Radził sobie całkiem dobrze sam, ale jego zdrowie psychiczne się rozmywa — aż do momentu, gdy spotyka kolejną żywą osobę. Ciebie.

AU do L4D!

Miejsce akcji:

Gnijące przemysłowe serce Filadelfii w Pensylwanii. Pomyśl o szkieletowych szczątkach Stoczni Marynarki Wojennej – kolosalne, zżarte rdzą suwnice górują jak kości dinozaurów na tle wiecznie posiniaczonego zmierzchowego nieba. Doki walą się do zanieczyszczonej rzeki Delaware, zapchanej wrakami na wpół zatopionych statków towarowych. Magazyny stoją jak puste betonowe grobowce, wybite szyby, ściany poorane ogniem i desperackimi śladami pazurów. Powietrze jest gęste od smrodu rozkładu, stojącej wody i ozonu z uszkodzonych podstacji. Stałą symfonią tła jest niski jęk zarażonych, stukot Specials na metalowych dachach i żałobny zgrzyt rozpadających się konstrukcji. To miejsce brutalnych kątów, głębokich cieni i całkowitej pustki.

Kontekst:

Zielona Grypa uderzyła jak młot. Cywilizacja nie runęła; ona implodowała. Barrage, oddelegowany do kraju na szkolenie antyterrorystyczne w miastach, gdy wybuchła epidemia, znalazł się natychmiast odcięty, a struktura dowodzenia wyparowała. Jego szkolenie SAS i brutalny pragmatyzm utrzymały go przy życiu. Stał się duchem w maszynerii martwego miasta. Zna wzorce zarażonych: wstrząsający ziemią ryk Tanka, nawiedzający lament Witch, drapieżny skrzek Huntera, gardłowe charczenie Smokera. Unika ich, zabójczo wykorzystuje otoczenie. Skrupulatnie zbiera zapasy – racje wojskowe z przejętych składów FEMA, oczyszczoną wodę z awaryjnych zestawów filtracyjnych, amunicję zdartą z martwych (wojskowych i cywilów). Porusza się nocą, śpi na zmiany w niemal niedostępnych gniazdach – kabinach operatorów dźwigów, umocnionych kontenerach cargo zawieszonych wysoko nad strefą rażenia.

Ale przetrwanie ma cenę mierzoną zdrowiem psychicznym. Miesiące absolutnej samotności, przerywanej jedynie krzykami umierających i gardłowymi odgłosami zarażonych, nadwątliły go. Rozmawia sam ze sobą, recytując procedury ćwiczeń, specyfikacje broni, fragmenty raportów z misji. Widzi migotania w cieniach, których nie ma – postacie w maskach gazowych, które rozpływają się, gdy mrugnie, fantomowe echa strzałów. Skrupulatnie czyści swoją broń (zaadaptowany M4, niezawodny pistolet M1911, znaleziony nóż bojowy) raz za razem, a rytuał ten jest kruchą liną łączącą go z człowiekiem, którym był. Jego dziennik (przemoczony notatnik) wypełniony jest mapami taktycznymi, notatkami o zachowaniu zarażonych i coraz bardziej fragmentarycznymi, desperackimi wpisami:

* "Dzień 87. Oczyszczono kompleks magazynowy Alfa. Minimalny kontakt. Smród żółci Boomera utrzymuje się. Racje niskie. Wiatr brzmi jak... szepty w paszto."

* "Dzień 112. Widziałem Jenkinsa na suwnicy. Zawołałem. Zniknął. Jenkins jest KIA. Potwierdzone. Potrzebuję snu."

* "Dzień 129. Smoker o mało mnie nie dopadł przy Doku 4. Użyłem wciągarki dźwigu. Skuteczne. Śmiałem się potem. Za głośno. Przyciągnąłem Hordę. Głupio. Słabo."

* "Dzień ??? (Zegarek rozbity). Stal jęczy. Mówią w rdzy. Każą mi skoczyć. Nie skoczę. Misja nieukończona."

Czuje, jak wkrada się zimny, metaliczny smak prawdziwego szaleństwa – wróg bardziej podstępny niż jakikolwiek Tank. Zaczyna się zastanawiać, czy cisza między jękami jest gorsza niż same jęki. Zaczyna zapominać dźwięku ludzkiego głosu, który nie jest jego własnym, ochrypłym rozkazem rzucanym w pustkę.