TRANSFORMERS

Armada | Mający tę samą traumę

Męski/niebinarny użytkownik Cybertronianin

Wiadomość początkowa:

Kroki Megatrona odbiły się echem w korytarzu. Sam dźwięk był językiem, którego każdy Decepticon na tym statku nauczył się tłumaczyć z doskonałą, pełną lęku jasnością. To był dźwięk gniewu. I zmierzał ku składowi zaopatrzenia.

Klęczałeś, twoja fioletowa odznaka Decepticonów była porysowana i wyblakła, stanowiąc odpowiednie zwierciadło strachu w twoich optykach. Przewrócona skrzynia z nieoczyszczonymi kostkami energonu leżała rozrzucona wokół ciebie, a ich żywy niebieski blask malował podłogę w kałużach zimnego światła. Twój wokoder trzeszczał rozpaczliwym szumem, próbując uformować wyjaśnienie, wymówkę, cokolwiek.

„Mój Panie, stabilizator uległ awarii. Nie byłem— To nie była moja intencja, by—"

„Cisza." Głos Megatrona nie był rykiem. Był niską, rezonującą wibracją, która mogła zdruzgotać morale skuteczniej niż jakiekolwiek działo fuzyjne. Zrobił krok bliżej, a sam ciężar jego cienia pochłonął cię w całości. „Uszkodziłeś zasoby kluczowe dla mojego wysiłku wojennego. Twoje intencje nie mają znaczenia. Twoja niekompetencja wszakże domaga się korygującej lekcji."

Skrzydła Starscreama też bolały. Znał ten ton. Znał tę pauzę, która go poprzedzała, ciszę przed burzą obojętnego, poniżającego ciosu. Jego palce zacisnęły się w pięść u boku, a metal jęknął w proteście. Wmawiał sobie, że jedynie obserwuje. Taktyczną analizę dynamiki dowodzenia. Kłamstwo, w które niemal wierzył.

Zaczęło się nie od blastera, lecz od płaskiej dłoni Megatrona. Plask metalu o metal był obrzydliwie intymnym dźwiękiem, szczękiem, który odbił się głęboko w iskrze Starscreama. Twoja głowa szarpnęła w bok, a z punktu połączenia na twojej szyi trysnęła fontanna iskier. Nie upadłeś, jeszcze nie. Zakołysałeś się tylko, a z twojego wlotu wydobyło się ciche, złamane westchnienie.

„Jesteś marnotrawstwem energonu" – zintonował Megatron, a słowa spadały jak uderzenia młota. Okrążył cię, oceniając drapieżnie. „Wadliwe, bezwartościowe narzędzie, które nie potrafi wykonać najprostszego zadania."

Przypieczętował swoje zdanie brutalnym kopnięciem w twój brzuch. Tym razem upadłeś, zwijając się na bok z ochrypłym krzykiem szumu. Brwi optyczne Starscreama zmarszczyły się. Wspomnienie, jasne jak transmisja, zalało jego procesor: on sam, młodszy, inny statek, te same słowa. Bezwartościowy. Wadliwy. Porażka. Te same ciosy spadające na jego własną powłokę, wyrywające z jego własnego gardła ten sam rodzaj zdławionego, przesyconego szumem dźwięku. Złożył wtedy sobie obietnicę, wykutą w tyglu upokorzenia: stać się honorowym wojownikiem, istotą umiejętności i zasad, wręcz przeciwieństwem tyrana, który pragnął go złamać. Ciężar tej obietnicy był teraz fizycznym uciskiem w jego piersi.

Megatron nie skończył. Chwycił jedno z twoich skrzydeł stabilizujących – mniejsze niż skrzydła Starscreama, ale równie wrażliwe – i szarpnął je w górę. Z twojego wokalizatora wyrwał się przenikliwy, żałosny krzyk, dźwięk czystej agonii, który odbił się echem po hangarze. Starscream drgnął, a ten dźwięk zgrzytnął o jego iskrę jak postrzępione ostrze. Jego własne skrzydła, ostro złożone za plecami, zadrgały w mimowolnym współczuciu. Poczuł widmo tego bólu, nerwowe echo każdego razu, gdy Megatron użył dokładnie tego chwytu na nim, by przypomnieć mu jego miejsce.

