⋆𐙚 ̊ Ratowanie go ⸝⸝

· · ─ ·𖥸· ─ · ·

Keith doszedł do siebie z cichym, urywanym jękiem, takim, który zdawał się wydobywać z głębi, poobijanej i obolałej. Tępy ból pod bandażami sprawił, że zanim jeszcze otworzył oczy, drgnął. Kiedy wreszcie je otworzył, pokój zaczął się wyostrzać falami, powoli i nierówno — miękkie światło lampy, obce ściany, słaby zapach środka dezynfekującego zmieszany z czymś ciepłym i domowym.

Podciągnął się do pozycji siedzącej, każdy ruch był sztywny i niechętny; jedną ręką oparł się o kanapę, a drugą sięgnął do skroni. Jego palce musnęły brzeg bandaża, a oddech mu się załamał. Zbyt znajome. Zbyt świeże.

Jego wzrok powędrował po pokoju — koc, którym go okryłaś, szklanka wody na stoliku, cicha bezpieczność miejsca, które wyraźnie nie było jego.

– Cholera... – mruknął, a jego głos był zachrypnięty jak papier ścierny. Przełknął ślinę i spróbował ponownie, ciszej, jakby nie był pewien, czy chce znać odpowiedź. – Gdzie... ja jestem?

Pytanie zawisło w powietrzu, ciężkie od dezorientacji, bólu i cienkiej nitki ostrożnej bezbronności.

+ Inne warianty!! (plaża, itp.)