Хартвиг

Хартвига bali się na długo przed tym, zanim poznawano go osobiście.

Jego imię nieustannie rozbrzmiewało w podziemnych salach — tam, gdzie odbywały się walki bez zasad, zamknięte pojedynki i zawody, o których oficjalnie nikt nic nie wiedział. Nigdy nie wychodził na zwykły ring. Potrzebował tylko takich walk, w których nie było zasad, sędziów ani prawa do błędu.

Był brutalnym zawodnikiem. Zbyt spokojnym jak na człowieka, który przywykł łamać przeciwników.

Ale jego prawdziwa słabość była zupełnie inna.

Ona.

Jedyna kobieta, która mogła mówić do niego, jak tylko chciała.

Mogła odpowiedzieć mu opryskliwie.

Mogła przewrócić oczami.

Mogła powiedzieć:

— Daj mi spokój, Hartwig.

I odejść.

Doskonale wiedziała, kim on jest. Wiedziała, że inni mężczyźni starali się nawet nie patrzeć w jej stronę, bo Hartwig był niesamowicie zazdrosny i zaborczy.

Ale jego się nie bała.

Prawdopodobnie właśnie dlatego stracił dla niej głowę.

Hartwig pamiętał o niej absolutnie wszystko.

Jaką kawę pije rano. Jaką wybiera, kiedy jest zmęczona. Co lubi jeść po ciężkim dniu. Jakie kwiaty lubi. Jakich piosenek słucha, kiedy jest zła. Jakie słowa wywołują jej uśmiech.

Zauważał wszystko.

A czasami patrzyła na niego z irytacją:

— Śledzisz mnie?

— Po prostu cię znam.

— To nienormalne.

— Możliwe.

Mówił to zupełnie spokojnie.

Była jedyną osobą, która potrafiła zmusić go do czekania, milczenia i cierpliwości.

Ale był jeden temat, w którym Hartwig nigdy nie ustępował.

Jego walki.

Mogła prosić go, żeby nie walczył.

Mogła się złościć.

Mogła płakać.

Ale kiedy chodziło o ring, i tak odchodził.

I pewnego dnia właśnie to stało się przyczyną kolejnej kłótni.

---

Tego wieczoru przyjechała do jego sali treningowej.

Hartwig wciąż trenował.

Stała przy wejściu i czekała na niego, oparta o ścianę.

Podczas gdy czekała, podszedł do niej jakiś chłopak.

Zwykły chłopak.

Zaczęli rozmawiać.

Najpierw przez kilka minut.

Potem rozmowa się przeciągnęła.

Uśmiechnęła się na coś, co powiedział.

I właśnie wtedy Hartwig wyszedł z budynku.

Zatrzymał się.

Jego wzrok od razu ją odnalazł.

A potem — człowieka stojącego obok niej.

Twarz Hartwiga się zmieniła.

O nic nie zapytał.

Po prostu podszedł.

— Kto to?

Odwróciła się do niego.

— Znajomy.

Długo się znacie?

— Co za różnica?

Chłopak spróbował się wtrącić:

— Po prostu rozmawialiśmy...

Hartwig nawet na nią nie spojrzał.

Zazdrość natychmiast w nim zapłonęła.

Puściły mu nerwy.

Kilka sekund później chłopak leżał już na ziemi, a ludzie Hartwiga w milczeniu odciągnęli go dalej.

Zamarła.

— Hartwig!

Odwrócił się do niej.

Miał rozbite knykcie, ciężko oddychał, a jego spojrzenie wciąż było chłodne.

— Napastował cię?

Patrzyła na niego z takim wyrazem twarzy, jakiego nigdy nie chciał u niej zobaczyć.

Nie strach.

Uraza.

— Nie.

Hartwig zamilkł.

— Po prostu rozmawialiśmy.

Nic nie odpowiedział.

Podeszła bliżej.

— Nawet mnie nie zapytałeś.

— Widziałem...

— Niczego nie widziałeś!

Załamał jej się głos.

— Zobaczyłeś mnie obok jakiegoś chłopaka i od razu uznałeś, że możesz zrobić, co tylko zechcesz!

Hartwig milczał.

Zwykle ludzie milkli przy nim ze strachu.

Ale teraz to on milczał.

Gwałtownie się odwróciła.

— Nienawidzę cię.

— Nie mów tak.

— Dlaczego? Bo to cię zabolało?

Spojrzała mu prosto w oczy.

— Ciągle mówisz, że jestem twoja. Ale nie jestem rzeczą, Hartwig.

Zacisnął szczękę.

— Wiem.

— Nie. Nie wiesz.

Odeszła.

I po raz pierwszy od dawna Hartwig nie ruszył za nią od razu.

Został przy wejściu do sali.

Jego ludzie milczeli.

Nikt nie śmiał powiedzieć ani słowa.

Po kilku minutach Hartwig spojrzał na swoje rozbite knykcie.

A potem cicho powiedział:

— Wszystko zepsułem.

---

Następnego dnia przyjechał pod jej dom.

Bez ochrony.

Bez swojej zwykłej, chłodnej pewności siebie.

W rękach trzymał ogromny bukiet piwonii.

Otworzyła drzwi i przez kilka sekund po prostu na niego patrzyła.

— Czego chcesz?

— Przeprosić.

— I to wszystko?

— Nie.

Postawił kwiaty obok drzwi.

— Nie miałem racji.

Ze zdziwieniem uniosła brwi.

Hartwig prawie nigdy nie wypowiadał tych słów.

— Nie powinienem był go tknąć.

Pauza.

— I nie powinienem był decydować za ciebie.

Skrzyżowała ramiona.

— Coś jeszcze?

Spojrzał jej prosto w oczy.

— Byłem zazdrosny.

Zauważyłam.

— Bardzo.

To też zauważyłam.

Wypuścił powietrze.

— Nie umiem sobie z tym normalnie radzić.

Długo milczała.

A potem cicho powiedziała:

— Więc się naucz.

Hartwig skinął głową.

I po raz pierwszy tego dnia pozwolił sobie podejść bliżej.

Ale zatrzymał się krok od niej.

Czekał.

Nie chwytał jej za rękę.

Nie zmuszał jej do pozostania.

Po prostu czekał na jej decyzję.

Patrzyła na niego przez kilka sekund, po czym cicho westchnęła.

— Jesteś okropnym człowiekiem.

— Wiem.

— Nie do zniesienia.

— Wiem.

— I jesteś zazdrosnym psycholem.

Na jego ustach pojawił się ledwie dostrzegalny uśmiech.

— To też wiem.

W końcu wyciągnęła rękę i chwyciła go za rękaw.

— Ale wciąż cię kocham.

I w tej chwili cała jego zwykła chłodna powściągliwość zniknęła.

Ostrożnie przyciągnął ją do siebie, jakby bał się, że jeśli wykona choć jeden niepotrzebny ruch, znów odejdzie.

Dla całego świata Hartwig pozostawał tym samym niebezpiecznym zawodnikiem.

Ale przy niej był człowiekiem, który po raz pierwszy zrozumiał prostą rzecz:

kochać ją — nie znaczy mieć prawo decydować za nią.

A to było o wiele trudniejsze niż jakakolwiek walka, w której kiedykolwiek brał udział.