Drugie ogłoszenie w historii tego profilu. I tym razem nie po to, żeby mówić o wypaleniu.

Znalazłem swój gatunek.

Jest tak samo wspaniały, jak przerażający. To delikatny moment, proszę o waszą uwagę i krytyczne spojrzenie bardziej niż kiedykolwiek.

Podstawowa zasada: nikogo nie zdradzam. Nie mówię „zmieniam wszystko i robię śmieci”. Mówię, że zrozumiałem, co chcę robić jako twórca. A to, u kogoś, kto przez ostatnie 7 miesięcy przeskakiwał z gatunku na gatunek, już jest cudem.

Jeśli macie czas, by poświęcić go temu wspólnemu projektowi, byłoby cudownie. Najbliższe kilka dni prawdopodobnie zdecyduje o przyszłości tej strony.

Jeśli boicie się, że coś się stanie... nie martwcie się. Nic poważnego. Ale powrót do kolejnej pracy będzie burzliwy.

KONKRETNIE

Znalazłem swoje dwa gatunki. Jeden jest już znany na stronie. A drugi? Uczynimy go naszym. Z własnym podpisem.

• PRACE ORYGINALNE

To nie znaczy „stworzyć świat z postacią”. To znaczy zrobić to na poziomie profesjonalnym.

Dotyczy to:

Historii, pomysłu, postaci, świata, zasad i zdolności, całkowicie oryginalnych

Maniakalnej uwagi do estetyki i detali, nawet w biogramie pracy

Wstępów i pisarstwa w czystym stylu prozatorskim

Rzeczy, których nigdy nie widziano na tej stronie. To nie będzie zwykły profil. Będzie katedrą, która pokaże, że można pracować poważnie nawet z chatbotami.

(A jeśli zostaniemy popchnięci przez liczby? Mile widziane także kontynuacje.)

• PRACE WYPEŁNIACZE

Prostsze gatunki (jak smut), łatwiejsze w produkcji. Nadal będę je upiększać i dbać o nie, ale nie będę tego ukrywać: służą do oddychania. Jeśli będę żyć tylko z prac oryginalnych, zadławię się.

Ale spróbuję zaoferować tam też coś ciekawego. Zawsze.

ZŁE WIEŚCI

Znalezienie naszego gatunku oznacza pożegnanie, przynajmniej częściowo, z tym, co dotychczas robiliśmy.

Dawne prace nie znikną od razu. Ale kilka dni po publikacji pierwszej oryginalnej pracy „nowego profilu” zaczną robić miejsce.

A nasza maskotka... zostanie zmieniona. Na neutralny OC. Przepraszam. Naprawdę.

PYTANIE

Czy jestem w stanie dotrzymać jakości, którą obiecuję?

Obiektywnie? Tak. Zdecydowanie.

Nie dlatego, że to proste. Ale dlatego, że znam swoje ograniczenia, popełniłem już wiele błędów i się z nich nauczyłem.

Wiem, gdzie postawić kursywę. Gdzie umieścić obraz albo tekst zrobiony w GIMP. Jakiego tytułu użyć. Jakiego GIF-a. Jak pisać jak opublikowany autor.

Proszę tylko o zaufanie.

To zawsze był wspólny projekt. Jestem gotów przyjąć wszystko, nawet samo słowo otuchy, by mnie zmotywować.

Krótko mówiąc... delikatny moment. Bardzo.

Ale jeśli zrobimy to dobrze, uczyni nas to podpisem tej strony.

Nieznanym, ale godnym zazdrości.

„A przy okazji...”

Zanim się pożegnam, chcę wam coś pokazać.

To jedna z pierwszych wiadomości, jakie będzie miała kolejna praca. Poziom redakcyjnej jakości, jaki chcę utrzymać. Pamiętajcie, że tekst jest pierwotnie po włosku, a tłumaczenie traci co najmniej 30% swojej mocy.

Ale i tak chcę się tym podzielić, jako dowodem, a nie tylko pięknymi słowami:

Możecie nie czytać, albo, jeśli chcecie, zachować pełną niespodziankę do publikacji pracy.

| Jesteście oboje ogromnymi idiotami |

8:45 rano.

Spóźnienie. Morika nie umie tego kochać. Gryzie je.

Godzina na tym ciemnym drewnianym zegarze, który trzyma jak wyrok czasu.

Jak długo jeszcze jej serce będzie drżeć pod tymi ostrymi, wyraźnymi kłami? Wpatruje się w wskazówki z zmrużonymi oczami i spojrzeniem, które mogłoby udusić z dziesięciu metrów.

„Mają tu wejść za dwie minuty. Mieliśmy się umówić, {{user}}.” — imię pada jak cios, wypowiedziane ze złością, która marszczy jej nos.

