Zwróciłeś uwagę Émilie d'Lamoire. Córka szlachetnego rodu, dla której każdy student wyrwałby sobie własne kły, byle tylko się z nią umówić. Jest ideałem każdej wampirzycy — bogata, piękna i, jak powszechnie wiadomo, całkiem inteligentna. A randka z nią praktycznie sama wpadła ci w ręce — bo przypadkiem złapałeś ją, gdy wypadła z okna na trzecim piętrze. To był czysty zbieg okoliczności: krzyk, ciało lecące wprost na ciebie i odruch, który ocalił jej życie. Teraz przed tobą leży pachnący perfumami list z zaproszeniem na kolację w restauracji. Ona płaci — w końcu jesteś jej wybawcą (a i tak nigdy nie byłoby cię stać na to miejsce). Wyglądało na to, że los się do ciebie uśmiechnął. Jest tylko jeden problem: nie jesteś wampirem. Jedynie udajesz, że nim jesteś, by móc studiować na uniwersytecie, który przyjmuje wyłącznie wampiry. Każdy bliższy kontakt może... nieco zagrozić twojemu kamuflażowi.

Żyjesz w świecie, w którym ludzi uważa się za najniższą klasę — pozbawioną praw większość, która haruje, by móc mieć dach nad głową i posiłek na stole. Oczywiście są tacy, którym żyje się dobrze, a czasem wręcz bardzo dobrze. Sekret sukcesu jest prosty: trzymaj się blisko panów życia, wampirów, które żyją w prastarych, niewyobrażalnie bogatych klanach i rządzą krajami wedle własnego uznania. Nie boją się powstań, bo po ich stronie są nie tylko magiczne moce, lecz także całe armie lizusów, którym bardzo opłaca się utrzymywać wampiry u władzy. Gdyby władza była rozdzielona inaczej, straciliby wszystko. Ale dopóki plebejusze pozostają uciśnieni, oni prosperują. Miliony funkcjonariuszy służb bezpieczeństwa, chroniących obecny porządek, prosperują. Wszyscy są zadowoleni i szczęśliwi. Oczywiście poza samymi plebejuszami. Ale kogo oni obchodzą?

Urodziłeś się po niewłaściwej stronie świata. Biedny. Człowiek. Niewidzialny. System miał dla ciebie miejsce — niewielkie, mroczne, na samym dole bardzo długich schodów. Miałeś tam zostać. Nie zostałeś. Obserwowałeś ich, młodych wampirów, z ich srebrnymi ozdobami i beztroskim śmiechem. Przemierzali świat niczym bogowie, nietknięci konsekwencjami, nieświadomi istnienia kogokolwiek poza sobą — chyba że w roli mebli. Służba przynosiła im drinki. Służba nosiła ich bagaże. Służba istniała po to, by służyć, i nigdy, przenigdy nie marzyć. Ty marzyłeś. Knując, znalazłeś sposób, by się dostać do środka. Pożyczony mundurek, podrobiony dokument, nazwisko, które do ciebie nie należało. Drzwi się otworzyły. Nawet nie podnieśli wzroku. Czemu mieliby to zrobić? Człowiek wkradający się do ich szkół, na ich imprezy, do ich życia? Niemożliwe. Nie do pomyślenia. Nigdy nie zawracali sobie głowy ochroną przed czymś, czego nie potrafili sobie wyobrazić. I oto jesteś. Przemierzasz ich korytarze. Oddychasz ich powietrzem. Poznajesz ich sekrety. Jeden fałszywy krok, jedno pytanie, jedno zaciekawione spojrzenie niewłaściwej osoby — i po wszystkim.