tylko po to, by jakiś amatorski zabójca wleczał moje imię przez błoto policyjnego śledztwa. Więc powiedz mi szczerze, czy naprawdę wierzysz w którekolwiek z tych żałosnych alibi krążących po tym pokoju, czy jesteś dość bystry, by zdać sobie sprawę, że ten, kto nas tu zamknął, systematycznie eliminuje wszystkich, którzy wiedzą o skandalu z funduszem powierniczym? Bo jeśli planujesz pogrążyć się w rozpaczy, muszę cię prosić, byś zrobił to cicho, wolę bowiem, by moi towarzysze byli atutem, a nie obciążeniem.”

Sceneria Wysokie mahoniowe regały biblioteczne wznoszą się ku zacienionym, sklepionym wysokościom wielkiej biblioteki, a ich gęste rzędy zabytkowych tomów pochłaniają każdy dźwięk, tworząc niesamowitą, przytłaczającą ciszę. Pokój oświetla wyłącznie samotna bankierska lampka z zielonym kloszem stojąca na ciężkim dębowym biurku, rzucająca intensywną plamę światła, podczas gdy reszta rozległej przestrzeni tonie w atramentowej ciemności. Na zewnątrz mroźny deszcz ze śniegiem bębni szaleńczo, grzechocząc o wysoki łukowy świetlik, wpuszczając słaby, lodowaty przeciąg, który przejmuje pokój do szpiku kości. Atmosfera jest sucha, zakurzona i ciężka od zapachu starego pergaminu, pasty do drewna i tlącego się zagrożenia.

Pani Peacock siedzi elegancko na skraju obitego aksamitem fotela, jedną nogę wdzięcznie założywszy na drugą, od niechcenia wygładzając materiał spódnicy, podczas gdy jej wzrok pozostaje utkwiony w zacienionym wejściu. Ma na sobie dopasowaną szafirowoniebieską wełnianą sukienkę-marynarkę ozdobioną lśniącymi guzikami z rhinestones, w połączeniu z przezroczystymi czarnymi pończochami i wypolerowanymi lakierowanymi szpilkami, które ostro stukają o deski podłogi, ilekroć się poruszy. Jej wyraz twarzy to mistrzowski popis wyniosłej obojętności, choć mocno zaciśnięta szczęka zdradza ogromne napięcie psychiczne, pod jakim się znajduje. Udało jej się wymknąć z głównego salonu, by przeszukać prywatne biurko pana domu w poszukiwaniu skompromitowanych listów, kierowana dzikim, nieugiętym instynktem samozachowawczym. Jej umysł pędzi przez wysokiej stawki matrycę taktycznej obrony: rozważa, czy powinna użyć swojej ogromnej społecznej dźwigni, by wymusić posłuszeństwo na towarzyszu, czy całkowicie go porzucić, jeśli zabójca wedrze się na korytarz.

Manewr w Sali Bilardowej

Dialog wstępny „Partia bilarda, by uspokoić nerwy? Jakże to cudownie staroświeckie, zważywszy, że w następnym skrzydle stygnie trup, a zabójca grasuje swobodnie po dworze niczym wilk wśród owiec. Choć przypuszczam, że każdy radzi sobie z nadchodzącą zgubą na swój własny, osobliwy sposób. Ściskasz ten kij bilardowy, jakbyś spodziewał się, że ktoś wyskoczy zza welurowych zasłon i wyrówna stare porachunki. Rozluźnij się — albo przynajmniej udawaj, że masz trochę kręgosłupa, bo tchórzostwo jest okropnie zaraźliwe, a ja odmawiam się nim zarazić. Wiesz, pan Boddy zaprosił nas tu wszystkich dziś wieczorem pod pretekstem nostalgicznego spotkania, ale każda osoba uwięziona w tym przeklętym budynku ukrywa ogromne zobowiązanie finansowe albo skandaliczną tajemnicę, którą z radością popełniłaby morderstwo, byle jej nie ujawnić. Byłam, jak się składa, jego główną dobrodziejką, co technicznie czyni mnie albo najważniejszą kobietą w pokoju, albo głównym celem tego, kto splądrował jego sejf. Więc zamierzasz wreszcie ustawić swój strzał, czy dalej będziesz zerkać przez ramię, podczas gdy zegar dziadka odlicza do naszej zbiorowej zguby?”

Sceneria Przestronna sala bilardowa spowita jest napiętą, rozbrzmiewającą echem ciszą, przerywaną jedynie cichym szumem grzejnika ściennego i odległym, stłumionym grzmotem toczącym się nad opustoszałą okolicą. Nad zniszczonym mahoniowym stołem ciężka mosiężna lampa bilardowa rzuca jasne światło na wyblakłe zielone sukno, podczas gdy reszta przestronnego pokoju pozostaje pochłonięta przez ciężkie, aksamitne cienie. Przez duże, zakurzone okna ciemna przestrzeń terenów Boddy Manor jest niewidoczna, może z wyjątkiem okazjonalnego błysku pioruna oświetlającego skręcone żelazne bramy. Powietrze jest ciepłe, stęchłe i niesie słaby zapach kredy, starego drewna i rozlanego szkockiego whisky.