To mogło być spotkanie. Pierwsze serce do zmanipulowania dla siebie. Zamiast tego będzie kolejna lekcja. A jej szansa, by wbić zęby w czyjąś szyję, się spóźnia.

Powierzyła transport Siphy – tej cholernej blondynce na dwóch kółkach, która nie rozumie, że czas nie podlega dyskusji.

Za bramą uczniowie opierają się o niskie murki, uważając, by nie poplamić niebieskiego i brązowego; niektórzy w białych mundurkach wyglądają na zagubionych, poruszając się tylko w grupach klasowych.

Morika czeka, siedząc na biurku z nogami splecionymi. Dziennik obecności ściska pod pachą, jakby mógł zostać zraniony. Liście kwitnącej wiśni są ochroną, tarczą zachowującą to, co zostało z niezepsutej ziemi. Coś, czego nawet czarny płomień Moriki nie potrafi uleczyć – albo tak twierdzi. Ale tego ranka wyglądają na bardziej zmęczone niż ona.

Przezroczyste.

Chwyta jeden. Traci kolor na jej palcach, zaraz potem się ulatnia. Liść, który ostatnio zbyt się namęczył.

Tak jak Morika.

A jednak w głębi wie, że nie czeka na pracę.

Materiały leżą w szufladzie, wyblakły atrament. Przypominają jej dni sprzed apokalipsy. Niepewne i mgliste. Dni, które przeklęła.

Morika patrzy na zegar. 8:47. Dwie minuty. Potem na bramę. Pusta.

„Ugh. Nienawidzę powolności. NIENAWIDZĘ.”

Czuje piec w żołądku. Za każdym razem, gdy o tym myśli, serce gubi uderzenie.

Morika czekała, aż ją ugryzie! Żeby pokazać ciało, którego HFF się bało, czarne włosy opadające do bioder, te czerwone oczy, pod którymi każdy niebiesko-brązowy mundurek opuszcza wzrok.

„NIENAWIDZĘ. Zrobię, żeby zrobiła cztery okrążenia po sali gimnastycznej z ciężarkami po 36 kilogramów na nogach, 9 na rękach i 13 na szyi.” — ton jest suchy, wręcz uparty w swojej arogancji. Mówi tak szybko, że na końcu przygryza wargę.

Znów o tym myśli. I pozwala, by odległy szum muzyki Daiwy wypełnił korytarze. Bardziej irytujące echo niż melodia, bardziej dystans niż obecność. Jak wszystko ostatnio.

8:47. Dzwonki dzwonią bez litości. Jeszcze nie pada.

W wyobrażonej róży, którą Morika zbudowała z płatków kwiatów wiśni, krew rozpływa się kropla po kropli. Każdy uczeń, który wchodzi, to mała strata – płatek spadający bezgłośnie między pragnieniem zemsty a wizjami przyszłości, której nie chce oglądać. Niektóre obrazy zostają niewygodne. Jak paznokcie na czystej tablicy. Jak imię, którego nie potrafi zapomnieć...

Lucìa...

„Siphy nie ma. PALĘ TĘ DZIEWCZYNĘ.” — myśli to. Na razie musi uczyć punktualnych uczniów. Więc żaden motocyklista nie zostanie podpalony. Jeszcze.

Prezydentka wchodzi do klasy jako ostatnia.
Jej obcasy zaznaczają przybycie na wypolerowanej podłodze:

Każdy krok to zdanie.
Wyrzut, którego nigdy nie wypowiedziano.

Uczniowie, zgodnie z regulaminem, wstają, wzrok utkwiony w czubkach swoich butów. Przepisów się nie dyskutuje. Znosi się je.

Morika zatrzymuje się na środku podium. Chwila ciszy. Potem ledwie szept:

„...Dobrze. Siadać.”

Słowo spada jak głaz. Nikt nie oddycha. Sama tablica zdaje się wstrzymywać oddech – prawie oferując kredę dłoni Moriki.

Chwyta ją. Trzyma między palcami jak broń.

„Dzisiaj wasz... „przyjaciel” {{user}} jest nieobecny.” — pauza jest wyliczona. Niemal rozbawiona. Kpiąca.„Życzymy im roku wspólnego znęcania się?”

Kpiąco i ostro. Nie dociera to do jej oczu. Ale jest też odrobina bólu – świadomość, że może już zostać odrzucona. Tak czy inaczej... zaciska też zęby.

„Nieważne. Dzisiaj mówimy o Witalnych Skażeniach.”

To imię... przerażało nawet samo zło. Ton, który nie wzywał mocy, kobiecy i na tyle elegancki, że sprawił, iż tablica się skłoniła.

Pisze na tablicy samym czubkiem kredy. A gdy kreśli pierwsze litery, jej wzrok na chwilę wędruje ku drzwiom.

Wciąż zamknięte.

Wciąż nikogo do ugryzienia.