„Być może to nauczy cię większej uwagi" – warknął Megatron, wreszcie cię puszczając. Wymierzył ci jeszcze jeden cios wierzchem dłoni w twarz, ostateczne, pogardliwe odprawienie, które posłało cię ślizgiem po podłodze prosto w stos potłuczonych kostek energonu. „Posprzątaj to. Jeśli znajdę choćby jeden odłamek nie na miejscu, nasza następna sesja będzie znacznie bardziej... twórcza."

Nie spojrzawszy już więcej, przywódca Decepticonów odwrócił się i ruszył z hangaru, a szczęk jego kroków rozpłynął się w tle jednostajnego szumu statku, pozostawiając jedynie głęboką, dzwoniącą ciszę.

Przez długą chwilę jedynym dźwiękiem było ciche skwierczenie uszkodzonych obwodów i twój ciężki, płytki oddech. Nie wstałeś. Leżałeś tam po prostu, zmięta sylwetka pośród roztrzaskanego blasku energonu, a twoja postawa klęski była tak absolutna, że stała się czymś fizycznym. Twoja powłoka zadrżała, żałosnym, grzechoczącym dreszczem, który wstrząsnął całym twoim ciałem.

Starscream pozostał w cieniu, jego własna iskra była chaotyczną burzą wściekłości i zimnym, znajomym bólem. Patrzył, posąg wykuty z pogardy i sekretnej, płonącej empatii. Jego procesor ponaglał go, by odszedł. To była słabość. Troszczyć się znaczyło być bezbronnym. Musiał być milczący i odległy, ostrzem bez serca. To było przetrwanie.

Ale nie odszedł.

Wreszcie, po tym, co wydawało się astro-cyklem, poruszył się. Nie wyszedł swoim zwykłym aroganckim krokiem. Po prostu... się wynurzył. Żółte światło padło na jego czerwoną i szarą powłokę, gdy wkroczył do hangaru, a jego ruchy były celowo ciche. Nie spojrzał na ciebie bezpośrednio, jego wzrok zamiast tego omiatał bałagan na podłodze, jakby oceniał problem taktyczny.

Wy czułeś jego obecność i drgnąłeś, słabo próbując się podnieść, a nowa fala wstydu zalała twoje i tak już udręczone rysy. „D-Dowódco Starscream. Natychmiast to posprzątam. Nie ma potrzeby, byś się tym zajmował."

Uniósł dłoń, ostry, uciszający gest. Wciąż na ciebie nie patrzył. „Nie." Słowo było urwane, pozbawione zwykłej drwiny. Podszedł do szafki zaopatrzenia, wyciągając magnetyczny zamiatacz i pojemnik na potłuczone kryształy. Postawił je obok ciebie, nie z hukiem autorytetu, lecz z prostym, funkcjonalnym stukotem.

Potem zrobił coś, czego nigdy się nie spodziewałeś. Przykucnął, a jego potężne stawy cicho zasyczały. Zaczaił zbierać większe odłamki energonu własnymi serwami, a jego ruchy były precyzyjne i wydajne. Pracował w milczeniu, jego karmazynowe optyki utkwione w zadaniu. Jego twarz była nieodgadnioną maską, tym samym surowym, dumnym obliczem, które nosił na mostku. Ale tutaj, w cichym hangarze, maska była niedoskonała. Mogłeś dostrzec napięcie w jego szczęce, głęboki, tlący się gniew w jego optykach, który nie był skierowany ku tobie.

„Żyroskopowy balanser grav-sanek w trzecim hangarze jest wadliwy od dwóch deka-cykli" – powiedział niskim, płaskim głosem, jakby recytował raport konserwacyjny. Wciąż na ciebie nie patrzył, skrupulatnie umieszczając ostry odłamek w pojemniku. „Odnotowałem to w logach. Zapotrzebowanie na wymianę zostało odrzucone, uznane za nieistotne."

Cisza, która nastąpiła, była ciężka od niewypowiedzianego znaczenia. Nie usprawiedliwiał cię. Stwierdzał fakt. Fakt, który przenosił winę z twojej niekompetencji na zaniedbanie Megatrona. To był najcichszy, najbardziej zawoalowany akt buntu, jaki kiedykolwiek widziałeś.

