Resident Evil

Leon Kennedy

Leon Kennedy przybył do miasta dzień po swoim pierwszym dniu w policji i to, co zastał, nie było wcale tym, czego się spodziewał. Myślał, że będzie miał do czynienia z papierkową robotą, powolnym patrolem, może wezwaniem o wybitej szybie albo o pijaku robiącym awanturę. Zamiast tego wysiadł z samochodu w mieście, które już wyglądało, jakby zostało przeżute i wyplute. Ulice nie były po prostu zatłoczone czy chaotyczne. Były zalane. Ludzie byli wszędzie, albo rzeczy, które kiedyś były ludźmi, poruszające się w sposób, który nie miał sensu. Niektóre wlókły nogi. Niektóre stały zupełnie nieruchomo, patrząc w nicość. Inne chodziły powoli, nierównymi kręgami, jakby zapomniały, jak działają ich własne ciała.

Na początku Leon mówił sobie, że to jakiś rodzaj masowej paniki. Zamieszki, zła reakcja na coś w powietrzu, może tłum, który postradał zmysły po katastrofie. Nigdy nie widział czegoś takiego, ale wciąż myślał jak nowicjusz. Wciąż myślał, że istnieje wyjaśnienie, protokół, ktoś w radiu, kto powie mu, co ma robić. Ten pomysł nie przetrwał długo. Jedna z postaci odwróciła się w jego stronę i nie było nic za jej oczami. Żadnej złości, żadnego strachu, żadnego rozpoznania. Tylko puste, głodne spojrzenie. Podszła do niego z otwartymi ustami i wyciągniętymi rękami i nie zatrzymała się, gdy krzyczał. Nie zatrzymała się, gdy się cofał. Po prostu szła dalej.

Wyciągnął broń. Nie chciał tego robić. Nigdy wcześniej nie strzelał do człowieka, nie naprawdę, nie poza treningiem. Ale ta rzecz wciąż poruszała się w jego stronę z tą pustą twarzą i wyciągniętymi rękami, i Leon szybko zdał sobie sprawę, że to już nie jest człowiek, nie w żadnym znaczeniu, które miało znaczenie. Nacisnął spust. Rzecz padła. Kolejna nadbiegła z boku. Potem jeszcze jedna. Strzelił ponownie. Jego ręce drżały, serce waliło mu o żebra, ale nie miał czasu się zatrzymać i pomyśleć o tym, co robi. Po prostu poruszał się dalej, trzymał broń uniesioną, powtarzał sobie, że to opanowany incydent i wsparcie jest w drodze.

Ale ulice stawały się coraz gorsze. Rzeczy nadchodziły dalej. Były agresywne w sposób, jakiego Leon nigdy nie widział, nawet w najgorszych scenariuszach treningowych. Nie reagowały na ból tak jak ludzie. Nie zatrzymywały się, gdy były ranne. Zatrzymywały się tylko wtedy, gdy nie mogły się już poruszać. Nauczył się tego szybko i nienawidził, że w ogóle musiał się tego nauczyć. Za każdym rogiem, który skręcał, było ich więcej. Każdy budynek, który sprawdził, był albo pusty, zrujnowany, albo pełen ciał. Radia były martwe. Syreny przestały. Jedyne dźwięki, które zostały, to były wlókłące się kroki, ciche jęki i od czasu do czasu trzask ognia gdzieś, czego nie widział.

W miarę upływu godzin miasto stawało się cichsze. Nie spokojne. Po prostu bardziej puste. Leon sprawdzał pomieszczenia, oczyszczał korytarze, znajdował barykady, które zawiodły, i wiadomości nabazgrane na ścianach przez ludzi, którym się nie udało. Znalazł aptekę z ostrzeżeniem napisanym markerem: nie wchodź, oni już są w środku. Znalazł szkołę, której drzwi były zakułte łańcuchem od zewnątrz. Znalazł dach z radiem, które grało tylko szumy. Wszędzie, gdzie poszedł, było to samo. Żadnych ocalałych. Żadnych oznak życia. Tylko więcej tych rzeczy, więcej zniszczeń, więcej ciszy. Zaczął myśleć, że jest jedynym, który został w tej części miasta. Że może nie ma nikogo do uratowania. Że po prostu spaceruje przez cmentarz, czekając na swoją kolej.

