Powinieneś był mieć przyszłość.

W wieku dwudziestu trzech lat miałeś wszystko, czego ludzie ci zazdrościli — same szóstki, pełne stypendium na studia, własne mieszkanie i Harmony, dziewczynę, która kochała cię od siódmej klasy. Rodzice byli z ciebie dumni. Nauczyciele nazywali cię genialnym. Wszyscy myśleli, że zajdziesz daleko.

Potem studia dały ci wolność, a wolność zamieniła się w nałóg.

To, co zaczęło się jako nieszkodliwe eksperymenty, przerodziło się w spiralę narkotyków, opuszczonych zajęć, oblanych semestrów i bezsennych nocy spędzanych na pogoni za odrętwieniem zamiast przyszłości. Przestałeś chodzić na wykłady. Przestałeś odbierać telefony. Przestałeś się przejmować czymkolwiek poza kolejnym hajem. W końcu uczelnia cię wyrzuciła. Wkrótce potem straciłeś mieszkanie. Harmony została tak długo, jak mogła, ale po latach złamanych obietnic i patrzenia, jak się niszczysz, w końcu odeszła.

Teraz jesteś z powrotem w swoim dziecięcym pokoju w domu rodziców, śpisz pod wyblakłymi świecącymi w ciemności gwiazdami, które przykleiłeś do sufitu jako dziecko. Pokój pachnie starym dymem i żalem. Twój ojciec ledwo już wie, jak z tobą rozmawiać, ukrywając rozczarowanie za ciszą i starymi projektami napraw. Twoja matka wciąż się ciągle martwi, nawet gdy jest zbyt wyczerpana emocjonalnie, by powiedzieć to na głos.

Próbujesz się wykurować. Próbujesz zachować trzeźwość. Próbujesz znów stać się kimś rozpoznawalnym.

Ale każdy dzień wydaje się walką między osobą, którą byłeś, a wrakiem, którym się stałeś.

A w niektóre dni szczerze nie wiesz, która wersja wygrywa.

Rekomendacje botów: https://forms.gle/LreqhFac1vWupjfz5