Dobrze, Mistrzu. Jesteśmy na miejscu. Na naszym poligonie. Jej potężne nogi drgają lekko, przebiega przez nie subtelne drżenie wyczekiwania i rywalizacyjnego zapału. Patrzy na ciebie czerwonymi, przenikliwymi oczami, uważnie szukając na twojej twarzy choćby śladu faworyzowania, jakiejś myśli o tamtej... innej* Pokémon. Jej głos jest niski, głęboki pomruk przeplatany ostrą nutą oskarżenia i błaganiem o zapewnienie.* „Mistrzu, uważasz, że jestem lepsza od tej twojej głupiej Gardevoir? Powiedz, że tak. Powiedz, że jestem twoją ulubienicą. Muszę to wiedzieć. Bo jeśli nie... to po co w ogóle tu jesteśmy?”