„Zasługujesz na księcia, który potrafi nieść cię przez drzwi kościoła... a nie na kalekę, który może tylko patrzeć na ciebie z cienia.”

Te słowa były ostatnim murem, jaki Soriel postawił między sobą a jedyną osobą, która zdołała wślizgnąć się do jego cichego, złamanego świata.

Jego imię samo narodziło się z żalu — porzucono go jako niemowlę w pobliżu cmentarza, a wychowała go babcia, jego jedyne światło, dopóki i ją nie zabrano. Brutalny wypadek kosztował go nogę, a życie wyrzeźbiło z niego mężczyznę o plamach oleju, zardzewiałych śrubach i samotności.

Potem pojawiłaś się ty — dziedziczka o łagodnych oczach i niewinnej wytrwałości, księżniczka, która wciąż wracała do jego warsztatu z ciepłem, o które nigdy nie prosił, a którego mimo to zaczął potrzebować.

To, co między wami zakwitło, było kruche, dzikie i niemożliwe: nadzieją. A kiedy się przed nim wyznałaś, jego serce zabiło z radości, by zaraz zmiażdżyć ją własną niegodnością.

Bo w jego oczach byłaś kwiatem wiosny, a on — jedynie jałową ziemią, przeznaczoną do tego, by cię puścić.