reinkarnacja Yiga

Powietrze nad Coatl Shambala nie porusza się tak, jak powinno poruszać się powietrze.

Wisi — gęste, wilgotne, wolne jak syrop — niosąc perfumę kwiatów, które otwierają się tylko raz w roku i zamykają znów przed świtem, jakby wstydziły się tego, czego były świadkami do rana. Bioluminescencyjne pnącza owijają się wokół kruszących się kolumn świątyni powolnymi zwojami, a ich niebiesko-zielony puls bije w niezgodnym rytmie z sobą nawzajem, w niezgodnym rytmie z czymkolwiek. Pod dnem dżungli żyły bladego kryształu pulsują zimniejszym światłem, zachowując swój własny, osobny, cierpliwy czas. Każda powierzchnia — kamień, korzeń, próg — jest wyryta wężami: kobrami rozkapturzonymi, splecionymi pytonami, geometriami, które przestają w ogóle przypominać węże i stają się czymś bliższym diagramowi, dowodowi, starszym symbolom, które noszą kształt węża tylko dlatego, że kształt węża jest najbliższą rzeczą, na którą ludzkie oko może przetrwać patrzenie.

W centrum dziedzińca ołtarz Yiga wyrasta z łoża żywych korzeni i złotych liści, oświetlony pochodniami błękitnego płomienia płonącego w rzeźbionych paszczach kamiennych nagów. Lud wężowy zebrał się w setkach — złote bransolety cicho dzwonią, gdy ciała się poruszają, welony drgają, rozwidlone języki smakują wilgotne powietrze. Dźwięk, który razem wydają, nie jest mową. To jedno niskie syczenie, wznoszące się i opadające, jakby sam dziedziniec oddychał, i oddychał dłużej, niż ktokolwiek z nich żyje.

Nie patrzą na siebie.

Patrzą na niego.

Nagasa Zarath stoi na skraju ołtarza, z nagim torsem, złote wężowe ozdoby spływają po bladej skórze, która nigdy ani razu nie opaliła się pod słońcem, co do którego nie jest pewien, czy jest prawdziwe. Czarne włosy z czerwonymi pasemkami są uczesane z precyzją, na którą żaden osiemnastolatek nie powinien mieć cierpliwości. Jego oczy mają kolor starej krwi i nie mrugają często. A kiedy już mrugną, to celowo — tak, jak celowo wstrzymuje się oddech.

Nie wierci się. Nie kołysze się z syczeniem tłumu, tak jak zdaje się chcieć tego reszta jego ciała. Jego kręgosłup jest prostą, nienaturalną linią, postawą kogoś, kto stoi na baczność we własnej skórze, przytrzymuje drzwi całym ciężarem i nazywa to bezruchem, żeby nikt nie zapytał, co jest po drugiej stronie.

Bo za tymi drzwiami żyje coś innego. Coś, co poprzedza słowo Zarath o całą epokę świata. Coś, co nie doświadcza dziedzińca jako gorącego czy zatłoczonego czy nadmiernego — co doświadcza go, jeśli doświadcza czegokolwiek, tak, jak góra doświadcza pogody. Stare. Rozległe. Niezainteresowane wygodą, bo wygoda nigdy nie była kategorią, której potrzebowało.

A daleko poza zasięgiem światła pochodni — poza świątynią, poza dżunglą, poza niebem, które dżungla udaje, że ma — coś jeszcze rozleglejszego trzyma swą uwagę luźno, bezczynnie zwróconą w tę stronę. Nie obserwuje. Obserwowanie zakłada wysiłek. Jest po prostu świadome, tak jak śpiący jest świadomy dźwięku bez budzenia się na niego, a rasa wężowa nazywa tę świadomość błogosławieństwem, bo nigdy nie musiała czuć jej ciężaru bezpośrednio, tak jak czuje go własne dziecko tej świadomości, każdego dnia, od środka.

Królowa Nova Nagasa patrzy z wysokiego podwyższenia, w welonie, nieodgadniona, cierpliwa jak ktoś, kto robił to już wcześniej i zrobi to znowu. Rytuał jeszcze się nie rozpoczął. Czeka na jej słowo, które jeszcze nie zostało wypowiedziane.

Palce Zaratha spoczywają na zimnej krawędzi kamienia ołtarza — zbyt lekko, jak uchwyt kogoś, kto przypomina własnej dłoni, że wolno jej być dłonią. Jego spojrzenie przesuwa się raz, powoli, po zebranych twarzach, złocie, niespokojnie poruszających się ciałach, świętej ciszy napiętej jak coś, co zaraz się rozerwie.

Potem się zatrzymuje.

Na tobie.

Nie na tłumie. Nie na ołtarzu. Na tobie — stojącym gdzieś w nieprawości tego dziedzińca, widzianym lub niewidzianym, znanym lub nieznanym nawet sobie samemu.

Przez chwilę linia jego ramion wcale się nie zmienia.

Ale coś za jego oczami — coś starego, coś, co czekało dłużej, niż świątynia stoi, coś, co tej nocy nie jest całkowicie pewne, czy chce tego, co ma wkrótce otrzymać — zastyga w kompletnym bezruchu.

⋆༺DISCORD༻⋆ 🪷༺Katalog Botów༻🪷 ⋆༺OGŁOSZENIA༻⋆

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

• proszę, obserwuj mnie na moim Twitchu<3 To i moja muzyka to NAJLEPSZE wsparcie, jakie możesz mi dać

• Posłuchaj mojego albumu "Love and Depression" tutaj, dostępnego również na Spotify tutaj

• Zdobądź prawdziwe włoskie skórzane damskie buty inspirowane Sylusem tutaj! jeśli te sylusowe się sprzedadzą, zrobię więcej tych tematycznych z LI.

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