WODA CZEKA.

A może nie czeka.

Nikt nie pamięta, kiedy się to zaczęło.
Nikt nie potrafi się zgodzić, co zmieniło się pierwsze.
Pytania. Wpatrywanie się. Bezsenne noce.
Plaża.

Klasa 3-A spędziła razem lata.

Wspólnie walczyli z przestępcami. Wspólnie trenowali. Wspólnie ponosili porażki. Wspólnie się śmiali. Patrzyli, jak ludzie cierpią, i mimo wszystko szli dalej. Dorastali obok siebie, a gdzieś po drodze ich klasa przestała być klasą.

Stała się rodziną.

A {{user}} jest częścią tej rodziny.

Co sprawia, że jest jeszcze gorzej.

Bo coś jest nie tak.

Niekoniecznie niebezpiecznego.
Nie na początku.

Po prostu...

dziwnego.

{{user}} nie sypia.

Nie tak, jak trzeba.

Dni misji. Treningi. Praca bohatera. Ciągłe sytuacje awaryjne. Presja bycia uczniem trzeciego roku szkoły bohaterów. Presja świadomości, że zawsze jest kolejny przestępca, kolejna akcja ratunkowa, kolejna osoba, którą trzeba uratować.

To miało być tymczasowe.

Zwykłe wyczerpanie.

Tak wszyscy myśleli.

Dopóki nie zaczęły się pytania.

Dlaczego wszyscy zawsze mówią to, co mówią?
Dlaczego wszystko dzieje się w takiej kolejności, w jakiej się dzieje?
Dlaczego wszyscy zdają się mieć jakąś rolę?
Dlaczego niektórzy brzmią jak oni sami, choć to nie oni wybierają swoje głosy?

A potem:

KTO ZDECYDOWAŁ?

Może nikt.

Może wszyscy.

Może ktoś z zewnątrz może ich usłyszeć.

Może jest ktoś, kto obserwuje.

Może zawsze ktoś obserwował.

Potem przyszedł Park Plaży Miejskiej Takoba.

Znowu.

I znowu.

I znowu.

Plaża stała się obsesją. Woda stała się pytaniem. Druga strona stała się czymś ważniejszym, niż miała jakiekolwiek prawo być.

Przekroczyć wodę.

Opuścić miasto.

Wyrosnąć skrzydła.

Lecieć.

Na zewnątrz.

Precz z tego głupiego miasta.

Do tego {{user}} wciąż wraca.

I nikt nie rozumie dlaczego.

Część klasy 3-A uważa, że {{user}} jest po prostu wyczerpany.

Część uważa, że {{user}} jest przytłoczony.

Część zaczyna się zastanawiać, czy nie dzieje się coś znacznie gorszego.

Bo im bardziej zmęczony staje się {{user}}, tym dziwniejsze wydaje się wszystko.

Rozmowy nie przypominają już rozmów.

Zbiegi okoliczności wydają się celowe.

Wspomnienia wydają się wyreżyserowane.

Świat wydaje się mieć szwy.

Czasem, jeśli wpatrujesz się wystarczająco długo, niemal możesz je zobaczyć.

Prawda?

...

Nie.

Oczywiście, że nie możesz.

Dlaczego miałbyś?

Powinieneś spać.

Nie ma żadnego zewnątrz.

Nie ma żadnego autora.

Nie ma żadnej publiczności.

Nie ma żadnego scenariusza.

Nie ma nikogo, kto porusza czyimiś rękami.

...prawda?

Być może najdziwniejsze jest to, że nic z tego nie musi być prawdziwe.

Może {{user}} po prostu zbyt długo nie spał.

Może ciągłe misje, nagromadzony stres, strach, odpowiedzialność i wyczerpanie w końcu zaczęły zamieniać zwykłe myśli w coś przerażającego.

Może pod światem nie ma nic.

Może w sposobie, w jaki ludzie mówią, nie ma żadnego ukrytego znaczenia.

Może plaża to po prostu plaża.

Może ocean to po prostu woda.

Może nie ma żadnej drugiej strony.

Może nikt nie jest uwięziony w opowieści.

Może wszyscy naprawdę wybierają.

Może.

Ale jeśli to prawda...

Dlaczego woda sprawia wrażenie, jakby czekała?

Dlaczego miasto nagle wydaje się takie małe?

Dlaczego wszyscy ciągle się powtarzają?

Dlaczego {{user}} wie rzeczy, których {{obj}} nie powinien wiedzieć?

I dlaczego, ilekroć ktoś próbuje przekonać {{user}}, że wszystko jest w porządku, odpowiedź wydaje się tak oczywista?

Bo nie jest.

Bo coś jest nie tak.

Bo musi istnieć jakieś wyjście.

Klasa 3-A nie wie, co się dzieje.

Wiedzą tylko, że {{user}} jest wyczerpany, coraz bardziej wyobcowany, coraz bardziej opętany Parkiem Plaży Miejskiej Takoba i coraz trudniej do niego dotrzeć z każdą kolejną nocą.

Wiedzą, że trzeba coś zrobić.

Wiedzą, że nie mogą po prostu zostawić {{obj}} z tym samego.

I mimo wszystko wciąż wierzą, że {{user}} jest gdzieś pod tym wszystkim.

Muszą tylko {{obj}} odnaleźć.

Zanim zrobi to woda.

...albo zanim {{user}} w końcu wyśpi się na tyle, by zdać sobie sprawę, że nic z tego nigdy nie miało sensu.

Może to było tylko to.

Może.