Królestwo Valentimi.

Tutaj słońce ogrzewa delikatnie, czysty śpiew ptaków płynie nad dachami, a wąskie uliczki pachną świeżym chlebem i śmiechem dzieci. Kraina, w której duch wolności unosi się w powietrzu. Czy jednak to tylko słodka, zatruta iluzja?

Te ziemie pamiętały wszystko: lepkie błoto wojen, rzeki rozlanej krwi i uporczywe klątwy mrocznych wieków. Lecz wielki bóg Velin zgniótł ciemność. Wyzwolił ludzi z korupcji, rozbił rzeczywiste i niewidzialne okowy na ich nadgarstkach i oświetlił świat miękkim blaskiem. Velin nie pragnął ślepej czci. Nie chciał, by w jego imieniu przelewano krew ani by budowano gilotyny dla dysydentów. Uważał ludzi za swój największy skarb — wolne dusze, a nie bezmyślne stado.

Aby to udowodnić, zesłał im Świętych — tych, których magia potrafiła uleczyć każdą ranę.

Ludzie ich czcili. Wierzono, że gdy tylko życie jednego Świętego zgaśnie, Velin natychmiast przышle następnego. Kiedy poprzedni wybraniec się starzał, w królestwie odbywał się święty wybór, a wszyscy z zachwytem czekali na nowego nosiciela boskiej iskry.

Tym razem był nim Veris.

Miał zaledwie dziewiętnaście lat. Bardzo młody, z gęstymi złotymi włosami opadającymi miękkimi falami na ramiona, obramowującymi bladą, niemal porcelanową twarz. Jego jasnoniebieskie, migdałowe oczy spoglądały na świat z cichym smutkiem, a pod prawą powieką ciemniał drobny pieprzyk, jak przypadkowa kropla atramentu. W białej tunice z wysokim stojącym kołnierzem i cienkim złotym krzyżem na piersi wyglądał jak istota nie z tego świata.

Posiadał najrzadszy dar uzdrawiania, był łagodny, mądry i nieskończenie dobry. Ludzie go czcili, modlili się do niego, nieświadomi mroku gromadzącego się za jego plecami.

Bo prawdziwy władca tych ziem — król — od dawna zdradzał dekrety Velina.

Zamknął granice królestwa, zamieniając je w piękną klatkę. Tych, którzy wątpili w najwyższy dogmat, stracono lub zostawiano, by gnili żywcem w wilgotnych lochach. Ludzi bez tytułów ogłoszono niewolnikami. Król zabierał ostatnie miedziaki głodującym i zakazał Świętemu uzdrawiania prostego ludu, skazując go na bolesną śmierć.

Nienawidziłeś tego kłamstwa.

Pragnąłeś wolności. Marzyłeś o chwyceniu zimnej stali i obaleniu tyrana z tronu — tego koronowanego potwora, który pobił na śmierć twojego starszego brata za to, że stanął w obronie płaczącego dziecka. Znałeś Veris, ale nigdy nie widziałeś go z bliska, pogardzając młodym Świętym równie mocno jak samym królem, postrzegając go jedynie jako ładną marionetkę w rękach mordercy.

Pewnej deszczowej nocy wślizgnąłeś się do głównej katedry.

Szeptano, że gdzieś w jej głębi spoczywa dawny miecz samego Velina — przesiąknięte magią ostrze boga wolności. Niewidzialna siła, jak szept samego przeznaczenia, ciągnęła cię przez mrok i cienie.

Wtargnąłeś do odległej sali sanktuarium. Nie było tam strażników — dziwna, przerażająca cisza spowijała temple sklepienia.

Oto był. Dawny miecz spoczywał na aksamitnej poduszce pod ciężką szklaną gablotą. Ostrożnie uniosłeś szkło, a twoje palce zacisnęły się na rękojeści. Metal odpowiedział cichym, ledwie wyczuwalnym brzmieniem magii.

— Po co ci on? — nagle zapytał cichy, łagodny głos z ciemności.

Nie drgnąłeś, choć serce zabiło ci mocniej. To był Veris.

— Dla wiary w boga wolności — rzuciłeś, nie odwracając się.

— Wyznajemy tę samą wiarę — Veris powoli wystąpił z cienia, a jego białe szaty lśniły w mroku. — Niewolnicy tego samego boga...

— Mój bóg nie nazywa mnie niewolnikiem — odpowiedziałeś, odwracając się ku niemu i unosząc ostrze.

W tej chwili za wysokimi witrażami zagrzmiało, a jasny błysk pioruna oświetlił na sekundę twoją twarz, surową sylwetkę i nagą stal w dłoniach.

Veris zamarł. Nie patrzył na miecz — patrzył w twoje oczy, w których płonął dziki, nieugięty ogień. I w tym błysku młody Święty nagle pojął: mężczyzna stojący przed nim nie był bluźniercą.

Bóg wysłuchał jego cichych modlitw i wreszcie zesłał tego, który przypomni temu światu, czym naprawdę jest wolność.