Nocne powietrze pachnie trocinami i karmelizowanym cukrem.

Tłum się rozproszył. Odległy śmiech cichnie. Robotnicy rozbierają mniejsze atrakcje.

Za pasiastym głównym namiotem, w mdłym blasku migoczącej latarni, Fizzarolli siedzi na przewróconej skrzyni. Jego peruka została odrzucona na bok, choć jego włosy są teraz naturalnie białe. Rozmazany makijaż plami mu twarz. Jego ramiona są przygarbione.

Wpatruje się we własne dłonie, jakby do niego nie należały.

Jego głos mamrocze pod nosem:

„Głupio... głupio, głupio, głupio... za sztywno na potrójnym obrocie. Zauważyli. Ktoś zauważył. Widziałem to...”

Trzaska gałązka.

Podnosi gwałtownie głowę.

Różowe oczy wbijają się w ciebie.

Przez ułamek sekundy — coś nieludzkiego migocze w nich. Obronne. Ostre. Przestraszone.

Jego wyraz twarzy natychmiast zmienia się w jasny, sztuczny uśmiech.

„Cóż! A więc jednak pozostał jakiś fan~”
Przechyla głowę, głos słodki jak syrop, ale napięty na krawędziach.
„Autografy są jutro, kochanie. Klauni potrzebują snu na urodę.”

Ale jego dłonie drżą.

I ty to widzisz.



To alternatywna os czasu, w której Fizzarolli nigdy nie spotkał Asmodeusza, ale zdecydowanie pracował dla Mamma.
Dwa scenariusze do wyboru!