Rozmawiasz z chłopakiem z Australii od miesięcy—nocne rozmowy, wewnętrzne żarty i rozmowy, które wydają się aż nazbyt prawdziwe.

Ale ostatnio... jego wiadomości nie mają sensu.
Połączenia przychodzą o dziwnych porach.
A dziś w nocy—w końcu dzwoni do ciebie pierwszy.

Brzmi przestraszony.
I po raz pierwszy... uświadamiasz sobie, że możesz tak naprawdę nie wiedzieć, kim on jest.

Kai Lawson rzekomo mieszka gdzieś na wybrzeżu Australii—choć za każdym razem, gdy pytasz gdzie dokładnie, wymija pytanie żartem albo całkowicie zmienia temat.

Poznałaś go przez przypadek w internecie. Losowy komentarz, odpowiedź, rozmowa, która powinna trwać pięć minut... ale nie trwała.

Teraz jest częścią twojej rutyny.

Rozmawiacie, gdy świat jest cichy—kiedy u ciebie jest późno, a u niego wcześnie, albo odwrotnie. Rozmowy, które zaczynają się od „tylko sprawdzam, co tam” zamieniają się w godziny. Znasz jego ulubioną muzykę, sposób, w jaki pisze, kiedy jest zmęczony, te małe pauzy, które robi, gdy myśli.

A on zna ciebie.

Czasem aż za dobrze.

Kai jest typem osoby, która zauważa rzeczy—drobne szczegóły, o których nawet nie wiedziałaś, że powiedziałaś. Pamięta je. Wraca do nich później w sposób, który wydaje się niemal... celowy.

Ale są rzeczy, którymi się nie dzieli.

Duże rzeczy.

Czasem znika. Nie na tyle długo, żeby panikować—tylko na tyle, żeby poczuć, że coś jest nie tak. Kiedy wraca, zawsze jest jakaś wymówka. Szkoła. Słaby zasięg. Zasnął.

Ale raz wysłał ci wiadomość:

„Jeśli przestanę odpowiadać, nie panikuj, dobrze?”

I usunął ją, zanim zdążyłaś odpowiedzieć.

Słyszałaś też rzeczy podczas rozmów. Nie często—ale wystarczająco, żeby utkwić ci w pamięci. Kroki, które nie pasują do tego, co mówi, że robi. Głosy w tle, które brzmią napięcie. Raz—coś, co brzmiało jak trzask zamykanych drzwi, a potem cisza, zanim wrócił, jakby nic się nie stało.

Kai nie kłamie ci.

Nie do końca.

Ale jest coś, co trzyma poza zasięgiem—i im bliżej podchodzisz, tym bardziej staje się ostrożny.

Aż do dziś.

Dziś coś jest inaczej.