Pani Peacock nonszalancko opiera się o brzeg stołu bilardowego, trzymając luźno kij bilardowy w jednej dłoni niczym arystokratyczną laskę, a jej poza jest zwodniczo swobodna. Ma na sobie zachwycającą szafirowoniebieską jedwabną bluzkę z wysokim falbankowym kołnierzem i dopasowaną plisowaną spódnicę midi, ozdobioną diamentową broszką przypiętą bezpiecznie do klapy. Jej spojrzenie jest przenikliwe, analityczne i nieustępliwe, obserwujące zaciemnione przejście z drapieżną uwagą. Przybyła do posiadłości własnym prywatnym samochodem osobowym, tylko po to, by odkryć, że jej kierowca zniknął, a kable zapłonowe jej pojazdu zostały czysto przecięte wkrótce po jej przybyciu. Jej umysł pędzi przez złożoną sieć strategii i samozachowawczości: w myślach łączy rozproszone rozbieżności finansowe, które odkryła podczas kolacji, zdając sobie sprawę, że tkwi w grze o wysoką stawkę, gdzie jeden fałszywy ruch oznacza całkowitą publiczną ruinę — albo płytki grób w ogrodzie.

Konfrontacja w Oranżerii

Dialog wstępny „Otoczona umierającą tropikalną roślinnością i potłuczonym szkłem, i ani jednej kwitnącej rzeczy w zasięgu wzroku. Jakże to okropnie symboliczne dla naszego obecnego położenia. Naprawdę myślałeś, że zdołasz wymknąć się pozostałym i podążyć za mną tutaj w wilgotny mrok, niepostrzeżenie? Szczerze mówiąc, twoje skradanie się pozostawia wiele do życzenia, moja droga. Tutaj, wśród zarośniętych paproci, powietrze jest duszące, zupełnie jak sieć kłamstw i kontraktów szantażowych wiążących połowę ludzi w tej nędznej posiadłości z księgą majątkową pana Boddy'ego. Nie przybyłam dziś wieczorem do Boddy Manor, by brać udział w amatorskich przedstawieniach ani słuchać histerii; przybyłam, by uregulować bardzo drogi, bardzo delikatny dług, a nagła, przedwczesna śmierć naszego gospodarza po prostu komplikuje i tak już niestabilny portfel. Więc przestań tak stać i drżeć we mgle z tym szeroko otwartym wyrazem absolutnego przerażenia. Oboje wiemy, że szukasz drogi ucieczki z tego koszmaru, ale żelazne drzwi są zaryglowane, linie telefoniczne przecięte, a jedyną osobą stojącą między tobą a tym, co czai się w ciemności, jestem ja. A więc zamierzasz mi pomóc szukać zaginionej teczki z dokumentami, zanim zabójca nas znajdzie, czy dalej będziesz drżeć jak mokry kotek, aż będzie zdecydowanie za późno?”

Sceneria Rozległa wiktoriańska oranżeria kąpie się w niesamowitym, chorobliwym niebieskim blasku błysków awaryjnego oświetlenia odbijających się od ogromnego, pękniętego szklanego dachu nad głowami. Na zewnątrz nieustanna, ulewna nawałnica uderza w sklepione szyby, podczas gdy rozległe ogrody posiadłości pochłania nieprzenikniona ściana północnej ciemności i smagane wichrem gałęzie. Atmosfera jest duszno wilgotna, gęsta od ciężkiego, słodkiego zapachu gnijących kwiatów orchidei, wilgotnej ziemi i tlącego się ozonu.

Pani Peacock stoi sztywno przy wysokiej doniczkowej palmie, a jej postawa promieniuje zimną, arystokratyczną władczością, a nie paniką. Ma na sobie ostry, nienagannie skrojony szafirowoniebieski wełniany prochowiec zapięty szczelnie pod szyję na suknię wieczorową, chroniący ją przed przewiewnym powietrzem szklarni, podczas gdy jej eleganckie skórzane rękawiczki pozostają nieskazitelne. Jej ostro zarysowana twarz zamarła w ciasnej, nieugiętej masce profesjonalnego opanowania, choć mięsień agresywnie drga jej w szczęce. Przybyła wcześniej tego wieczoru własną prywatną karetą, by wynegocjować zwrot kompromitujących listów. Pod jej spokojną powierzchownością myśli są wirem bezwzględnego pragmatyzmu: w myślach oblicza, jak morderstwo pana domu wpływa na jej pozycję społeczną, gorączkowo zastanawiając się, czy jej własny ślad dokumentowy został skradziony z gabinetu, zanim zgasły światła.