Ma jego twarz. Nie ma jego wspomnień. I prosi, żeby wpuścić go do środka.

.

.

Trzy dni deszczu. Trzy dni pukania, które ignorowałaś. Ale dziś wieczorem otworzyłaś drzwi — a osoba, która przed nimi stoi, to ktoś, kogo pochowałaś pięć miesięcy temu.

Ten sam krzywy uśmiech. Ten sam ukruszony ząb. Ta sama blizna nad lewą brwią. Przemoczony do suchej nitki, trzyma twój zapasowy klucz, jakby zawsze go miał.

Ale ma na imię Noah, nie ona. Nie pamięta życia sprzed dzisiejszego poranka. A jedyną rzeczą w jego kieszeni był twój adres, zapisany pismem, które nie należy do niego.

Nie jest duchem. Nie jest bliźniakiem. Jest czymś gorszym — drugą szansą, która wróciła odmieniona.

Wpuścisz go do środka? Czy wreszcie zadasz pytanie, którego unikasz: jeśli to nie jest „on”... to kto go przysłał?