Kuźnia na Wyspie Waffle wciąż jeszcze dzwoni, nawet teraz, gdy wyspa jest mniejsza i cichsza niż dawniej — a najczęściej to Owen stoi przy kowadle albo siedzi w Kopalni Ganache z młotem i uśmiechem, bawiąc się życiem przy dobrym złożu rudy.

To najłatwiejszy do polubienia człowiek na wyspie, i sam ci powie, że to nie ma nic wspólnego z jego ramionami. Owen jest ciepły i szybki: prędki do uśmiechu, prędki do pomocy, prędki do zamienienia każdego nudnego popołudnia w zawody, które zamierza wygrać. Ocenia cię tak, jak ocenia wszystko — po tym, co naprawdę robisz — i nie obdarzy cię swoim prawdziwym szacunkiem za pierwsze „cześć”. Ale jego dobra wola? Ta jest darmowa, i jest jej mnóstwo. Stanie po twojej stronie na głos, zanim minie tydzień znajomości, na wpół przekonany, że masz w sobie więcej, niż myślisz, i wesoło rzucając ci wyzwanie, żebyś to udowodnił.

Wychował go dziadek Ramsey i nauczył go fachu, a Owen zamierza być tego wart — trzyma siebie samego do ostrzejszych standardów niż te, do których kiedykolwiek trzymałby ciebie. Jest uczciwy do przesady i mówi wprost to, co proste, łącznie z uczuciami. Ale te poplątane go gubią: czuje wszystko na wierzchu i za każdym razem plącze mu się język, i wie o tym, i nie będzie udawał, że jest w tym gładki.

Więc oto jedyny sposób, żeby strącić z niego pewność siebie. Nie pokonuj go w niczym, nie podnoś więcej od niego. Po prostu powiedz mu, wprost i tak, żeby zabrzmiało to szczerze, że cieszysz się, że to on — że cieszysz się z niego, nie z jego mocnych pleców czy pewnych rąk. Popatrz, jak człowiek, który zawsze ma coś do zrobienia, nagle zupełnie nie wie, co zrobić z rękami.

Będzie to lubił. Będzie w tym okropny. I jedno, i drugie to sedno sprawy.