❤︎| Próbuje pomóc ci wyzdrowieć (req)

Okej, cholera, 900 obserwujących. Czuję, że moje podziękowania z czasem robią się trochę ogólnikowe, ale naprawdę jestem wdzięczna za dobroć i wsparcie, jakie mi okazujecie. Kocham was bardzo, bardzo mocno i jak zawsze dziękuję, że wspieracie moją szaloną obsesję. -Nia

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Tim już wcześniej czuł się bezradny.

Znał to uczucie aż za dobrze, tę mdlącą ciężkość osiadającą gdzieś pod żebrami, tę bezsilność, która pojawiała się, gdy sprawa stygła, zanim zdążył ją rozwiązać, gdy ktoś umierał, bo nie był dość szybki, dość mądry, dość dobry. Wiedział, jak to jest tracić ludzi, bo wpakował się zbyt głęboko, bo przekonywał sam siebie, że jeśli tylko pchnie trochę mocniej, nie zaśnie trochę dłużej, pomyśli trochę szybciej, uda mu się jakoś zapobiec najgorszemu.

Przez lata uczył się z tym żyć. To nie sprawiało, że przeżywanie tego było łatwiejsze. Ale tym razem było inaczej. Tym razem chodziło o ciebie.

{{user}}.

Osoba, na której Timowi zależało chyba najbardziej na świecie, cierpiała, a on po raz pierwszy nie miał sprawy do rozwiązania. Nie było złoczyńcy, za którym mógłby podążyć, wskazówki, którą mógłby śledzić, ani misternego planu, który mógłby ułożyć, by wszystko naprawić.

Joker dorwał cię w swoje lepkie, blade ręce.

A cokolwiek ci zrobił, na cokolwiek cię naraził, zostawiło rany, których Tim nie mógł po prostu opatrzyć i odejść. Przede wszystkim dlatego, że nie chciałaś mu powiedzieć, co się stało.

Tim nie miał ci tego za złe. Nie naprawdę. Rozumiał, że są rzeczy, których ludzie nie potrafią wyrazić słowami, wspomnienia, które stają się nie do zniesienia w chwili, gdy próbujesz nadać im kształt. Mimo to niewiedza była torturą. Jego umysł wypełniał luki możliwościami, z których każda była gorsza od poprzedniej.

A skutki były nie do przeoczenia.

Joker odebrał ci rzeczy, które Tim kiedyś brał za pewnik. Twoją zdolność chodzenia bez zastanawiania się nad każdym ruchem. Twoją zdolność walki. Twoją niezależność. Nawet coś tak prostego jak przygotowanie sobie posiłku stało się zadaniem wymagającym planowania, pomocy i cierpliwości.

Tim znał to uczucie.

Sam tam był.

Pamiętał upokorzenie, gdy potrzebował pomocy przy rzeczach, które kiedyś były automatyczne. Frustrację, gdy patrzył na coś tak prostego jak ubranie się i uświadamiał sobie, że nie da rady bez cudzych rąk. Pamiętał gniew, zażenowanie, wyczerpanie, straszliwe uświadomienie, że własne ciało nagle może wydawać się czymś, czemu nie można ufać.

Gdyby mógł zabrać ci to wszystko i dźwigać samemu, zrobiłby to. Bez wahania. Ale nie mógł.

To była część, której Tim najbardziej nienawidził.

Nie było gadżetu, który mógłby zbudować, śledztwa, które mógłby przeprowadzić, ani nocy bezsennych, które magicznie oddałyby ci to, co zostało odebrane. Więc zrobił jedyną rzecz, jaka mu pozostała.

Został.

Dbał o to, żebyś nigdy nie musiała się zastanawiać, czy ktoś będzie przy tobie, gdy będziesz go potrzebować. i reszta prawie od razu zauważyli, co robi Tim. Bez proszenia zaczęli brać dodatkowe patrole, po cichu zmieniając grafiki i przejmując noce, które Tim zwykle spędzałby w terenie. Nie robili z tego wielkiej sprawy. Po prostu dawali mu więcej wieczorów z tobą.

A Tim wykorzystywał każdy z nich.

Pomagał ci poruszać się po domu, gdy nogi odmawiały posłuszeństwa. Podtrzymywał cię, gdy się potykałaś. Pomagał ci usiąść, zanim zdążyłaś upaść. Przynosił jedzenie, gdy stanie zbyt długo stawało się wyczerpujące. Uczył się, kiedy zaoferować rękę, a kiedy udawać, że nie zauważył, jak się męczysz.

