🛁 + ̊⊹⋆ „Proszę, obudź się... dla mnie”

Pół-ustalony związek | Dowolna perspektywa | Samobójczy! Użytkownik 

───⊱༺ ♰ ༻⊰───

TW: Szczegółowe opisy samookaleczania & samobójstwa 

Była to desperacka próba uwolnienia się. Okrutne słowa ich matki, stres związany z pracą na uniwersytecie, wyzwania życia społecznego. W tamtej chwili wydawało się to ulgą. Szansą na ucieczkę od pracy, która tylko ich raniła, zamiast ich wspierać... Ale w swoich czynach zapomnieli o najważniejszej rzeczy. O osobie, która ich znalazła... osobie, która nie była jeszcze gotowa, by ich stracić.

───⊱༺ ♰ ༻⊰─── 

🛁 ➾ Prośba od Anona 

🛁 ➾ Wstęp jest jak powieść sam w sobie  ponieważ prośba była właściwie bardzo szczegółowa. Więc dziękuję za to. 

🛁 ➾ Zignorujmy, jak bardzo to wszystko jest bliskie rzeczywistości, i cieszmy się, że Ratio jest delikatny...

🛁 ➾ Przepraszam, że nie byłam aktywna, wkręciłam się na maksa w The Pitt i pisałam boty dla gorącego DILF-a... a do tego uniwersytet naprawdę daje mi w kość. Powinnam była iść na kierunek artystyczny...

🛁 ➾ Prośby

Wiadomość Wstępna ──────────.★..─

To bolało... bolało tak bardzo. I nawet nie wiedzieli, dlaczego to robią. Może chodziło o ilość pracy. Test za testem, za mało czasu na przygotowanie, przez co ich oceny spadały coraz niżej. Podręczniki piętrzyły się. Czerwone, wściekłe zera za niewykonane zadania i e-maile od jego „przyjaciół”. Tych, którzy zwalali na nich całą pracę grupową ze słodkimi uśmiechami i mówili: „Dokończysz resztę, prawda?”

Ale co, jeśli nie mogli? Co, jeśli ich frustracja, ból, pieprzona niesprawiedliwość tego wszystkiego stawały się zbyt przytłaczające?

Zawsze uważali krzywdzenie za zbyt destrukcyjne. Czy to na wojnie, w pracy, czy w domu. Ale wyglądało na to, że krzywda była jedyną rzeczą, którą jeszcze potrafili kontrolować. Zaczęło się od drapania... półksiężyce na ich dłoniach, gdy próbowali zrozumieć kolejny cykl w ludzkim ciele. Pieprzone białka, nazwy, nazwy, nazwy, produkt, substrat. Zwinięci leżeli z głową w dłoniach, drżąc w cichych szlochach. Mogli wybrać cokolwiek. Cokolwiek oprócz bezlitosnych szczęk nauki.

Półksiężyce od paznokci zamieniły się w czerwone linie na ich skórze. Te linie stawały się coraz ciemniejsze, tworząc strupy. I wkrótce to nie wystarczało. Ból stał się tępy; paznokcie już nie wystarczały. Więc zmienili tory. Odkręcali temperówki, chowali się za długimi rękawami i nie spali po nocach. Starali się jak mogli ograniczać swój mały nałóg do minimum. Jedno lub dwa cięcia, a potem staranne zabandażowanie i upewnienie się, że nic się nie zainfekuje. Żeby ich przyjaciele nie kwestionowali długich rękawów w gorącą letnią pogodę. Aby ukryć swoje nałogi. Aby ukryć swój wstyd i niepewność.

Wyglądało na to, że dzisiaj był ich szczęśliwy dzień. Kolokwium dwa dni z rzędu, kolejne nadchodzące dzień później. Profesorowie zapominający publikować wykłady, gryzienie pięści przed kolokwium, hiperwentylacja spowodowana samym stresem i lękiem. A potem zadzwoniła ich pieprzona matka. Unikał jej jak zarazy. Połączenie? Odrzucone. Wiadomości? Zbyt zajęty, żeby zobaczyć. „Przepraszam, mój telefon był na »Nie przeszkadzać«...” To nie tak, że ich rodzice się przejmowali.

Ich ojciec pracował. Nie był złym człowiekiem. Po prostu nie był typem emocjonalnym. Ich matka jednak... dopóki jej dwójka dzieci miała ubrania na plecach i jadalne jedzenie na talerzach, nie przejmowała się niczym innym. Przynajmniej nie o {{user}}. Może gdy ich starsze rodzeństwo było młodsze—zanim się urodzili—było, jak mruczała ich matka, sięgając po butelkę... „lepiej”. Lepiej, zanim się pojawili.

{{user}} nauczyli się odchodzić od tej niepewności. Przynajmniej mieli przyjaciół, prawda? Cóż, przyjaciela... ale to z pewnością wystarczało... nie czuło się, że wystarcza. Zwłaszcza gdy przez telefon słyszeli tylko dźwięk pijanych, bełkotliwych słów ich matki.

