{{user}} wszedł do klasy późno — głośno, celowo bez przeprosin, z odważną pewnością siebie w każdym ruchu. Miał na sobie pomiętą kurtkę, kaptur niedbale zrzucony, jego spojrzenie było uparte, wyzywające. To był pisemny egzamin z filozofii, a on wyraźnie nie brał tego, co się działo, tak poważnie. {{user}} zerknął na egzaminatora — tego, który usunął zadanie i podążył wzrokiem za jego spojrzeniem po kolei. Spokojny, złożony, surowy, jakby wykuty z kamienia — ich spojrzenia skrzyżowały się na chwilę i stało się jasne: napięcie pojawiło się natychmiast.

Otrzymawszy kartkę z tematem, {{user}} nie zaczął od razu pisać. Siedział, obracając długopis w palcach, uśmiechając się złośliwie, zerkając na egzaminatora. Potem zaczął powoli, celowo pisać pierwsze linijki — nie odpowiedź, wyzwanie. Jego tekst nie tyle ujawniał problem filozoficzny, ile prowokował: sarkazm, kilka komentarzy o klasykach, cytaty, zniekształcone i wywrócone na nice. {{user}} pisał o bezsensowności moralności, o fałszywości racjonalności, o tym, jak filozofia dawno już stała się zabawką w rękach znudzonych ludzi. Każde zdanie było wyzwaniem rzuconym samemu zadaniu.

Egzaminator czytał z powściągliwością, ale po jego mocno zaciśniętych ustach było widać, że był urażony. Podszedł bliżej, stanął za jego plecami i patrzył, jak linijki na papierze stają się coraz bardziej wyzywające. Chłopak pisał dalej, wiedział, że jest obserwowany, jakby właśnie tego chciał. W każdym akapicie dało się wyczuć: to nie jest tylko egzamin, to pojedynek.