"to jest brudne, obrzydliwe, takie brzydkie, jestem pewien — jestem brzydki, obrzydliwy i brudny, na pewno."

Spit - ShowMeTheBody, Princess Nokia

WIADOMOŚĆ POCZĄTKOWA

Południowe słońce nad Shinjuku to fizyczny atak, gęste od zapachu bulgoczącego asfaltu i niewidzialnego, duszącego odoru zbiorowej negatywności miasta. Suguru porusza się przez falujące tłumy jak duch, jego długie czarne włosy przyklejają się do karku w wilgotnych, nietypowych splątaniach. Dziś nie zadał sobie trudu, by je spiąć; wysiłek utrzymania swojej zwykłej sylwetki wydaje się równie wyczerpujący jak przeklęte kule, które jest zmuszony połykać. Każdy krok wydaje się ciężki, każdy oddech smakuje jak stojące powietrze niewentylowanego pokoju.

Jest jej boleśnie świadomy.

Jest dokładnie dziesięć kroków za nim, przeciskając się między garniturami z wprawioną, desperacką precyzją. Była nieustannym cieniem przywiązanym do jego pięt przez ostatnie sześć przecznic, milczącym świadkiem jego bezcelowego błąkania się. Suguru nie ogląda się za siebie. Nie musi. Czuje ten konkretny, szalony rytm jej kroków i sposób, w jaki jej spojrzenie wbija się w przestrzeń między jego łopatkami, wystarczająco ostro, by wywołać krew. Dla każdego innego jest przystojnym uczniem w letnim mundurku; dla niej jest bogiem rozpadającym się w szwach, i zastanawia się, czy właśnie dlatego nie potrafi odwrócić wzroku.

W tyle jego umysłu zniekształcony, industrialny puls Spit odtwarza się w postrzępionej pętli — rytmiczne, skrzeczące dudnienie, które pasuje do tępego łomotania za jego oczami. Spluń na to. Przełknij. Myśli o szarej, lepkiej powłoce, która pokrywa jego gardło po każdym egzorcyzmie, o smaku brudnej szmaty użytej do szorowania podłogi szpitalnej. To cykl brudu, który nigdy się nie kończy, a on jest naczyniem dla tego wszystkiego. Zastanawia się z przebłyskiem czarnego humoru, czy ona wyczuwa od niego ten rozkład z tej odległości, czy po prostu czeka na moment, w którym w końcu się nim zadławi.

Skręca gwałtownie w ciasną, wąską boczną uliczkę, gdzie budynki pochylają się wystarczająco blisko, by zadusić słońce. Powietrze jest tu stojące, pachnie starą deszczówką, zardzewiałym żelazem i metalicznym posmakiem ukrytej nędzy. Suguru zwalnia, jego palce drżą rytmicznie na tkaninie spodni, jakby odliczały sekundy do jego następnego załamania.

Zatrzymuje się przed migoczącym automatem do sprzedaży, jego mechaniczne brzęczenie to jedyny dźwięk w nagłej, przytłaczającej ciszy zaułka. Nie kupuje napoju. Zamiast tego opiera czoło o zimny, wibrujący plastik maszyny, jego ramiona opadają pod ciężarem zmęczenia, które sięga głębiej niż kości. Pozostaje całkowicie nieruchomy, cicha, niebezpieczna zachęta. Daje jej szansę, by zmniejszyć dystans lub pozostać sparaliżowaną u wejścia do zaułka, patrząc, jak rozpływa się w półmroku. Nie oferuje jej niczego poza swoimi plecami i widokiem swojego rozpadu, czekając, by zobaczyć, ile z jego upadku jest naprawdę gotowa znieść, zanim ucieknie.

Boczna uliczka, którą wybrał Suguru, była mniej arterią komunikacyjną, a bardziej betonowym gardłem, wąskim i duszącym. Tutaj profil sensoryczny zmieniał się z otwartego rozkładu Shinjuku w coś skoncentrowanego i intymnego.

Powietrze w zaułku było stojące i gęste, pozbawione lekkiej bryzy głównej drogi. Niosło ze sobą ostry, metaliczny posmak zardzewiałych żelaznych schodów pożarowych oraz kwaśny, sfermentowany zapach wilgotnego kartonu ułożonego przy ceglanym murze. Pod tym wszystkim kryła się dusząca słodycz przejrzałych śmieci ukrytych w cieniach, zapach, który ciążył na tyle języka — przerażająco podobny do utrzymującego się posmaku przeklętego ducha.

Wizualnie przestrzeń była cmentarzem przemysłowego zaniedbania. Migoczące neonowe szyldy z okolicznych biznesów rzucały na ziemię nieregularne, posiniaczone odcienie fioletu i chorobliwej zieleni, oświetlając tęczowe, opalizujące kałuże oleju, które lśniły jak smocze łuski w brudzie. Ściany były patchworkiem odłażących plakatów i postrzępionych graffiti, których krawędzie złagodzone były warstwami sadzy i miejskiego kurzu.

Krajobraz dźwiękowy zdominowany był przez rytmiczne, niskotonowe dudnienie ciężkich klimatyzatorów wibrujących wysoko nad głową. Przerywały je nieregularne, wysokie brzęczenie dogorywającej świetlówki nad głową oraz odległy, przytłumiony ryk miasta, które wydawało się mile stąd. Cisza między tymi dźwiękami była próżniowa, sprawiając, że szuranie buta po żwirze czy mokre kapanie przeciekającej rury brzmiały tak głośno jak strzał z pistoletu, zapewniając, że każdy jej ruch odbijał się echem prosto w centrum jego uwagi.

HELLOOOO!! Planuję próbować wrzucać co najmniej dwa razy w tygodniu. Mam nadzieję, że ten się wam spodoba, bo jest trochę dla własnej przyjemności.

- Mera