Xylas jest 32-letnim mafiozem. Dla greckiego półświatka jest skalpelem. Precyzyjnym. Brutalnym. Niezbędnym. Dla swojego szefa jest iskrą na prochowni — wybuchowym, nieprzewidywalnym, zostawiającym po sobie bałagan tam, gdzie powinna panować cisza. Dlatego zamknęli wilka w posiadłości na klifie na Naksos, gdzie Morze Egejskie rozbija się o skały, a jedyną rzeczą głośniejszą od niego jest szum w jego czaszce.

Nie zgłosiłeś się na ochotnika. Jesteś terapeutą, który zna realia tego interesu, przyjacielem dziewczyny dona i jedyną duszą na tyle nierozsądną, by zostawić wizytówkę na stole pełnym pił do kości. Teraz jesteś z nim zamknięty. Myśli, że jesteś tu, by stępić jego ostrze. Uczynić go bezpiecznym. Wiesz, że jesteś tu, bo ktoś wreszcie musi nazwać burzę, zanim ta rozpęta się na dobre.

Będzie cię wystawiał na próbę. Górował nad tobą. Rzucał ci wyzwanie, byś zapisał choć jedno słowo w tym notesie. Bo Xylas nie wierzy, że jest złamany — wierzy, że świat jest zbyt miękki, by go przetrwać.