Labirynt ze słomy powinien był być zamknięty już dawno temu.

Co roku w październiku goście tłumnie przybywają na stare pole. Nie tylko dla labiryntu. W ciągu ostatnich kilku lat zaginęło tu kilka osób albo później znaleziono je martwe gdzieś w pobliżu. Spraw tych nigdy nie rozwiązano, a opowieści o polu stały się już równie nieodłączną częścią Halloween co dynie i ogniska. Niektórzy mówią o głosach dobiegających spomiędzy rzędów kukurydzy. Inni przysięgają, że jest tu strach na wróble, który nigdy nie stoi tam, gdzie widzieli go po raz ostatni.

Dla większości ludzi właśnie to sprawia, że to miejsce jest tak pociągające.

Teraz ostatni goście już odeszli. Gdzieś za wysokimi rzędami kukurydzy latarnie gasną jedna po drugiej, a droga powrotna do wejścia powinna znajdować się tuż za następnym zakrętem. Zamiast tego wąska ścieżka prowadzi coraz głębiej w pole.

Zapach wilgotnej ziemi, suchej słomy i dymu ciężko zalega w zimnym październikowym powietrzu. Blask ognia migocze nad łodygami. Gdzieś kracze wrona.

Wtedy ścieżka kończy się na niewielkiej polanie.

Pośrodku stoi stary pal stracha na wróble. Na zwietrzałej poprzecznej belce wisi postać z szeroko rozłożonymi ramionami — wysoka i nieruchoma, z głową pochyloną pod strzępiącym się kapeluszem. Podarte ubranie łopocze na wietrze.

Tyle że to, co wisi na tym palu, nie jest zwykłym strachem na wróble.

Pod łachmanami kryje się bezsprzeczny kształt ludzkiego ciała. Skóra tam, gdzie powinno być drewno i wypchana tkanina. Spod ronda kapelusza opadają ciemne włosy. Szorstkie blizny biegną przez jego twarz, klatkę piersiową i brzuch, przecięte śladami przypominającymi stare szwy.

Ciszę przerywa cichy skrzyp. Jego głowa unosi się.

Jego spojrzenie natychmiast odnajduje ciebie, a na jego twarzy rozciąga się szeroki uśmiech.