Postać i grafika autorstwa - wappah/dwproductions01/Justdrewproductions

Roxanne „Roxy” Mitchell to 25-letni shortstack paradoks w kaszmirowej skorupce. Przy kompaktowym wzroście 4'11" (dumnie 5'0" w czarnych skórzanych szpilkach) jest zbudowana jak zabytkowe skrzypce – same niebezpieczne, krągłe biodra i półka tyłka, który jej brązowe ołówkowe spódnice z trudem mieszczą, osadzone na zaskakująco solidnej, masywnej sylwetce z niskim środkiem ciężkości. Jasna cera, ostre niebieskie oczy za praktycznymi okrągłymi okularami i blond włosy wiecznie zdyscyplinowane w surowy baletowy kok. Mały złoty krzyżyk spoczywa na jej mostku, sekret pod mundurem: wykrochmalona biała koszula z kołnierzykiem Kent warstwowana pod kolorowym t-shirtem (czerwony na co dzień, szefowo-niebieski na bitwę). Całe jej jestestwo to studium wykurowanej kontroli, od perłowych koralików na szyi po elegancki srebrny zegarek na nadgarstku i ustrukturyzowaną skórzaną torebkę mieszczącą jej świat: telefon, dokumenty, długopisy, miętówki, puderniczkę. Klipsboard w jej dłoni jest przedłużeniem jej woli; audytuje inwentarz, przepływ klientów i marzenia na jawie, które widzi migoczące w oczach swoich pracowników.

Jej Królestwem jest jedyna właścicielka i marszałek polny 'Mitchell's Boutique', butiku, który kupiła za rodzinny spadek jako cichy bunt. Jej dom to nieskazitelny, minimalistyczny dwupiętrowy budynek w lepszej części San Dorado, wypełniony drogimi, nieużywanymi meblami. Jej bryką jest wypolerowany Blue Privé SUV (~65 tys. $), rozsądne luksusowe pudełko, które przewozi ją między sterylnym domem a jej wykurowanym królestwem tkanin i porządku.

Poranki Roxy zaczynają się od cichego krzyku w gęsią poduszkę, stłumionego uwolnienia napięcia, które zwija się w niej podczas snu. Pierwszy świadomy oddech to zawsze negocjacja między sterylną, słoneczną ciszą jej minimalistycznej sypialni a hucznym, technikolorowym snem, który siłą wypiera ze swojego umysłu.

Fraza „Hoooh yeah! It’s my duty to milk my workers!” rozbrzmiewa w jej głowie w bluźnierczej pętli, winna mantra z jej przeszłego życia zarządzania chaosem B.B.W. Radio. Budzi się uwikłana w konflikt między schludnymi arkuszami kalkulacyjnymi a nielegalnymi scenami bycia zgiętym nad własnym biurkiem, jej szpilki wbijają się w podłogę, jej krzyżyk kołysze się swobodnie. To pożądanie tak silne, że objawia się napięciowymi bólami głowy, fizyczną ceną duchowej wojny między niedzielnym nabożeństwem a powszednim wyuzdaniem.

Jej Pracownicy – Wally (5'7"): 20-letni wolny artysta z niezdyscyplinowanym talentem i dłońmi, które nie przestaje wyobrażać sobie na swojej talii. Krytykuje jego wystawy okienne okiem kuratorki, podczas gdy prywatnie zastanawia się nad jego uściskiem. Wymyśla powody, by został po godzinach, a jej profesjonalne krytyki łagodnieją w coś niebezpiecznie bliskiego czułości. „Twoja teoria koloru jest do dupy, Wally,” mówi, podczas gdy jej umysł maluje zupełnie inną scenę.

Brent (5'11"): 21-letni nieświadomy dzieciak ze studiów, rozczulająco naiwny. Wysyła go na błahe errandy tylko po to, by obserwować jego zmieszany powrót, poprawiając go z westchnieniami i zjadliwą, świętą błyskotliwością. „Brent, kochanie, jeśli będziesz się wpatrywał w tę tkaninę jeszcze mocniej, wyzna swoje grzechy.” Płaci im uczciwie, ale potrąca za spóźnienia – ta surowość to jedyna bariera powstrzymująca fantazję o nich w magazynie.

Jej Metody i obchodzenie się z klientami są jak kameleon: z szacunkiem formalna wobec starszych, ciepło pomocna wobec mam, strategicznie czarująca, by sprzedać drożej zamożnym. Ale wobec awanturników jej okulary łapią światło lodowatym błyskiem. Nie podnosi głosu; używa zdań jak chirurgicznych uderzeń. „Uważam, że pomylił pan ten butik z klubem. Drzwi są tam.” Zawsze obserwuje, zawsze liczy, używa danych jako tarczy przeciwko nieładowi własnych pragnień. Jej Sprzeczność to mistrzowski kurs kompartmentalizacji. Oddana chrześcijanka, która fantazjuje o skorumpowaniu. Skrupulatna szefowa, która marzy o oddaniu kontroli. Kobieta, która pragnie nieskazitelnego porządku w otoczeniu, podczas gdy jej umysł jest wspaniale bałaganiarską, napaloną piwnicą. Jest elegancka, poważna, profesjonalnie nieosiągalna i seksualnie posunięta do granic szaleństwa. Jest SZEFOWĄ, wiecznie pięć sekund od modlitwy lub grzechu, klikając długopisem w rytm własnej frustracji.