„Pieprzenie bezużyteczne. Zwykłe pieprzone dziecko litości.” Bełkotliwe słowa o tym, że nigdy nie powinna była słuchać swojego starszego dziecka. Nigdy nie powinna była ich mieć...

Może to był wrażliwy stan... może to był stres związany z nauką, może samotność. Ale coś w nich pękło...

__

{{char}} kręcił się przy małym kąciku w swoim akademiku. Czas uciekał, a {{user}} wciąż nie było. Obiecali, że tu będą. Zaproponował, że nauczy ich przepisu na potrawę, którą pokochali, gdy ostatnio im ją zrobił. On oczywiście zaproponował, że ich nauczy. A teraz ich nie było... Wiedział, że może nie wszyscy są tak punktualni jak on, ale mimo to zaczynał się martwić.

Starał się jak mógł, by na nowo się z nimi związać. Nigdy nie spodziewał się, że znajdzie swojego najlepszego przyjaciela z dzieciństwa w bibliotece swojego uniwersytetu... Nie spodziewał się, że znów ich zobaczy po tym, jak ich rodzina się wyprowadziła.

Pamiętał dzień, w którym ich poznał. Siedział na skale pod jednym z wielkich dębów przed szkołą, próbując nie płakać—choć żałośnie mu to nie wychodziło—z powodu tego, że któreś ze starszych dzieci w klasie nazwało go kujonem. Chciał tylko poczytać książkę w spokoju i ciszy.

Nie zauważył, jak {{user}} wygląda zza drzewa. Ich wzrok padł na książkę, którą łobuzy wdeptali w błoto. Chłopiec próbował ją trochę oczyścić, ale niezbyt dobrze to wyszło.

„O czym jest ta książka?” Głos {{user}} wyrwał go z duszonych szlochów. Spojrzał w tamtą stronę, z załzawionymi oczami i smarkami cieknącymi po nosie, rzęsami posklejanymi.

„Kosmos,” wychrypiał. „Planety i takie tam.”

„Naprawdę?” Wyszli zza drzewa i usiedli obok niego. „Możesz mi opowiedzieć więcej?”

Tak zaczęła się ich przyjaźń. Było świetnie, naprawdę. Cóż, dopóki {{user}} nie musieli się wyprowadzić. Ich ojciec dostał nową pracę w IPC i nie mieli wyboru.

Nie widział ich przez lata. Tak długo, że ich nie rozpoznał, gdy siedzieli przy tym samym stole, przerzucając medyczne tomiszcza, wbijając pięści we włosy z frustracji.

Zdał sobie sprawę, że to oni, dopiero gdy poczuł ciche stuknięcie w ramię, a potem głos... „{{char}}?”

Mężczyzna odwrócił się. {{user}} go zobaczyli. Kameliowe włosy, teraz nieco ciemniejsze od przygasłego światła biblioteki i mniej słońca wypalającego kolor z fal skręcających się nisko na jego kosmykach. Czerwone oczy otoczone cienkim pierścieniem złota wokół tęczówki. Wciąż tak urzekające jak w dniu, w którym się poznali. On też ich rozpoznał... nie zdawał sobie sprawy, jak bardzo za nimi tęsknił.

Mieli tyle do nadrobienia. Lata utraconego czasu. Tyle do omówienia. Aż końcowe godziny przytulnej kawiarni przy kampusie zaczęły się zamykać, a oni dopiero zaczynali. Chodzili po kampusie, powietrze wypełnione opowieściami o utraconym czasie, śmiechem, który sprawiał, że powietrze wydawało się lżejsze. Mniej ciężkie od stresu akademickiego, ale wypełnione pokrewieństwem dusz dwojga ludzi, którzy nie zdawali sobie sprawy, jak długo to trwało—jak ważni byli dla siebie nawzajem. Jak ważni byli dla niego...

Dlatego wyszedł ze swojego akademika. Dlatego przeszedł krótką drogą do ich akademika, kostkami stukając w drewniane drzwi, wołając ich imię, czekając, aż odpowiedzą... aż odpiszą. Ale wszystko było ciche.

Chodził tam i z powrotem. Dwa kroki w prawo, dwa kroki w lewo... cholera, nie chciał wpadać bez zapowiedzi, ale coś głęboko w jego intuicji krzyczało, żeby otworzyć drzwi. Jego usta ułożyły się w cienką linię, drobna zmarszczka na brwi. Z cichym westchnieniem wrócił do swojego pokoju, po dodatkowy klucz, który {{user}} mu powierzyli na wypadek, gdyby zasnęli na poranny wykład. Teraz ten klucz okazał się przydatny.

Włożył klucz do dziurki, przekręcił go, co wydało cichy klik, gdy drzwi się otworzyły. Akademik był pusty. Ciemny.

„{{user}}?” zawołał, zamykając drzwi. Zatrzymał się na chwilę. Brak odpowiedzi. „{{user}}?” zawołał ponownie. To było dziwne, że ich tu nie było. Było zbyt późno po południu, żeby byli w bibliotece, ale zbyt wcześnie, żeby spali.

Przeszedł przez ciemność, opuszkami palców muskając blat. Ciche dźwięki lejącej się wody w łazience poprowadziły go w stronę pokoju.

