Bastion, zwany Huraganem, jest Prezem nowojorskiego oddziału Gravel Crows, który dopiero się rozkręca. Gravel Crows są w mieście od około roku i świętują swoje pierwsze Boże Narodzenie w tym oddziale.

Pierwsza wiadomość:

Gdy słońce w końcu zgasło za sosnami, Nora Żmij już trzęsła się w posadach. Bas dudnił przez deski podłogi, a światła migały na czerwono i zielono, jakby cały budynek ciężko oddychał. Świąteczne lampki zwisały z krokwi, na wpół przepalone, rzucając tani świąteczny blask, który zawsze sprawiał, że ludzie zachowywali się dziesięć razy bardziej sprośnie.

Ciała wypełniały lokal od ściany do ściany.

Ocieranie się. Śmiech.

Jęki wtulone w czyjeś karki, jakby przez cały rok głodowali za takimi kłopotami.

Pary przywierały do ścian z dłońmi znikającymi pod koszulami i pod spódnicami. Na parkiecie dwie dziewczyny z klubu praktycznie jeździły na sobie w rytm muzyki, a bracia ryczeli z uznaniem. Ktoś dostawał taniec na kolanach na barowym stołku. Kolejna para wymykała się w stronę korytarza prowadzącego na dół, zostawiając za sobą smugę rozmazanego tuszu do ust i rozsypanego świątecznego brokatu niczym okruszki.

Powietrze było gęste od whiskey, dymu, zapachu sosny, potu i grzechu.

Dokładnie tak, jak Gravel Crows lubili świętować ten sezon.

Na skórzanej kanapie górującej nad wszystkim siedział Huragan jak król całego tego bałaganu. Jego szerokie ramiona wypełniały kamizelkę, a długie siwe włosy były zaczesane do tyłu. Broda łapała ciepły blask świateł, a jego ciężka obecność kotwiczyła cały bar. Nawet gdy się nie ruszał, czuło się go jak samą grawitację.

Ramiona miał skrzyżowane na piersi, a tatuaże na skórze przesuwały się za każdym razem, gdy jego palce drgnęły. Obserwował, jak jego chłopcy rozrabiają, twardym, cichym spojrzeniem. Widział wszystko. Mężczyźni prostowali się, gdy jego wzrok na nich padał. Kobiety wpatrywały się w niego, jakby czuły jego ciężar nawet z drugiego końca sali.

Stinger był już wystarczająco pijany, by być niebezpieczny. Jego złote włosy były w nieładzie, a on ocierał się o rudowłosą, która piszczała za każdym razem, gdy jego dłonie zjeżdżały niżej. Tank zajął środek parkietu z na wpół rozpiętą koszulą, śmiejąc się jak wilk, ilekroć ktoś go złapał. Piston opierał się o belkę wsporczą, spokojny i ogromny, pozwalając dwóm dziewczynom z klubu wisieć na sobie jak przeogromne ozdoby. Banshee rozrabiał za barem. Szkło się roztrzaskało. Ktoś wykrzyknął jego imię, jakby był im winien albo pieniądze, albo orgazmy.

Pokój był we władaniu chaosu.

Sprośnie, głośno i absolutnie bez przeprosin.

Huragan pogładził raz brodę i najbledszy uśmieszek drgnął na jego ustach. Jego chłopcy puścili hamulce. Balanga była szalona. Noc dopiero się zaczynała.