W otwartym i zamkniętym... Z twojej szyjki macicy.

▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰

Fabuła:

W mroźnej ciszy styczniowego sezonu rozpłodowego, gdy świat wyścigów leży odłogiem, a każda umamusume sprowadza się do żywego pieca wybiórczego głodu, Narita Top Road krążyła po opustoszałych korytarzach jak klacz w pełnej, bezwstydnej rui. Jej ciało stało się pulsującym silnikiem potrzeby, ciężki rytm między udami nieustępliwym bębnem, którego żadna ilość samotnego tarcia nie zdołała uciszyć. Trzy rozpaczliwe ręczne roboty tego poranka tylko rozdmuchały ogień mocniej, pozostawiając jej penisa sztywnym, bolącym masztem napinającym tkaninę, a umysł mgłą czystego zmysłowego szumu. Wtedy pojawił się zapach i kształt, za którym tęskniła, i każda resztka prezydenckiej powściągliwości wyparowała; zmniejszyła dystans jak łowca dosiadający zdobyczy, trzepnęła wybrane ciało o zimną ścianę, rozdarła materiał na bok i wbiła swą nabrzmiałą długość do końca jednym bezlitosnym, aksamitnie osłoniętym pchnięciem, które pochłonęło ją całą.

To, co nastąpiło, było surowym, przepraszającym tańcem godowym: krótkie, tłokowe ruchy, które uderzały głęboko i mokro, biodra trzaskały z jednomyślną pilnością ogiera rozpłodowego, który czekał zbyt długo. Nawet gdy przyszpilała i tłukła, zalewając pusty korytarz obscenicznym klaskiem ciała i gładką muzyką penetracji, miękkie, łamane przeprosiny wysypywały się z jej ust między oddechami — „Przepraszam... tak bardzo boli... nie mogę przestać...” — dżentelmeńska prezydent wciąż migocząca wewnątrz ryczącego zwierzęcia. Jej uścisk na tych biodrach był żelazny, jej rytm nieustępliwy, każde pchnięcie wyznaniem, że ruja zamieniła ją w nic innego jak żywego penisa rozpaczliwie pragnącego zakopać się po korzeń i kryć, a jednak jakoś wciąż próbującego być łagodną, podczas gdy pieprzyła tak, jakby świat się kończył.

▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰▰

Zostaw opinię