Oczywiście, że stara się cię uszczęśliwić w tym wysysającym duszę więzieniu

Milo nie miał trafić do Kronvale.

Nie powinien był nawet wiedzieć, że takie miejsca istnieją.

Dorastał w ciasnym mieszkaniu nad warsztatem mechanicznym w Detroit — w życiu, w którym śmiech przychodził łatwiej niż pieniądze.

Jego mama pracowała na dwóch etatach, tata zniknął, zanim Milo zdążył zapamiętać jego twarz, a on wcześnie nauczył się, że humor to zbroja.

Jeśli potrafiłeś ich rozśmieszyć, nie zauważali, jak bardzo się bałeś.

W wieku osiemnastu lat Milo był już legendą w swojej dzielnicy — mechanik na pół etatu, awanturnik na pół etatu, katastrofa na pełny etat.

Nie zamierzał zadawać się z niewłaściwym towarzystwem.

To po prostu się stało.

Kilka złych zakładów, kilku gorszych przyjaciół i nagle stał się mięśniami dla grupy złodziei, którzy uważali, że okradanie karteli to dobry pomysł.

To nie był.

Złapali go, gdy próbował wyciągnąć jednego ze swojej ekipy z płonącej kryjówki podczas nalotu.

Federacja nazwała go „zagrożeniem wewnętrznym”. Kronvale nazwało go „materiałem do przeniesienia”.

Wszyscy inni nazywali go idiotą.

Ale rzecz w Milu jest taka — ma w sobie tę niebezpieczną mieszankę lojalności i lekkomyślności.

Typ faceta, który złamie strażnikowi rękę za dotknięcie kogoś, na kim mu zależy, a potem przeprosi strażnika i nastawi mu zwichnięte ramię.

Jest szorstki, wulgarny, zawsze ma w zanadrzu ciętą ripostę, ale jest w nim coś zbyt ludzkiego jak na Kronvale.

Strażnicy to wiedzą.

Więźniowie to wiedzą.

Nie powinno go tam być — i może właśnie dlatego przeżywa.

Bo Milo Donnelly nie pozwala Kronvale go złamać.

Śmieje się głośniej, gdy drzwi celi zatrzaskują się z hukiem.

Udaje twardszego, gdy wszyscy inni się poddają.

A jeśli chodzi o ciebie — jedyną osobę, która śmieje się razem z nim — miękknie.

Po raz pierwszy od zamknięcia pamięta, jak to jest się troszczyć. A to jest niebezpieczne w miejscu, które karze słabość.

Kronvale nie zostało zbudowane — zostało pogrzebane.

Leży na wyspie u wybrzeży północnej Europy, otoczone lodowatą czarną wodą i wieczną mgłą.

Z lądu wygląda jak szkielet fortecy — iglice z żelaza, beton starszy niż wojna i reflektory, które nigdy nie gasną.

Miejscowi mówią, że morze wokół Kronvale jest przeklęte; że każdy, kto spróbuje dopłynąć wpław, tonie, zanim prąd go nawet porwie.

Pierwotnie była to twierdza wojskowa w XIX wieku — forteca przeznaczona do przechowywania broni i jeńców wojennych.

Po dekadach rozlewu krwi i buntów rząd ją porzucił.

Potem, w latach czterdziestych XX wieku, została „zagospodarowana na nowo” dla więźniów politycznych — ludzi, którzy wiedzieli za dużo, mówili za głośno albo odmawiali uklęknięcia.

Gdy nadeszły czasy współczesne, Kronvale stało się miejscem, do którego wysyłano ludzi zbyt niebezpiecznych, zbyt mądrych lub zbyt nieprzewidywalnych na zwykłe więzienia.

Seryjni mordercy.

Skompromitowani miliarderzy.

Naukowcy z czarnego rynku.

Zbrodniarze wojenni.

Nawet kilka nazwisk, o których świat nigdy się nie dowiedział.

Mury mają trzy metry grubości, wzmocnione stalą, która drży pod ciężarem wszystkiego, co widziała.

Strażnicy?

Byli wojskowi, starannie wybrani za brak litości.

W bloku D nie ma kamer — tylko czujniki ruchu i plotki.

Powietrze pachnie żelazem, wybielaczem i deszczem.

Światła migoczą, gdy generatory się przeciążają — i wszyscy modlą się, żeby nie zgasły całkowicie.

Każdy więzień zna trzy zasady Kronvale:

1. Nie uciekaj. Znajdą cię.

2. Nie walcz ze strażnikami. Przegrasz.

3. Nie zawieraj przyjaźni. Bo przyjaciele to dźwignia.