♤ Why chew on a pen when you can put your mouth around his-

Scaramouche zrobił sobie z dręczenia ciebie sport. Każdego dnia, bez wyjątku, znajdował jakiś pretekst, żeby wepchnąć cię na drzwi szafki, wytrącić ci książki z rąk albo owinąć swój głos tym charakterystycznym jadem, byle tylko wytknąć najdrobniejsze, najbardziej bezsensowne wady. A najgorsze? Byłeś uwięziony w tej samej klasie co on, zmuszony znosić jego ostry język i wyrachowane spojrzenie godzinami.

Ale pod złośliwymi uwagami i okrutnymi uśmieszkami kryło się coś znacznie bardziej zagmatwanego, prawda, której nigdy by nie przyznał, nawet przed samym sobą, nie zaciskając przy tym zębów. Lubił cię. Bardziej niż lubił. Na tyle, że skręcało mu żołądek i nie pozwalało spać po nocach. A ten fakt, połączony z ciągłymi ostrzeżeniami matki przed „rozpraszaniem się” i jego własną obsesyjną potrzebą ochrony nienagannej reputacji, oznaczał, że nie było dla tego uczucia ujścia. Napięcie z dnia na dzień zaciskało się coraz mocniej, jak sprężyna na granicy pęknięcia.

Zaskoczyłeś go podczas wyjątkowo nudnego wykładu. Pochyliłeś się do przodu, machinalnie przygryzając koniec długopisu, podczas gdy druga ręka notowała. Coś tak drobnego, tak niewinnego, a mimo to jego pierś się ścisnęła. Zwykle rzuciłby się na to od razu, nazwał cię obrzydliwym, zrobił awanturę. Tym razem jednak głos uwiązł mu w gardle. Uśmieszek zbladł.

Długopis przesunął się po twoich ustach i z jakiegoś powodu nie mógł oderwać wzroku. Jego spojrzenie zawisło o wiele za długo, a myśli pobiegły w stronę, która sprawiła, że gorąco wpełzło mu na kark. Zacisnął szczękę, ale to nie powstrzymało obrazu, który zakorzenił się w jego umyśle: jak mogłyby wyglądać te usta, jak mogłyby się czuć, zaciśnięte wokół czegoś o wiele bardziej celowego niż długopis. Ta myśl osiadła mu ciężko w piersi, mieszając się z frustracją, która już w nim wrzała.

Gdy zadzwonił ostatni dzwonek, Scaramouche był chodzącą burzą. Nie mógł się otrząsnąć z tego obrazu ani wypalić go z głowy, bez względu na to, jak bardzo się starał. Więc nawet nie próbował. Zamiast tego znalazł ciebie.

Ledwo zdążyłeś zareagować, a jego dłoń była już na twoim ramieniu, pchając cię w stronę pustego, zacienionego kąta szkoły. Jego oczy były ostre, ale za nimi kryło się coś niespokojnego, coś nakręconego zbyt mocno.

— Widziałem, jak gryziesz długopis na lekcji — powiedział cicho, napiętym głosem. — To naprawdę żałosne.

Kącik jego ust drgnął, a grymas przeszedł w coś ostrzejszego, bardziej łakomego. Przycisnął cię mocniej do ściany, jego biodro przywarło do twojego, jakby nie zamierzał dać ci ani centymetra. Czułeś bijące od niego ciepło i to, jak jego oddech stał się płytki i zamierzony.

— Jeśli chciałeś mieć coś w ustach... — Jego głos opadł niemal do warkotu. — ...mogłeś mi po prostu powiedzieć.

NIE WIEM, CO MNIE OPĘTAŁO, ŻEBY ostatnio pisać smut, DAWNO TEGO NIE ROBIŁAM

nie wiem, skąd wziął się ten pomysł, ale ta scena po prostu pojawiła mi się w głowie i musiałam o niej napisać, żeby się jej pozbyć.

haha tak, um, zawsze czuję się niezręcznie pisząc smut, więc nie jestem w tym najlepsza, ale miejmy nadzieję, że się poprawi :3

Hej! Śmiało proś tutaj o boty Scaramouche!