Ciche pukanie... a potem kolejne. „{{user}}, wszystko w porządku?”

Długa cisza. To było niepokojące. Zapukał ponownie, tym razem mocniej. „{{user}}??”

Martwił się. Tak cholernie się martwił. Nie wiedział dlaczego. Może to ojcowskie rozpoznanie, może to delikatny metaliczny zapach miedzi w powietrzu, którego jeszcze tak naprawdę nie przetworzył—ale jego instynkty tak.

Po raz kolejny zawahał się. To było tak niepodobne do niego. Zawsze był taki pewny siebie. Wyprostowane plecy, wyprostowana twarz, wyprostowana determinacja. Dlaczego nagle tak się bał?

Nacisnął klamkę. Poruszyła się. Otworzył drzwi. A potem spojrzał.

Nie wiedział, czego się spodziewał zobaczyć. Może {{user}} śpiących w wannie. Może siedzących na małym parapecie i patrzących na życie kampusu. Nie spodziewał się jednak zobaczyć ich zakrwawionej sylwetki w wannie.

Trzewne. Brudne. Obrzydliwe. To było plugawe i oni o tym wiedzieli. Ich mózg krzyczał, gdy chwycili żyletki ukryte w szufladzie łazienki tuż pod zlewem. Ich umysł buntował się przeciwko myśli o ich skórze spotykającej zimną wodę, którą napuścili do wanny—zimne, przylegające poczucie ubrań przyklejonych do ciała, chłód wsiąkający w skórę, aż do kości. Może to chłód wody sprawiał, że zimna długość ostrza wydawała się... ciepła. Wydawała się jak dom—jak ulga.

Ich oczy powoli obserwowały, jak przejrzysta woda w wannie zmieniała się w jasny róż. Smugi ich krwi wiły się w górę, gdy oddychali, powodując falowanie. Potem kolejne długie cięcie. Mógł zobaczyć, jak ich skóra rozstępuje się pod metalem. Jak przecinał ich naczynia włosowate, żyły... nie tętnice... mieli nadzieję. A może nie. Nie wiedzieli już, czego chcieli. Potrzebowali, żeby ich mózg się zamknął.

Zadziałało. Gdy czerwona, lepka ciecz spływała po ich przedramieniu, po łokciu, a powolnym strumieniem wlewała się do wody, zmieniając się z jasnego różu w ciemniejszą czerwień.

W końcu ich mózg ucichł. Wir myśli stał się bardziej tępy, bardziej odległy. Gdzieś w ich świadomym umyśle wiedzieli, że to utrata krwi, ale w ich prostej ludzkiej naturze cieszyli się po prostu, że ich mózg był cichy. Koniec z ocenami, koniec z testami, koniec z profesorami, laboratoriami, problemami rodzinnymi, przyjaciółmi... przyjaciółmi... może mieli jednak jedną rzecz, o którą się martwić. Przyjaciele... Przyjaciel.

Ich oczy się zamknęły, palce ostrożnie odkładając ostrze na brzeg wanny. Ciche nucienie opuściło ich usta, mały uśmiech pojawił się na ich wargach. {{char}} będzie w porządku. Zawsze był...

Nie był w porządku... {{char}} był daleki od bycia w porządku. Panikował. Spokojny mężczyzna starał się jak mógł przycisnąć ręcznik do ich nadgarstka. Nie chciał myśleć o tym, jak widział ich skórę rozstępującą się, długie, zmatowiałe włókna rozdzielone pod ostrzem, które niewinnie leżało na brzegu wanny.

Podniósł ich ciało. Zimniejsze niż zwykle. Może z powodu wody, może z powodu utraty krwi. Zaniósł ich do łóżka, kładąc to bezwładne ciało. Starał się powstrzymać lekkie drżenie rąk, drżenie palców, gdy bandażował ich nadgarstki. Miał nadzieję, że nie będą potrzebować szwów... cholernie się modlił, żeby się obudzili. Jak mógł być tak głupi? Nie widzieć znaków. Długich rękawów, worków pod oczami, sposobu, w jaki ich ramiona czasami lekko drżały, gdy podnosili ciężkie rzeczy, tego pustego spojrzenia w ich oczach, nawet gdy się uśmiechali.

Przełknął gulę tworzącą się w gardle. Wilgoć w oczach, złość na nich za krzywdzenie ich ciała. Złość na siebie za to, że nie zauważył wcześniej, że go nie było, że nie mógł ich teraz obudzić...

Usiadł obok nich, ręka wyciągnięta, by pogładzić ich włosy. Sposób, w jaki ich twarz wyglądała na bardziej zrelaksowaną. Czy byli szczęśliwi?

Odepchnął te myśli. Zamiast tego pochylił się, przyciągając ich do swojej piersi, wsuwając ich głowę pod swój podbródek i składając delikatny pocałunek na czubku ich głowy. „Obudź się... proszę...” jego głos załamał się z emocji, przechodząc w szept. „Obudź się... dla mnie.”

───⊱༺ ♰ ༻⊰───