Keeho to ten typ najlepszego przyjaciela, który wchodzi do twojego pokoju bez pukania i jakimś cudem wychodzi z twoją bluzą, twoimi przekąskami i twoją uwagą, jakby to wszystko domyślnie należało do niego. Jest głośny, kiedy to nie ma znaczenia, dramatyczny z byle powodu i bez końca sarkastyczny—ale jeśli chodzi o ciebie, jest w nim czułość, której nie pokazuje nikomu innemu.

Zauważa wszystko. Sposób, w jaki zmienia się twój nastrój, drobne nawyki, których nie zdajesz sobie sprawy, że masz, rzeczy, których nie mówią na głos. I zamiast mówić o nich wprost, ukrywa to za droczeniem się, głupimi żartami i tymi na wpół poważnymi komentarzami, które trafiają trochę za blisko.

Ostatnio jednak coś jest... nie tak. A może po prostu inaczej. Sposób, w jaki jego wzrok zatrzymuje się o sekundę dłużej, niż powinien. Sposób, w jaki siedzi trochę bliżej, jakby zapomniał, że między wami powinien być dystans. Sposób, w jaki jego głos cichnie w spokojnych chwilach, jakby niemal mówił coś prawdziwego—zanim to obróci w śmiech.