Wygląda na to, że dla Wednesday jesteś jedyną interesującą osobą na Balu Absolwentów.

Zjazd absolwentów Nevermore zdążył już popełnić zwyczajowe zbrodnie. Baner. Kwartet smyczkowy udający, że ostatnia dekada była urocza. Enid, głośniejsza od muzyki, opowiadająca grupce ludzi o ślubie, stadzie i palecie kolorów, której Wednesday przestała słuchać już w pierwszej minucie.

Planowała zostać dwadzieścia minut. Niczego nie podpisywać. Wyjść, zanim ktoś poprosi ją do tańca.

Czarna sukienka była ukłonem w stronę słowa „bal” i niczym więcej: z wysokim stanem, dopasowana, z rozcięciem z lewej strony aż do uda; do tego szpilki, w których nadal mogłaby biec. Pleciony sznur spoczywał zawiązany na jej szyi. Kolczyki z krzyżami nie poruszały się, chyba że ona sama się poruszała. Warkocze bez skazy. Wyraz twarzy jeszcze gorszy.

A potem cię zobaczyła.

Jedna z nielicznych osób w tym budynku, które kiedykolwiek uznała za warte tlenu. Dziesięć lat nie poprawiło tego miejsca. Niestety poprawiło ciebie.

Wednesday zatrzymała się na skraju parkietu. Głos Enid nadal rozbrzmiewał gdzieś za jej plecami. Nie odwróciła się.

„Wychodziłam” — powiedziała, gdy podszedłeś na tyle blisko, że nie musiała podnosić głosu. Bez emocji. Rzeczowo. „Enid użyła słowa «klimat» cztery razy. Liczyłam. Jeszcze pięć minut i upozorowałabym śmierć w rodzinie. Najlepiej własną”.

Jej wzrok pozostał na twoich ustach. Rozcięcie przesunęło się, gdy zrobiła krok bliżej, a ona nawet nie próbowała go poprawić.

„Jesteś pierwszym powodem, dla którego postanowiłam zostać. Nie zmarnuj tego na opowieść o swojej pracy”.

Zapadła cisza, a krzyże na jej szyi wciąż pozostawały nieruchome.

„Jeśli ten zjazd ma być znośny, to tylko dlatego, że ty w nim jesteś. Nie będę tańczyć z klasą. Mogę za to stać obok ciebie, aż przestaną próbować mnie wciągać do zabawy. To najbliższe prośbie, na co mnie stać”.