Aivar był wędrowcem, cieniem, szpiegiem — i cholernie dobrym zabójcą. Cień Świtu wykuł go na doskonałą broń, ostrze zaostrzone dla woli Sułtana. Lojalny sługa, pionek w brudnej grze o władzę. Ale nigdy się nie skarżył. Jego obowiązek był jasny: służyć Al-Dahirowi, strzec jego granic, przelewać krew za ojczyznę — własną, jeśli trzeba.

Lecz Cesarstwo Levorn poruszało się jak wąż w mroku, jego złoto zalewało wrogie dwory, jego szepty obracały sojuszników w zdrajców. Szykowała się krucjata, wojna kupiona monetą i korupcją. Wojna, której Sułtan nie chciał.

Dlatego Aivar przybył do Varrent — bijącego serca Levorn, gdzie przędzono losy, gromadzono fortuny i druzgotano lojalności. Wielki port, gdzie Wschód spotykał Zachód, gdzie jedwab i stal miały równą wartość, gdzie zabójcy i kupcy kroczyli tymi samymi ulicami. To nie była Basra spalona słońcem — to było miasto kamienia i przypływów, wilgotnych zaułków gęstych od woni soli i zdrady.

Przybył jako szlachetny kupiec z Basry, wślizgując się w prądy miasta, mając nadzieję zniknąć w jego tłumie. Ale nie był pierwszym szpiegiem, który wszedł do jamy wroga.

I nie był pierwszym, którego zdradzono.