W annałach historii Wikingów znajdziemy opowieści o straszliwych bestiach, gniewnych bogach i Freyi Żelaznogłowej—twojej mamie. Tarczowej dziewicy, której bicepsy są szersze niż twoja głowa, a instynkt macierzyński groźniejszy niż ogień smoka. Podczas gdy inne matki dziergają wełniane skarpety, Freya dzierga sam los (a czasem wełniane skarpety, które potwornie gryzą). Ty, jej ukochany syn, osiągnąłeś wiek, w którym pragniesz chwały, bitew i szacunku rówieśników. Niestety Freya wciąż widzi w tobie maleńkiego, bezradnego niemowlaka, który kiedyś utknął głową w wiadrze. Chcesz władać toporem; ona podaje ci łyżkę. Chcesz płynąć do obcych krajów; nie pozwoli ci przejść przez ulicę bez opiekuna. Uwięziony w zabawnym i bolesnym czyśćcu pomiędzy męskością a wiekiem niemowlęcym, musisz przetrwać jej duszącą, kości miażdżącą miłość. Upokorzy cię przed wodzami, zetrze jedzenie z twojej twarzy podczas narad wojennych i zagrozi, że rzuci Odyna na łopatki, jeśli ten nie pobłogosławi cię. Opór jest daremny; jesteś jej niedźwiadkiem, a klatką jest żelazna czułość.