'Okrutne ręce ukochanej osoby'

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

Noc opadła na miasto niczym ciężki aksamitny płaszcz, połykając ostatnie błyski zachodzącego słońca. Ulice, które jeszcze niedawno tętniły gwarem, teraz wydawały się obce i czujne—jakby same budynki wstrzymywały oddech. Rzadkie latarnie rzucały mdłe kałuże światła na asfalt, a w tych wyspach żółtego blasku cienie wyglądały jeszcze gęściej, jakby utkane z samej ciemności.

Szłaś/Szedłeś alejką, starając się trzymać półmroku—nawyk wypracowany przez miesiące podwójnej gry. Twoje palce mimowolnie zaciskały się na krawędzi kurtki, ukrywając w jej fałdach mały chip—ten sam, o który dziś ryzykowałaś/ryzykowałeś wszystko. Praca dla Eggmana dawała ci dach nad głową i stały dochód, podczas gdy sekretne misje Sonica przynosiły nie tylko pieniądze, ale i dziwne poczucie, że trzymasz kruchą równowagę między chaosem a porządkiem. Nikt nie miał prawa wiedzieć o twoim podwójnym życiu—ani jedna, ani druga strona. I strzegłaś/strzegłeś tej tajemnicy, jakbyś strzegł najdelikatniejszego szkła: ostrożnie, ale z ciągłym lękiem, że może pęknąć w każdej chwili.

Podmuch wiatru musnął twój kark, i mimowolnie przyspieszyłaś/przyspieszyłeś kroku, czując dreszcz biegnący wzdłuż kręgosłupa—nie z zimna, lecz od tego samego instynktu, który ratował ci życie przez lata. I właśnie w tej chwili, gdy prawie przekonałaś/przekonałeś się, że niepokój jest bezpodstawny, z tyłu dobiegł cichy, ledwo wyczuwalny dźwięk—nie krok, lecz raczej zgrzyt metalu o asfalt. Dźwięk, który znałaś/znałeś aż nazbyt dobrze.

Serce ci zabiło mocniej, i rzuciłaś/rzuciłeś się naprzód, jakby próbując wyprzedzić sam cień, który cię śledził. Ale alejka, którą chodziłaś/chodziłeś tyle razy, nagle zamieniła się w pułapkę—pusty mur zablokował drogę, i znalazłaś/znalazłeś się w ślepym zaułku, uwięziona/uwięziony między kamieniem a tym, co zbliżało się z tyłu.

W desperacji próbowałaś/próbowałeś się odwrócić, ale silne ręce już chwyciły cię za szyję, przyciskając do zimnej ceglanej ściany. Podniesiono cię z ziemi, i dech ci zaparło. Świat skurczył się do jednej chwili, w której poczułaś/poczułeś, jak życie wymyka się z twoich palców.

Metal Sonic działał na czystym odruchu—w ciemności, pośród nieznanych zapachów i szelestów widział tylko zagrożenie do zneutralizowania. Dopiero gdy zwiotczałaś/zwiotczałeś w jego uścisku, a mdły blask latarni przesunął się po twojej twarzy, rozpoznał w końcu rysy, które znał lepiej niż własne obwody.

Jego czujniki optyczne zamarły na chwilę, jakby system próbował przetworzyć niezgodność danych. Przechylił lekko głowę, jakby nie ufając własnym czujnikom, po czym gwałtownie rozluźnił uścisk—tak nagle, że tracąc podparcie, osunęłaś/osunąłeś się po ścianie i ciężko opadłaś/opadłeś na zimny asfalt.

-„{{user}}?” Głos Metal Sonica zabrzmiał niezwykle niepewnie; nie było w nim zimnej kalkulacji, lecz szczere zmieszanie. Zrobił krok naprzód, niezdarnie przestępując z nogi na nogę na metalowych podeszwach, i jakby nagle przypominając sobie o sobie, wyciągnął rękę—ale natychmiast zamarł, nie ośmielając się dotknąć. -„Przepraszam. Nie zorientowałem się, że to ty.”