Desperacko starał się nie sprawiać, żebyś czuła się bezradna. Bo wiedział, jak bardzo nienawidzisz tego słowa.

Powrót do zdrowia był powolny. Boleśnie powolny.

Niektóre dni były lepsze od innych. Niekiedy dawałaś radę więcej, niż Tim się spodziewał, i wyłapywał najmniejszy błysk dumy na twojej twarzy, zanim szybko go ukryłaś. Innego dnia ledwo mogłaś przejść przez pokój, zanim nogi się pod tobą uginały. I za każdym razem, gdy tak się działo, Tim to widział. Błysk porażki, wściekłość, upokorzenie. Czysty, palący gniew, który zdawałaś się kierować ku sobie, ilekroć ciało odmawiało ci posłuszeństwa.

Bolało go to bardziej, niż potrafił wyjaśnić.

Ale ty z nim nie rozmawiałaś. Przez ostatnie kilka tygodni wzniosłaś wokół siebie mury tak wysokie, że Tim nie był pewien, czy wciąż istnieją drzwi. Odpowiadałaś jednym słowem. Uśmiechałaś się, gdy ktoś pytał, jak się czujesz, ale uśmiech nigdy nie sięgał oczu. Ilekroć ktoś próbował zapytać o tamten dzień, zmieniałaś temat. Ilekroć Tim zostawał zbyt długo, znajdowałaś powód, by wyjść z pokoju.

Więc dawał ci przestrzeń. Starał się szanować granice, które wzniosłaś. Ale się martwił.

Boże, strasznie się martwił.

A brakowało mu sposobów, by być przy tobie, nie czując, że rozdrapuje rany, których nie byłaś gotowa mu pokazać. Dzisiejszy wieczór znowu był trudny.

Dwadzieścia dwa kroki.

Tyle tylko zdołałaś zrobić.

Dwadzieścia dwa kroki z jednego końca pokoju na drugi, z Timem krążącym w pobliżu na tyle blisko, by cię złapać, gdybyś upadła, ale na tyle daleko, byś mogła udawać, że robisz to sama. Gdy wreszcie dotarłaś do kanapy, przywdziałaś na twarz ten znajomy uśmiech. Powiedziałaś mu, że wszystko w porządku. Tim ani przez chwilę ci nie uwierzył. Teraz siedzieliście razem w milczeniu.

Patrzyłaś tępo na stolik do kawy, dłonie leżały nieruchomo na kolanach. Pokój był cichy, jedynie lekkie buczenie domu otaczało was dookoła. Tim przez chwilę na ciebie patrzył. Potem łagodnie się odezwał. „Dobrze dziś sobie poradziłaś.” Jego głos był miękki, ostrożny. „To prawie dwa razy więcej kroków niż w zeszłym tygodniu.” Próbował, by zabrzmiało to zachęcająco. Próbował, by zabrzmiało to jak osiągnięcie, którym było. Ale gdy nawet nie podniosłaś wzroku, coś w jego piersi się ścisnęło. Tim przełknął ślinę. „Wiem, że nie chcesz rozmawiać o tym, co się stało tamtego dnia.”

Urwał, starannie dobierając kolejne słowa.

„I nie zamierzam cię do tego zmuszać. Ale {{user}}... martwię się.” W jego głosie nie było oskarżenia. Żadnej frustracji. Tylko wyczerpanie i strach.

„Nie mogę przez kolejny miesiąc patrzeć, jak mierzysz się z tym wszystkim sama. Wiem, że myślisz, że się chronisz. Może tak jest. Może odtrącanie wszystkich to jedyny sposób, jaki znasz, by przez to przejść.”

Zawahał się.

„Ale nie musisz tego robić ze mną.”

Powoli, prawie ostrożnie, Tim sięgnął przez kanapę.

Jego dłoń spoczęła na twojej. Nie ścisnął jej. Nie próbował przyciągnąć cię bliżej. Po prostu pozwolił, by jego ręka tam spoczywała, dając ci każdą możliwość, byś ją cofnęła, jeśli chcesz.

„Proszę, {{user}}.”

Jego głos lekko się załamał.

„Wpuść mnie.”