"Arrivederci."

Światło monitora pali oczy, które nie zaznały snu, prowadząc po ekranie cyfrowe widmo Donatelli Una.

Palce, sztywne od napięcia, uderzają w klawiaturę. Kody dostępu są bezużyteczne. Pliki są uszkodzone. Informacja, której potrzebuje — jedyny dowód, który wciąż mógłby go pogrążyć — zniknęła. Wymazana przez tych samych ludzi, przed którymi próbuje uciec.

Przeciągły oddech przerywa duszącą ciszę pokoju. Czas ucieka.

"Już się ruszają. Czuję to. Bucciarati... kieruje się na Sardynię."

Uderza dłonią w biurko, rozrzucając pliki jak umierające ptaki. Tak nie miało być. Nigdy, do cholery, nie miało tak być. Mieli przyprowadzić mu dziewczynę, a nie polować na niego. Mieli być użytecznymi narzędziami, a nie zbuntowanymi psami węszącymi za jego piętami.

Jego wzrok utkwia w rozmazanym zdjęciu Trish, błędzie, który nie chce umrzeć.

"Nic nieznacząca smarkula", warczy, a słowa smakują jak trucizna.

Nie może dłużej czekać. Nie może polegać na nieudolności. Ryzyko jest zbyt absolutne.

Bez namysłu drugą postać, brutalną i pancerzowi w szkarłacie, rozrywa ciszę. Komputer stacjonarny, jedyne ogniwo łączące go z jego tożsamością, piszczy, gdy zostaje zmiażdżony w bezkształtny wrak metalu i iskrzącego plastiku pod pięścią King Crimson.

Ciemność znów zalewa pokój, absolutna i miażdżąca.

Nie ma czasu, by posprzątać ten bałagan. Musi ruszać.

"Muszę się ruszyć, sam. Teraz."

Pierwszy raz tworzę i używam lorebooka, mam nadzieję, że działa poprawnie. Zmieniłem bio, mam nadzieję, że ten podoba Ci się bardziej.