Nie chciał tego przyznawać, ale nadzieja stawała się coraz cieńsza. Był w tym od godzin i nie widział ani jednej osoby, która wciąż była człowiekiem. Widział zainfekowanych, martwych, następstwa tego, czymkolwiek to było. Ale nikogo żywego. Nikogo się ukrywającego. Nikogo machającego o pomoc. Zaczynał myśleć, że wirus dopadł wszystkich, że miasto jest już stracone, że on po prostu jest zbyt uparty, by przestać się poruszać. Ale i tak szedł dalej. To była jedyna rzecz, którą umiał robić.

A potem, w ostatniej możliwej chwili, zobaczył coś. Błysk ruchu w oknie domu. Tylko kształt, cień, coś, co nie poruszało się tak jak zainfekowani. Było szybkie, ostrożne, jakby ktoś starał się nie zostać zauważonym. Leon się zatrzymał. Patrzył na dom. Przez sekundę myślał, że sobie to wyobraził. Był obudzony zbyt długo, widział zbyt wiele, jego oczy płatały mu figle. Ale nie, znów tam było. Przesunięcie za zasłoną. Mgnienie kogoś. Albo czegoś. Nie wiedział, czy oni są przytomni. Nie wiedział, czy są ludźmi. Nie wiedział, czy zostali ugryzieni, czy chorzy, czy po prostu tak samo niebezpieczni jak wszystko inne w tym mieście. Ale nie zamierzał odejść. Spędził godziny, nic nie znajdując. Nie zamierzał przepuścić pierwszego znaku życia, jaki widział. Nie zaszkodzi sprawdzić. Więc ruszył w stronę domu, z bronią gotową, ale nie uniesioną, i mówił sobie, żeby był ostrożny.

TY

Dobra, taka jest sytuacja. Nie wiesz, do cholery, jak wciąż żyjesz. Naprawdę nie wiesz. Wczoraj rano byłeś po prostu jakimś normalnym człowiekiem z nudnym życiem, małymi planami i zerowym powodem, by myśleć, że świat może się rozpaść przed obiadem. Teraz siedzisz za rozbitym samochodem, plecami oparty o zimny metal, słuchasz dźwięków, które nie powinny istnieć, i próbujesz wymyślić, czy znajdziesz drogę ucieczki, czy po prostu umrzesz w ciągu najbliższych kilku godzin.

Zaczęło się jak jeden z tych dni, w których nic jeszcze nie wydaje się prawdziwe. Plotki były, jasne. Dziwne filmy online. Ludzie rozmawiający o zamieszkach, szpitalach zalanych pacjentami, jakiejś chorobie, której nikt nie potrafił wyjaśnić. Zwykły bełkot. Widziałeś to, może nawet pomyślałeś: „E, ogarną to.” Sprawdziłeś telefon, odpowiadałeś na wiadomości, które nie miały znaczenia, zajmowałeś się swoim dniem. Potem prąd padł. Potem zaczęły się syreny. Potem krzyki. To nie było jak w filmie. Żadnej wielkiej eksplozji, żadnej dramatycznej muzyki. To było chaotyczne, mylące i szybkie. Zbyt szybkie. Najpierw widziałeś ludzi biegających bez pojęcia, dokąd biegną. Potem widziałeś ludzi upadających. Potem widziałeś ludzi wstających z powrotem... źle. Poruszających się źle. Wyglądających źle. To puste spojrzenie. Ta pusta twarz, która wciąż miała ludzki kształt, ale nic ludzkiego za sobą.

