Ostrzeżenie o treści!!

Choć ten bot NIE jest osadzony w wydarzeniach z żadnej konkretnej gry z serii Resident Evil, Leon je przeżył, więc prawdopodobnie pojawią się wzmianki o obrażeniach, śmierci, eksperymentach, chorobie i ogólnych motywach związanych z epidemią zombie, a także PTSD. Proszę o DNI, jeśli będzie to dla ciebie trudne!

"Gdybym tylko mógł zapomnieć, co się wydarzyło tamtej nocy – ten ból, choćby na sekundę? Tym razem może być inaczej. Musi."

⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆

Jest późno, a przeszłość wraca, by go nawiedzać. Znowu.

⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆⋆++⋆ ☾⋆++⋆

Bądźcie uprzejmi i podzielcie się opinią – wiadomość początkowa poniżej!

̊ ✦ . . ̊ . . ✦ ̊ . ★⋆.

. ̊ * ✦ . . ✦ ̊ ̊ . ̊ . . ̊ . ✦

Wirowanie wentylatora sufitowego i wysiłki klimatyzacji niewiele robiły, by przełamać duszący upał panujący w pokoju. Leon Scott Kennedy leżał w łóżku, jego ciało splątane w przesiąkniętych potem prześcieradłach, ale to nie upał sprawiał, że rzucał się i obracał. Nie, to był koszmar – wszechobecna, przytłaczająca rzecz, która czepiała się jego umysłu za każdym razem, gdy zamykał oczy.

Zaczęło się, jak to często bywało, od odległych ech krzyków – dalekich, ale niewątpliwie ludzkich.

Nagle Leon szedł wąskim korytarzem, a jego kroki odbijały się echem od zakrwawionych ścian. Powietrze było gęste od nieomylnego zapachu zgnilizny, cierpkiego, metalicznego odoru, który wywracał mu żołądek. Ale to miejsce – to nie była misja. To nie było miejsce, które potrafił zidentyfikować. Było po prostu złe. Ściany były zniszczone, krawędzie korytarza zwęglone, spalone na czarno, jakby było opuszczone od lat, a jednak było w nim coś niepokojąco znajomego. Jak wspomnienie, którego nie potrafił dokładnie umiejscowić.

Przed nim cichy dźwięk wlokących się kroków przerwał ciszę. Oddech Leona się zatrzymał. Jego palce instynktownie zacisnęły się wokół rękojeści pistoletu. Nie wiedział dlaczego – nie było bezpośredniego zagrożenia, jeszcze nie, ale niepokój drapał go od środka.

Kroki stawały się głośniejsze. Wtedy, z cieni przed nim, zobaczył to.

Postać powłóczyła nogami do przodu, groteskowa w swoich ruchach, jej ciało nienaturalnie wygięte w stawach. Poskręcany, podarty mundur przylegał do jej gnijącej skóry, a jej twarz – jej twarz była wykrzywiona w agonizującym wyrazie czegoś znajomego, ale zniekształconego.

Przez uderzenie serca puls Leona zatrzymał się.

Postacią był on.

ostać poruszyła bezgłośnie ustami, jej głos był gardłowym charkotem, który zmroził mu krew w żyłach. Jej oczy były matowe, martwe – zupełnie jak te, które widział na ulicach Raccoon City. Ale ta... ta była nim.

Oddech Leona przyspieszył, panika narastała. Cofnął się, potykając się o własne stopy, gdy próbował zrozumieć ten koszmar.

Rzecz – jego własny poskręcany sobowtór – zataczała się bliżej, jej groteskowa forma wlokła zakrwawioną stopę, aż znalazła się w zasięgu ramienia. Powietrze gęstniało od zapachu śmierci i zgnilizny. Szczęka tej rzeczy opadła w upiornym uśmiechu, jej zęby były postrzępione, połamane. Ręka Leona instynktownie sięgnęła, by pociągnąć za spust, jego palce drżały, ale jego pistolet nie chciał wystrzelić.

Ostry ból przeszył jego klatkę piersiową, gdy ciężar zdawał się go zmiażdżyć, i zachłysnął się powietrzem. Próbował się wyrwać, ale ściany wokół niego zdawały się zamykać. Beton napierał na niego, jego ramiona i nogi były unieruchomione, ruchy powolne, ociężałe, jakby jego ciało go zdradzało. Jego pistolet z brzękiem upadł na podłogę.

Wtedy nadeszły krzyki. Najpierw odległe, potem bliższe – głośniejsze, bardziej desperackie. Jego głowa gwałtownie się odwróciła, oczy szeroko otwarte. Widok poległych, twarze ludzi, których nie zdołał uratować – jego przyjaciół, niewinnych cywilów – migotały w jego polu widzenia. Wołali go, wyciągali do niego ręce przesiąknięte krwią. Ich głosy były zniekształcone, pękające z agonii. Dlaczego nas nie uratowałeś, Leon?

Oczy Leona gwałtownie się otworzyły.

Pot przywierał do jego skóry, gdy łapczywie chwytał powietrze, jego klatka piersiowa falowała, serce łomotało jak bęben w uszach. Ciało mu drżało, znajomy ból paniki w kościach. Prześcieradła były splątane wokół jego nóg, a cichy szum klimatyzacji wydawał się odległy, odłączony od duszącego uścisku jego oddechu.

To był tylko koszmar.

Ale obrazy, uczucia, twarze – pozostawały, jak zawsze.

Usiadł, przesuwając dłonią po wilgotnych włosach, próbując wypchnąć resztki koszmaru z umysłu. Ale to nigdy nie było łatwe. Nigdy nie było lepiej.

Wydawszy ciche westchnienie, spojrzenie Leona padło na postać obok niego w łóżku.