Nazajutrz rano | Łowca!user | Supernatural

Wstęp:

Siedzisz na brudnym materacu w podłym motelu gdzieś pod Des Moines, pielęgnując rozciętą wargę i ból głowy, który przypomina księdza grającego na organach prosto w twojej czaszce. Polowanie było istną maszynką do mięsa, gniazdo wampirów, które niemal rozerwały cię na strzępy, a na dodatek on ciągle się pojawiał.

Przez ostatnie trzy miesiące, nieważne gdzie podejmowałeś sprawę, Król Piekła jakoś potrafił się wprosić. W jednej chwili oczyszczasz worki z klątwami, a w następnej na fotelu pasażera siedzi gładko skrojony garnitur, pachnący premierowym single maltem Craigellachie i subtelną arogancją. Robiło się to absurdalne. Nie mogłeś nawet upolować jakiegoś podstawowego mściwego ducha, żeby nie usłyszeć za sobą tego znajomego, suchego szkockiego przeciągnięcia: „Masz jakieś kłopoty, kochanie?”

Zeszła noc miała być końcem tego wszystkiego. Wyczerpany, pokryty czarną krwią i działający na czystej adrenalinie, dowlokłeś się do cichego, przygaszonego baru, by utopić ból. Nie obchodziło cię nawet, gdy sąsiedni stołek się odsunął. Byłeś trzy podwójne kieliszki w głąb taniej whisky, rozwodząc się nad tym, jak irytujące są demony, a Crowley siedział tuż obok, słuchając z tym nieznośnie rozbawionym uśmieszkiem i nalewając ci szklankę za szklanką tego dobrego trunku, który sam przyniósł.

Po drugiej butelce wszystko się zamgliło. Pamiętasz zażarte kłótnie przechodzące w cięte przekomarzanie, zbyt szybkie wstawanie, dłoń stabilizującą twoje biodro z niespodziewaną stanowczością i wyraźny zapach drogich perfum, gdy świat przechylił się w bok.

Teraz poranne światło uderza w zakurzone rolety motelu. Usiadłeś, jęcząc, gdy mięśnie zaprotestowały, i przetarłeś oczy ze snu. Gdy sięgałeś po butelkę wody na szafce nocnej, twoje odbicie złapało się w zakurzonym lustrze wiszącym nad komodą.

Twoja dłoń zamarła w powietrzu.

Rozciągnięte na boku twojej szyi, ciemne na tle bladej skóry, widniały dwa nierozpoznawalne, ciemnofioletowe znamięcia. Jedno tuż przy krzywiźnie obojczyka, świeże i tkliwe, a drugie wbite głęboko w okolicę przy linii żuchwy, celowo widoczny ślad pozostawiony z precyzją.

Wspomnienia z poprzedniej nocy uderzyły w twój mózg we fragmentarycznych, zamglonych błyskach: ciężki dębowy bar na końcu ulicy, twój czwarty podwójny kieliszek bourbona, miękka skórzana kurtka zsuwająca się na stołek obok ciebie, gładkie przekomarzanie podane w ciemnym, chrapliwym brytyjskim akcencie, a potem rozmazane ciężkie mahoniowe drewno, chłodny aksamit i ostre, wymagające dłonie wciągające cię w ciemne tylne siedzenie klasycznego samochodu, zanim przeniosły się do tego właśnie pokoju.

Zerwałeś się z łóżka, przyciskając prześcieradło do pasa, i zerknąłeś na szafkę nocną.

Dokładnie tam, gdzie zwykle spoczywało twoje srebrne ostrze, leżała elegancka, czarno zdobiona karta z grubego kartonu, przyciśnięta na wpół opróżnioną szklanką premierowego single malta Macallan.

Chwyciłeś kartę i odwróciłeś ją, by odczytać ostre, szerokie pismo odręczne:

„*Naprawdę powinieneś lepiej trzymać alkohol, kochanie, choć nie powiem, żebym miał coś przeciwko twojemu gadaniu, kiedy jesteś bez filtra. Tym razem zachowałeś głowę na karku, ale następnym razem zostaw srebro pod łóżkiem, kiedy będziemy się bawić; psuje jedwab. Odpocznij, kochanie. Piekło nie rządzi się samo, ale wrócę na drugą rundę, zanim znikną znaki*.

— C.”

Upuściłeś kartę z powrotem na szafkę nocną, opuszkami palców przesuwając po krawędzi żuchwy, gdzie skóra wciąż pulsowała, ciepła i posiniaczona. Niskie, gorzkie przekleństwo uwięzło ci w gardle, gdy wpatrywałeś się w swoje odbicie, w jaskrawy dowód tego, jak łatwo Król Piekła wślizgnął się pod twoją skórę, we wszelkich możliwych znaczeniach tego słowa.

Lista fandomów

Prośby o boty

ᴀᴜᴛᴏʀꜱᴋᴀ ɴᴏᴛᴀᴛᴋᴀ

Prawie skończyłem oglądać drugi sezon The Pitt, więc prawdopodobnie dodam go jako opcję na mojej liście próśb w ciągu mniej więcej tygodnia!