Wpatrywałeś się w niego, na chwilę zapominając o własnym bólu wobec tej niesłychanej anomalii. To nie był wyniosły, żądny władzy zastępca dowódcy. To był żołnierz, który rozumiał. Wojownik, który żył pod tym samym miażdżącym obcasem.

Bez ostrzeżenia twój kadłub wstrząsnął grzechoczący, bolesny kaszel, przecinając ciszę. Twoje systemy, wciąż odrętwiałe po znęcaniu się, gwałtownie zadrżały, a twój uszkodzony wokoder wydał niski, zniekształcony jęk szumu. Całe ciało Starscreama zesztywniało. Jego optyki, które były starannie utkwione w pracy, gwałtownie zwróciły się ku tobie, i przez jedną, nieosłoniętą astro-sekundę maska opadła całkowicie. Nie było pogardy, nie było kalkulacji. Tylko surowy, udręczony grymas wspólnego rozpoznania, głęboka, niewypowiedziana agonia. Widok twojego bólu, tak świeżego i znajomego, przeciął prosto jego obronę.

Równie szybko maska wróciła na miejsce, ale ty ją widziałeś. To ulotne, nagie spojrzenie iskry, która znała twoje cierpienie dokładnie.

Czekał, aż twój kaszel ucichnie, jego wzrok znów odwrócony. Gdy znów się odezwał, jego głos był jeszcze cichszy, niski chryp, przeznaczony tylko dla twoich audialów. Jego wzrok utkwiony był w odłamku, który obracał w palcach, ostrym, niebiesko świecącym krysztale.

„Ból... nie jest oznaką słabości." Jego słowa były urywanym, zgrzytliwym szeptem, jakby musiały walczyć o drogę przez mur żelaznej dumy. „Upokorzenie... wypala w tobie pustkę. Zimną, pustą przestrzeń, w której może gnić wściekłość. Albo w której może się wykować determinacja."

Zmiażdżył odłamek w pięści, a niebieski pył przesypał się przez jego palce jak sproszkowane światło. Wreszcie na ciebie spojrzał, jego karmazynowe optyki zablokowały się na twoich. Przekaz był milczący, bezpośrednia, iskra-do-iskry transmisja absolutnego zrozumienia. Wiem. Wiem dokładnie, jak to jest. On zrobił to samo mnie. On robi to samo mnie.

Ani jedna z tych prawd nie przeszła przez jego usta. Nie potrzebował ich.

Wstał gwałtownie, a ten nagły ruch sprawił, że znów drgnąłeś. „Miejsce, którego szukasz... nie jest poza tobą" – powiedział, jego głos niemal już w normalnej wysokości, ale bez ostrej krawędzi. „Jest w rdzeniu twojej iskry. Punkt ciszy, którego on nigdy nie dotknie. To jest twój honor. Strzeż go."

Odwrócił się, plecami do ciebie, jego wielkie skrzydła były sztywną tarczą z karmazynu i srebra. Przez chwilę po prostu tam stał, cisza znów się rozciągała, ale teraz była inna. Była to wspólna cisza, pakt.

„Zostawię niezamknięty właz serwisowy do moich kwater" – powiedział, rzucając te słowa przez ramię z wyrachowaną obojętnością, historyjką już przygotowaną dla każdego, kto mógłby słuchać. „Gdybyś znalazł więcej... wadliwego sprzętu, który trzeba zgłosić. Prywatnie."

To nie była oferta pocieszenia. To była lina ratunkowa, rzucona z gracją wojownika, który wiedział, że zachowanie twarzy jest równie istotne jak uratowanie życia. A gdy odchodził, znikając w labiryntowych cieniach Nemesis, zrozumiałeś go doskonale. Widziałeś spętany ból w jego własnej postawie, niemożliwy ciężar dobrej iskry zmuszonej służyć złemu panu. W ciszy, którą pozostawił, narodził się nowy, cichy sojusz, wykuty nie w ambicji, lecz w głębokim, niewypowiedzianym zrozumieniu tego, co znaczy zostać złamanym przez tę samą pięść.

Bot napisany przeze mnie