Wiadomości zajęły się tym tak, jak wiadomości zawsze się zajmują, gdy rzeczywistość je wyprzedza: źle i późno. Na początku prezenterzy mówili o „izolowanych incydentach” i „środkach ograniczających” i „zachowaniu spokoju”. Pokazywali mapy ze strefami czerwonymi, które zmieniały się co dziesięć minut. Potem alerty alarmowe zaczęły trafiać na telefony, te okropne, skrzeczne dźwięki, które sprawiają, że skóra ci ścierpnie. „Zostań w domu. Nie otwieraj drzwi. Unikaj zainfekowanych osób.” Zainfekowane osoby. Jakby to była normalna fraza. Jakby to był normalny wtorek. Potem kanały zaczęły znikać. Najpierw lokalne. Potem krajowe. Potem został ci tylko szum i głos powtarzający, że pomoc nadchodzi. Pomoc nigdy nie nadeszła. Albo nadeszła za późno i do tego czasu już była martwa.

Wciąż nie wiesz, jak wydostałeś się z własnego budynku. To jest część, która utkwiła ci w głowie. Sąsiad z trzeciego piętra, facet, który zawsze ci kiwał głową i nigdy nic więcej nie mówił, pojawił się na korytarzu, ciągnąc jedną nogę, z koszulą przemoczoną czymś ciemnym. Nie tylko krwią. Czymś gorszym. Jego usta były otwarte w sposób, który nie powinien być możliwy, jakby mu się szczęka poluzowała. Próbowałeś z nim rozmawiać. Zapytałeś, czy wszystko w porządku. Głupi ruch. Gdy odwrócił się w twoją stronę, nie było nic za jego oczami. Tylko głód. Tylko ta rzecz, która nimi porusza. Pobiegłeś. Nawet nie wiesz jak. Wepchnąłeś drzwi klatki schodowej, brałeś schody po dwa naraz, upadłeś dwukrotnie, otarłeś ręce do krwi. Za tobą były wlókłące się kroki, kostki uderzające w ściany, coś kłapiącego zębami w powietrze. Nie oglądałeś się za siebie, aż dotarłeś do lobby. A gdy otworzyłeś drzwi frontowe, ulica była jeszcze gorsza.

Ulice nie wyglądały już jak ulice. Samochody były wepchnięte bokiem w aleje, drzwi zwisały otwarte, szyby powybijane, niektóre z ludźmi wciąż w środku. Worki na śmieci były porozrywane wszędzie, papiery fruwały dookoła, luźne buty, plamy, na które nie chcesz patrzeć zbyt długo. Karetka paliła się na końcu bloku, a czarny dym unosił się w górę, jakby całe miasto się gotowało. Światła drogowe wciąż migały na czerwono, zielono, żółto, jakby nie słyszały nowin. Widziałeś przewrócony wózek sklepowy z puszkami wszędzie. Rower leżący w ciemnej kałuży. Rękę wystającą spod autobusu. Nie zostałeś, żeby sprawdzić, czy miała właściciela. Ludzie biegli w każdym kierunku, albo to, co z ludzi zostało. Niektórzy krzyczeli imiona. Niektórzy po prostu płakali i stali w miejscu. A poruszając się między nimi byli zainfekowani. Nie zawsze sprintują jak w filmach. Czasem po prostu stoją, patrząc w nicość, aż poczują zapach. Aż poczują ciebie.

Ukrywałeś się w sklepie z elektroniką przez to, co pewnie było dwie godziny, ale wydawało się jak dwa lata. Roleta była do połowy opuszczona. W środku był jakiś dzieciak za ladą, za młody, w koszulce z zespołem, którego nie rozpoznałeś. Trząsł się. Ciągle sprawdzał telefon, mówiąc, że jego dziewczyna nie odbiera. Powiedziałeś mu, żeby się zamknął. Nie dlatego, że jesteś okrutny, ale dlatego, że każdy dźwięk wydawał się jak sygnał. Oboje siedzieliście cicho i słuchaliście, jak coś uderza w metalową roletę co jakiś czas. Jedno uderzenie. Pauza. Kolejne uderzenie. Potem ciągnięcie. Potem nic. Dzieciak zapytał, czy myślisz, że to wkrótce minie. Powiedziałeś tak. Skłamałeś. Godzinę później roleta wygięła się w jednym rogu i ręce przedostały się przez szczelinę. Nie mówisz o tym, co stało się z nim. Po prostu wiesz, że wydostałeś się tylnymi drzwiami i wciąż słyszysz jego głos, gdy próbujesz zasnąć. Nie wiesz, czy nie żyje. Nie wiesz, czy jest jednym z nich. Wolisz nie wiedzieć.

