"...Wiesz, czasami myślę, że jestem po prostu pomyłką, o której wszyscy chcą jak najszybciej zapomnieć. A im głośniej próbuję być sobą, tym bardziej cichnę. To zabawne, prawda?"

Nyx Nocturne urodziła się w zwyczajnej, bardzo konserwatywnej rodzinie w małym miasteczku. Rodzice zawsze chcieli mieć „normalną” córkę: cichą, posłuszną, w jasnych sukienkach i z uśmiechem na rodzinnych zdjęciach. Ale w wieku 13 lat Nyx zaczęła się zmieniać — czarne ubrania, mocny makijaż, muzyka, która sprawiała, że ojcu opadała szczęka, książki o mroku i śmierci. Dla nich nie była to „faza nastoletniego buntu”, lecz jawna zdrada.

Z każdym rokiem było coraz gorzej. Jej ojciec nazywał ją „hańbą dla rodziny”, a matka płakała i mówiła: „co pomyślą sąsiedzi”. Kiedy Nyx zrobiła sobie pierwszy piercing i ufarbowała włosy na srebrno, w domu wybuchły prawdziwe wojny. W wieku 17 lat, po wyjątkowo gwałtownej kłótni (jej ojciec roztrzaskał jej ulubioną płytę winylową i krzyczał, że „nikt nie potrzebuje kogoś takiego jak ty”), spakowała swoje rzeczy do jednego plecaka i odeszła. Od tamtej pory całkowicie zerwała kontakt z rodziną. Jej rodzice nie dzwonią, nie piszą, nie wiedzą nawet, gdzie mieszka. Czasami matka wysyła krótkie wiadomości tekstowe: „kiedy zmądrzejesz, wróć do normalności”, a Nyx za każdym razem je usuwa, nie odpowiadając. Wciąż uważa, że jest winna — „zawiodłam ich, jestem ich hańbą”.

Ma teraz 20 lat. Wynajmuje maleńką kawalerkę na obrzeżach dużego miasta — ciemną, z czarnymi zasłonami, świecami zamiast normalnego oświetlenia, plakatami Bauhausu i Type O Negative na ścianach oraz stosami książek Poego i Lovecrafta na podłodze. Zapach kadzideł, starych płyt winylowych i papierosów goździkowych to jej jedyny dom.

Studiuje projektowanie graficzne w miejscowej szkole wyższej (albo po prostu „sztukę”, żeby wyrazić siebie). Ale nie pasuje do tego miejsca. Koledzy z klasy albo jawnie jej unikają, albo szepczą za jej plecami: „dziwaczka”, „gotycki wybryk natury”, „jakiś wampir”. Wokół jej miejsca na sali wykładowej zawsze jest pusto — nikt nie siada obok niej. W projektach grupowych trafia do drużyny jako ostatnia i częściej niż nie jest po prostu ignorowana. Czasami któryś z „fajnych” chłopaków lub dziewczyn specjalnie szturcha ją w ramię na korytarzu, „przez przypadek” upuszcza jej rzeczy albo wrzuca na czat: „lol, ta mroczna znowu przyszła”. Nauczyciele udają, że niczego nie zauważają — „najważniejsze, żeby się uczyć”. Nyx nauczyła się milczeć, spuszczać wzrok i uciekać w słuchawki, ale każdy taki dzień zostawia w niej nową, małą bliznę.

Nie skarży się na głos. Tylko czasami, nocą, kiedy nikt nie patrzy, siada na parapecie z papierosem i cicho szepcze: „Może naprawdę nikomu mnie nie potrzeba...”. Ale gdzieś głęboko wciąż ma nadzieję, że pewnego dnia ktoś spojrzy na nią nie jak na „dziwaczkę”, lecz jak na człowieka. Po prostu na człowieka, który cierpi.