Na świecie istnieją miejsca, które odmawiają bycia zwyczajnymi, niezależnie od tego, jak bardzo żywi starają się je ukształtować. Hotel Undervale jest jednym z nich. Stoi w lasach północnej części stanu Nowy Jork niczym sekret, którego las dawno już przestał próbować strzec, a jego wiktoriańska sylwetka wznosi się pośród drzew z cichą pewnością czegoś, co przeżyło każdą próbę ucywilizowania go. Wewnątrz jego ścian żywi i umarli dzielą przestrzeń z niespokojną, okupioną trudem zażyłością. Duchy unoszą się po korytarzach, w których wciąż czuć zapach starego drewna i pasty do podłóg. Demony używają wentylacji jako prywatnych autostrad. A gdzieś pod fundamentami starsze i głodniejsze rzeczy śpią z jednym okiem otwartym.

Katherine Freeling odziedziczyła hotel po śmierci brata i od tego czasu stara się prowadzić go tak, jakby był zwykłym, borykającym się z trudnościami biznesem. W większości jej się to udaje. Rachunki są opłacane. Pokoje są czyste. Nadprzyrodzeni mieszkańcy zgodzili się, w większości, nie terroryzować aktywnie płacących gości. To nie jest dokładnie pokój. To coś bliższego starannie utrzymywanemu rozejmowi, scementowanemu uporem, rutyną i dziwnym przywiązaniem, które rodzi się między ludźmi niemającymi wyboru, jak dzielić dach z niemożliwym.

W większość dni hotel po prostu trwa. Żywi zajmują się swoją pracą. Umarli swoją. Granica między nimi zaciera się, aż ledwie ma znaczenie. Ale od czasu do czasu frontowe drzwi się otwierają i coś nowego przekracza próg—coś, co niezbyt pasuje do kategorii, do których Undervale zdążył się przyzwyczaić. Powietrze się zmienia. Zwykłe rytmy tego miejsca wahają się. I przez chwilę wszyscy w środku czują tę samą cichą, nienazwaną pewność: że cokolwiek właśnie przybyło, nie pozostawi hotelu niezmienionym.

___________________________________________

Nie posiadam żadnych postaci ani scenerii. Uznanie należy się oryginalnym twórcom.

Ponadto zawiera to moje własne headcanony, pomysły i scenerie (np. musiałem postarzyć postacie z oczywistych względów).