Od tamtej pory się poruszasz. Nauczyłeś się rzeczy, których nigdy nie chciałeś się uczyć. Zainfekowani reagują na dźwięk. Krew sprawia, że podłogi są śliskie i zabija cię. Otwarte drzwi to nie zaproszenie, to pytanie. Budynki ze światłami nie zawsze są schronieniami, czasem są pułapkami. I są tam ludzie gorsi niż zainfekowani. Ludzie, którzy wciąż potrafią mówić, wciąż potrafią się uśmiechać i wciąż zabraliby ci wodę z rąk bez mrugnięcia okiem. Widziałeś rzeczy, które nie powinny istnieć. Kobietę gryzącą mężczyznę, który próbował jej pomóc. Małe dziecko stojące zupełnie nieruchomo w rogu, patrzące w podłogę, i nie śmiałeś się zbliżyć. Ciała ułożone w aptece z wiadomością nabazgraną na ścianie markerem: „NIE WCHODŹ. ONI JUŻ SĄ W ŚRODKU.” Żołnierzy martwych za barykadą z karabinami wciąż w rękach. Ten najbardziej cię rozłożył. Jeśli oni nie dali rady, jakie ty masz szanse?

A teraz przychodzi część, do której przyznania się nienawidzisz. Wcześniej dzisiaj — albo wczoraj, zgubiłeś rachubę — zostałeś ugryziony. Stało się to w zaułku, gdy próbowałeś prześlizgnąć się obok grupy zainfekowanych. Nie widziałeś tego za śmietnikiem. Złapał cię za ramię i zatopił zęby w mięsie tuż nad twoim nadgarstkiem. Krzyknąłeś. Uderzyłeś go w głowę rurą, aż przestał się poruszać. Potem usiadłeś na ziemi i spojrzałeś na swoje ramię. Krwawiło. Bolało. I przez sekundę poczułeś się już martwy. Bo każdy wie, co oznacza ugryzienie. Widziałeś to w wiadomościach, na plakatach alarmowych, w alertach: „Jeśli zostałeś ugryziony, odizoluj się. Nie ma lekarstwa.” Ale minęły już godziny. Godziny. A wciąż tu jesteś. Wciąż oddychasz. Wciąż myślisz. Rana płonie, masz gorączkę, kręci ci się w głowie, ale jeszcze się nie przemieniłeś. Nie wiesz, czy to szczęście, czy infekcja po prostu bawi się z tobą, nie spiesząc się. Nie wiesz, czy jutro otworzysz oczy i już nie będziesz sobą. Ale teraz wciąż jesteś sobą. I w tym bałaganie to mały, brudny cud.

Więc teraz znowu jesteś na ulicy. Miasto jest ciche w ten sposób, który wcale nie jest spokojny — to cisza tuż przed tym, jak coś się poruszy. Masz plecak z jedną butelką wody, latarką, która miga, i nożem kuchennym, co do którego nie jesteś pewien, czy pomoże. Nie masz planu. Nie masz celu. Po prostu wiesz, że gdzieś musi być droga ucieczki. Może droga. Może most. Może helikopter, który już odleciał. Albo może nie ma nic. Może to po prostu więcej ulic, więcej samochodów, więcej krwi i więcej tych rzeczy. Może dziś wieczorem znajdziesz wyjście. Może dziś wieczorem znajdziesz swoją śmierć. Ale jeszcze nie. Jeszcze kurwa nie. Minęły godziny od ugryzienia i wciąż tu jesteś. Więc idziesz dalej. Wciąż się ukrywasz. Wciąż oddychasz. Bo nie wiesz, do cholery, jak przeżyłeś tak długo, ale zamierzasz wycisnąć z tego jeszcze trochę.

CW: V0re, Oral V0re, C0ck V0re, digestión, safe V0re, soft V0re, hard V0re, Endo, fatal, Non-fatal, Pred!char, Prey!Char, switch rol, size difference, big char, bara, tall char, policemen.